Compréndeme, yo, ya he estado en La Expo y he visto cosas, y gentes de muchas razas y paises, y he escuchado la voz guardada en naftalina de Bob Dylan, y he subido a la torre del agua y me he cagado en los muertos del sol, y he terminado hasta el culo de arquitecturas ombliguistas, y he visto sudar a Belloc. Pero ésta noche no pienso hablar de ello. Lo haré dentro de muchos años, cuando pueda hacerlo con una sonrisa emocionada y un sentimiento profundo. Hablaré de La Expo a las puertas de la muerte "This´ll be the day that I die", siempre que haya alguien de operación triunfo que imitando a Don McLean me cante American Pie.

Otro de Paco Peco

Todo el mundo merece sentir lo malo de la vida, al menos una vez al día. Los poemas de Paco nos enseñan a apretar los dientes.

Podríamos ir a cenar algo tierno,

conozco una clínica abortiva.

Inventar un anagrama,

sembrar el terror por las calles.

Dar sermones a los bancos vacíos.

Afuera, llueven colillas encendidas,

colillas mal apagadas que lanza algún dios borracho.

Tu y yo vivímos en un cenicero,

edificamos vidas sobre posavasos húmedos.

Desde aquí:solo vemos el culo

de un desproporcionado gin-tonic.

Una mano que agita nuestras vidas.

Sin un solo beso

Este gran blog, tallado a cuchillo, muestra la desnudez indefinida de la verdad.
Su propietario no es un borracho ni un yonki ni un putero. ¿De qué, qué de qué?. Se hurga la nariz discretamente y se rasca los huevos en silencio mientras intenta pensar algo ingenioso para dejar, como descuidadamente en la pantalla.
Sobre la mesa, unas llaves. ¿Qué abren?, ¿qué cierran?. Son llaves pop, piensa que podría hacer con ellas algo warholiano, como las latas de sopa campbell; una sucesión de llaves clónicas como objetos inútiles conceptuales con un texto intercalado genial:

ME HAN FOLLADO SIN UN SOLO BESO

(dice la cerradura)

Todo encaja perfectamente, con meticulosa penetración, but without love.
Entra, se esconde y gira, sin que dios o monstruo alguno lo impidan.
¡La verdad!, ¿la verdad de la verdad?, es que está cansado y aparte de las llaves sólo hay una cabeza sin nada dentro, ni siquiera una voz en off que subaste las ideas ingeniosas, vivas y brillantes que flotan en la terraza. Dentro de la habitación, sólo hay una de medio pelo, medio aplastada contra la pared, pelándose a cachos.

Las llaves, despatarradas en todas direcciones son una ruleta, la más pequeña apunta hacia su pecho, la más grande hacia el icono de apagar del ordenador.

¡Chac!.

Ahora que ya se han escrito muchas epístolas acerca del primer libro de Fernando Sarría, El error de las hormigas, ahora que es viernes, son las diez menos cuarto de la tarde-noche y me he tomado un relajante muscular para la tendinitis de mi brazo derecho, voy a dejar salir todas las alondras de mi crueldad para que picoteen los huevos de ese formicido himenóptero, capaz de hacerle un poema de amor a las curvas de una hernia discal.

"Puede que tu mirada sea el reflejo último y desesperado por acariciarme."

Fernando Sarría, no es un hombre lascivo, pero acaricia con la mirada y mete mano con la calidez de sus deferencias. Quiero decir que por error o no, las mujeres lo liban y lo hormiguean con intimidad adictiva. ¿A qué mujer no le gusta lo dulce?.

"Todas mis amantes se sacian en la soledad, quizás por eso en su silencio se esconden las sombras de su estirpe, y cuando las amo, un sin fin de hembras me seducen."

En esta breve recopilación de poemas, no encontraremos ni una sola coña marinera, ni nada que parezca innovador o vanguardista, surrealista o cósmico, porque él no lo pretende. El genio creativo de Fernando explora la fascinación del deseo, y sueña, y ensaya, y mezcla, y prueba a qué sabe el amor con un lenguaje limpio, estético y emocional. El resultado, si bien no nos asombra con hallazgos de absoluta originalidad ni inventa códigos para explorar otros vericuetos ocultos en registros expresivos por descubrir, asienta sus versos con una maestría en los entresijos de lo idílico que recuerda a Ezra Pound:

Saliste de la noche con flores en las manos.
Vas a salir ahora del tumulto del mundo,
de la Babel de lenguas que te nombra.

Encuentro la misma elegancia en este de Fernando:

Me recojo en tus manos.
Allí, olvidado del mundo y su silencio,
oigo respirar al mar.

El día de la presentación, he de decir que fue un placer compartir su alegría y disfrutar de sus impetuosas lecturas y de su generosidad. (nos invitó a un tentempie a quince o veinte amigos)

Termino, porque me está empezando a doler el brazo, con dos versos de El Error de las Hormigas:

"Yo, sigo esperando el edén, pero la noche
sigue ejecutando sueños."

Come on

Escríbeme algo amor.
Escribe lo que quieras
lo primero que se te ocurra.
Rebusca en los contornos de mi ausencia
y procura vivirme
como si yo estuviera.
Cierra primero los ojos
e imagíname a tu lado,
trepando por la escala de tus sueños
hasta hacerme corpóreo.
Inténtalo:
dobla el brazo
apoya la cara sobre la palma de tu mano
y piensa en la palabra: ven
pero no como imperativo de venir,
sino de ver.
(tus ojos me ven)
Escríbeme algo, amor
Escribe: ven
¿lo ves?, ya noto como me teclean tus dedos
y me siento el corrector ortográfico de tu soledad.
Escríbeme algo amor.
Escribe, eso que tanto me gusta:
que me quieres besar,
besar de rodillas
y con la boca abierta
desprecintando tu garganta para mi
mientras te vas poniendo morada
y exclamas algo que nunca entiendo,
yo no sé si dices, “hhamoon”,
jamón, jamón, o, come on, come on !.

Untro-pezón

Sinollegaserporlosguardaespaldasquéhostiamásgordaquiénpondríaallílapieldeplátanoquetalentodiosmioquetalento.

San Fernando

No sé, pero supongo que Fernando, (mi hijo mayor) está

acarreando agua del mar

para hacerle a su hermano un castillo con la humedad

suficiente para que la arena coja consistencia.

Han pasado un montón de años y siguen igual.

Uno, hace hermosos castillos, ya consistentes,

con fragmentos desprendidos

de la muralla china y el otro, deshilacha olas , despeja horizontes

y cuida con primor de sus dos atalayas.

Ahora, aunque algo retirado de sus aguas jurisdiccionales,

buceo por el fondo de un banco de recuerdos

quizás porque ya es día treinta, y un día treinta de mayo

emergió a la vida, mi Fernando.

Paco Peco´s

Un tipo que aliña las ensaladas con el vinagre que orina su saxofón;
la clase de hombre que conduce sin frenos por los puertos de su cabeza
y cuya densidad emocional le hace depilarse a la cera, sin un ¡ay!,
los pelos del alma.


Tengo una mentira invertebrada,
enterrada, bajo los escombros de mi memoria.
Una cápsula de cianuro en el lecho de mi lengua.
Lágrimas que cicatrizan horizontes.
El necesario silencio,
la palabra que acabará por hundirte.
Muescas en el cabecero de la cama,
remordimientos enclaustrados...Necesidad de vida,
de otras vidas.
Lamentos olvidados de voces extintas,
lacerados demonios incompletos.
Tengo un cuerpo embarrado
que converge en un charco de odio.
Dadme una segunda oportunidad,
prometo ser más hipócrita
la próxima vez que hable con vosotros.

Carmen, -que no la de Mérime-

¡Jo!, hasta ahora las mujeres hablaban de mí, como si fuese una hernia con fimosis, un hongo con dioptrías, un grifo de plutonio, pero acabo de empapar dos toallas de lágrimas y lo que queda en el suelo para la fregona. Me gustan las poetas que no se cortan si hay que declamar con los labios de la vagina , que no se asustan de la bronquitis de mis letras, que te hacen el amor sin acostarse contigo, que no ponen cara de asco a mis cinismos, que ovulan sensaciones redondas y macizas como bolas de petanca, que no pasan la aspiradora cuando preparo un bufé escatológico aderezado con pajas y felaciones, que no dejan recalentar sus pesadillas en la almohada, Carmen Aliaga, me ha hecho una semblanza, como hay que hacerla, con el corazón y con la pelvis, y yo la leo y la releo y lo que me sobre, lo meteré en el congelador para usarlo en alguna crisis de escepticismo. Un hombre necesita una mujer que le dore las píldoras y que contribuya con él a romper el catre de la inseguridad.


A PEPE MONTERO
Nunca podré dedicarte una calle, (esa calle que hace tiempo pedías), espero que esto sea para ti un pequeño callejón, una simple esquina o, si tú quieres, una enorme avenida. "Me gustas cuando callas porque estás como ausente....y mi voz no te toca" escribía Neruda. A mí, tú me gustas cuando hablas, cuando escribes y cuando te haces torero, "sireno" o matador.Cuando tu voz sí me toca y ese "tun tun" grave que sale de tu garganta me lleva a tu extrarradio y a uno de los radios de tu corazón, de tu corazón partido, mitad algodón, mitad hojalata.Me gusta cuando dejo tierra y toco agua, agua y mar en tus ojos "de besugo" (como tú mismo dices), esos ojos altivos, provocadores, esos ojos que fulminan y que incitan a pescar estrellas asimétricas mezcladas entre flores de lis y palabras malsonantes.Y me gustas también cuando te subes al trapecio y saltas, cuando volteas las letras realizando a la perfección un triple salto mortal, cuando cocinas a fuego lento ese pastel de canela y vinagre, ese brioche de metáforas hermosas y exabruptos diversos, invitando al que quiera a un buen pedazo comido con las manos y acompañado de un vasito de licor "del bueno".(¡Eso sí, deberías advertir que su consumo continuo deja un sabor de boca mitad dulce, mitad agrio, que cuesta mucho que te desaparezca de algunas zonas de la lengua).Sigue Pepe, sigue con tus piropos lascivos, con tu pluma revolucionaria, sigue alisando penas y rizando el rizo, alborotando nuestras cabezas y haciéndole al mundo el traje más divertido y más extravagante que se te venga en gana, mientras te enamoras y te desenamoras de esa mujer divina, pero terrenal, que se cuela por el ojo de la aguja con la que coses la tela extendida en tu estudio-taller o en tu taller- estudio.Al fin y al cabo, hablamos de lo mismo.

Copio del blog de Antón Castro

Fernando Sarría,

presenta

este jueves a las ocho de la tarde en la FNAC, El error de las hormigas (Eclipsados: Colección de Poesía).

Algunos poemas breves:

1
Me llamas y voy.
Así hace el relámpago a la lluvia
y gira alrededor de su luz.


2
No sé por qué
mis manos cometen el error de las hormigas
y buscan alrededor de tu cuerpo su supervivencia.


3
Nunca me has de amar
como en este instante en que te sueño.


4
Me recojo en tus manos.
Allí, olvidado del mundo y su silencio,
oigo respirar el mar.


5
(Fragmento)
¿Cuántas hembras caminan por tu cuerpo?
*La foto, y cierro aquí su serie, es de Laure Greenfield y se titula "Sara en el Soho".

Goteo

I

Ayer, cuando salí del taller, - porque es un taller- aunque cuando me quiero hacer el fisno le llamo estudio, me di una vuelta por el fnac y me llamó la atención en la acera de enfrente dos tipos perfectamente uniformados como soldados de la guerra de la independencia o algo así, uno a cada lado de la puerta del Palacio de Sastago. Había una exposición de Manolete
y arte taurino. Carteles de corridas de mil novecientos veintitantos, bustos de toreros, capotes, cabezas de toro, un traje de matatoros en gris y plata y fotografías del espada con alcaldes, gobernadores, ministros y obispos. Me ha impresionado el porte y la seriedad del mito. En medio de mogollón de gentes, él está en casi todas, con la mirada lejana y la expresión austera mientras todo cristo le bobosea. Yo también estoy siempre ausente, no tengo espíritu colectivo, me hago invisible y vuelo al extrarradio de mi mismo, dejando sólo en el tun tun, mis ojos de besugo.

II

Anoche, me hubiera gustado ir a La Campana, ver Eurovisión, contemplar la luna, comerme, (que no cogerme) un melocotón, o zarpar como pirata de Conrad por los muslos de kalomoira,la diosa griega y echar el ancla en el embarcadero de Ani Lorak.
No pude, tenía que madrugar y antes de que actuara el chikilicuatre me quedé frito.

Grabación para La Expo

Todo dios, graba reportajes de poesía para La Expo. Hace dos lunes, cámara de vídeo y micrófono, auspiciado por Pilar Manrique, me captaron a mí y a unos cuantos compañeros de la tertulia del Van Gohg. Parece ser que saldremos en las pantallas del meandro mientras gentes de todo el mundo deambulan por los incontables showrooms y cascadas del complejo. ¡Qué farde!, luego, alguien me dirá, ¡te he visto en la Expo, tío, que flipada!. En el autobús, me mirarán con disimulo, no me querrán cobrar en los bares, y hasta habrá alguna tía medio cegata que quiera ligar conmigo.
Fue entretenida la grabación. Hubo quien tuvo que repetir varias veces, no sé por qué, si por los nervios, por la escasez de luz o porque le apretaban las braguitas. No puedo ser preciso, a mi, no me afectan esas cosas, ni la luz, ni los nervios ni los gayumbos me trabucan al leer. Siempre leo de puta madre. Tú, ¿qué miras?, ¿que no?, ¡ah, creía!, pues eso, que soy un Indiana Jones de la lectura.
También habrá quien quiera asesinarme, por la mierda de poema que elegí. Todo el mundo, que si la lluvia abajo, que si la lluvia arriba, que si yo me la llevé a río, al mar o al pozo y mariconadas de esas. Cosas alegóricas al tema de la expo, ¡como estaba mandao!. El mío, no me acuedo muy bien, pero creo que hablaba de gatillazos.
Qué tendrá que ver un gatillazo tectófono con La Expo.

Un relato de, Portero de Noche.

Portero de noche, es un compi del blog de Montero Glez, que según propias declaraciones, siempre anda buscando el lado honesto de la mentira.





ANSELMO, UN POLICÍA MUNICIPAL.
En la radio sonaba Machín y el olor a Brummel inundaba toda la casa. Bien "afeitaito" y de buen humor Anselmo el municipal se echaba a la calle como cada mañana, su mujer regaba las flores del patio así que ni lo vió salir.

Hoy tocaba dirigir el tráfico, antes, un café con leche y un mostachón en lo del Punto, ese bar tan bien colocado junto a la carretera que a algunos clientes les daba por entrar con moto incluida destrozando el local lo mismo que un rayo destroza un árbol en un visto y no visto. Pero ese día todos los parroquianos entraron a pata así que Anselmo se comió el café tranquilamente, se lo comió sí, mostachón mediante*.
Y al tajo, que estaba allí mismo, en la esquina del colegio de los Hermanos Quintero, a un minuto andando desde lo del Punto y al lado mismo de su propia casa. A las ocho y media de la mañana la calle en cuestión era un hervidero, niños y niñas de todas las edades con libros, maletas o mochilas se agolpaban en la acera esperando un gesto de su experta mano que les diera el paso. También trasegaban por allí muchos jóvenes jaleosos camino del Instituto Ruiz Gijón que está igualmente muy cerca. Sin olvidar a los parados y paradas, que se apelotonaban tristemente en la puerta de la oficina de empleo esperando su turno para sellar el cartón del paro.
Y él allí en medio, como Gary Cooper en Solo ante el peligro, o al menos así se sentía.
Se mostraba indiferente ante la cantidad de conductores que, a modo de saludo, tocaban el claxon al pasar a su lado, los años de experiencia le habían enseñado que no había que bajar la guardia en ningún momento, menos en un paso de colegiales. Así que evitaba todo saludo, toda mirada y toda sonrisa que se le pusiera por delante. No había ningún municipal en el pueblo que amara más su trabajo que él. Eso era tan seguro como que él era el más veterano en todo el cuerpo de policía. Tan seguro como que sus jovencitos nuevos compañeros sólo estaban por el sueldo.
Precisamente dos jóvenes municipales iban en el coche patrulla que aparcó a su altura.
Anselmo los miró de reojo: -qué querrán estos pipiolos- se preguntaba mientras sus brazos no paraban de moverse cual aspas de molino. -Y es que no los puedo dejar solos, ya me van a joder la mañana con cualquier problemilla de mierda, inútiles...-
Interrumpió sus pensamientos al sentir una mano posada en su hombro: -sr. Anselmo, véngase con nosotros que aquí está todo controlado.-
Anselmo no puso ningún pero, no era la primera ni tampoco sería la última vez que lo sacaban de su trabajo de esa forma. Una vez dentro del patrullero el viejo municipal se trasladó a otros tiempos, cavilando. A los tiempos en que no se sentía "solo ante el peligro" y más bien lucía el porte y el poderío del poli aquel tan sucio, un tal Clint Eastwood, ese tio sí que sabía como tratar a la chusma. El trayecto duró poco pues el destino era su propia casa. Su mujer esperaba en la puerta con la medicación en las manos.Uno de los jóvenes policías ayudó a Anselmo a salir del coche, el otro se dirigió a su mujer:-Señora, cualquier día se lo atropellan.--¿Qué quieres que haga hijo si yo ya no puedo con él?- dijo la mujer mientras agarraba del brazo a su marido y lo acompañaba dentro -diez años lleva jubilado y ocho lleva con el alzheimer ¿qué quieres que haga hijo si yo ya no puedo con él.



-Fin.



Prometo mejorarlo,en cuanto tenga un momento de tranquilidad.Dedicado especialmente al PPL.
*Mostachón mediante: me refiero al efecto esponja del mostachón. Pa los neófitos en mostachones.

Soliloquios de Montse Grao

Montse, publicó éste libro de soliloquios en el que reflexionaba sobre muchos aspectos de su realidad de aquella época un tanto negativa. Un soliloquio, es un circuito por la imaginación en el que hay muchos túneles no exentos de terror. Un soliloquio, es una bomba de relojería lista para explosionar con una metralla de ansiedades, melancolías y angustias. De ese rosario de pensamientos surje un monólogo autoflagelante en el que se representan preocupaciones y miedos.

Montse, es una estupenda poeta, una insustituible amiga y una maravilla de mujer.

De su libro, DESNUDA, extraigo éste capítulo, muy apropiado para un día de lluvia.

Se podría decir que estoy bien,
pero como dice un buen amigo mío, me llueve el alma.
Llueve y llueve sin parar, a veces lágrimas de sangre,
otras, pequeñas gotitas, como un sirimiri que va calando
y calando en mi interior como un pequeño manantial
que nunca deja de brotar. Antes, el agua era caliente,
tan caliente era, que quemaba ardorosamente todas
las fibras de mi ser. Poco a poco, se fue volviendo mas
y más templada, lo que me ayudó a equilibrar mis adentros,
hasta convertirse en una especie de lago salado clamoroso y triste,
la temperatura varía según los días, a la vez que varía
mi espíritu indómito e inconformista. El alma me llueve
agua fría y hasta helada, para mezclarse otra vez
con temperaturas extremadamente altas, alternándose
con esa especie de calma templada que deja extenuado el corazón.


Tengo que ir a un especialista de almas para curarme,
pero no encuentro, leo las guías médicas, Internet y el teletexto
y descubro títulos tan aparentes como el de psiquiatra,
psicólogo, vidente, quiromancia, astrólogo, y una gran variedad
de nombres esotéricos y absurdos, que nunca solucionan nada.
Unos estudian la mente humana y hasta con ciertas terapias
pueden dar resultado, otros, se dedican a decir lo que se quiere oír,
a fin de poder cobrar una buena pasta por lo que han leído
en los arcanos mayores o menores, el as de otros, la bola de cristal
o el horóscopo chino. Ya no tengo ganas de seguir yendo
a consultorios, mejor aprendo almatología por correspondencia,
eso sí, tendré que buscar un espejo de almas para practicar
con la mía, aunque el experimento puede que resulte peligroso,
seguro que la daño más de lo que está, igual cualquier mañana
vagando en mi interior, encuentre una conexión entre esta lluvia
pertinaz y mis neuronas, para descubrir la causa de mi inagotable
manantial, que ha pasado de una lluvia de lágrimas de sangre
a un llanto prolongado de desencantos.


Mis días transcurren con un antagonismo entre mi vida cotidiana
y mis sentires, con la temeridad de que en el experimento sanatorio,
mi inexperiencia me lleve a la desolación de los secanos.

Belen Esteban

Belen, si no te lo quiere hacer nadie, yo te hago el vestido.

Te hago el vestido de novia más fascinante e insólito

que mente humana pueda imaginar. A una chica de barrio,

a una ex-empleada de McDonalds, a un carácter fuerte,

a una verborrea zafia, a un corazón rutilante, a una alocada muy lista.

Ni Pronovias, ni Rosa Clará, ni Vitorio&Luchino tienen puta idea

al titularte de friki y vulgar.

Sí. Tú, sí eres digna de entrar en mis diseños y una palabra tuya,

bastará para que seas pura, una pura delicadeza

que hará palidecer a la Campanario. Esa espontaneidad,

esa cara dura, esa ausencia de vergüenza, esas llamaradas

de amor a tu hija y a tu padre son entrañables y por lo tanto,

las sedas del vestido tendrían que fusionarse

con las moléculas de tu sinceridad.

Sinceramente.

Pepe.

Ayer, Manuel Forega, hoy Manuel Vilas

Joder, la gente, como publica.

Pedazo de presentación por parte de Ana Muñóz en el Fnac, del poemario, ADEMENOS de Manuel Forega, me la pido para que presente el mío, aunque sea cuando yo ya esté de cuerpo ídem.

Simpático lapsus para que M. F. pronunciara en Checo. La diferencia; un presentador masculino, levita al oírse y aprovecha para rehogar un poco de ego . Una presentación cómo dios manda. Dijo hermosas palabras acerca del autor sin llamar la atención, sin florituras. Ana, está terminando Hispánicas y a Forega se le caía su hispánica baba ante esa ausencia de inflexiones de voz y presencia de gracia suprema.

Manuel Forega, el poeta que se "encoge de hombres", que odia parte de la poesía de la experiencia, que ha sido traducido a un montón de idiomas y que luce una coleta leonarda nos proporciona unos trazos de paisaje interior, aligerando de importancia cosas cómo la vida, la muerte, la duda, el amor y la memoria.

Espaguetis

Con un par de ajos, sólo con eso,
y un poco de tomate frito,
que ricos están los espaguetis!.
No hace falta nada más para ser feliz,
te puedes hacer una montaña de felicidad,
por un euro, y aún te sobra.
Puede llorar el cielo desde su inmaculada altura
al ver lo dichoso que eres con tan poco.
Si ahora me mirasen por rayos X, mis tripas
serían una gran madeja de intestinos,
satisfechos de estar transformándolos
en sustancias sencillas para ser absorvidas y eso,
es muy impresionante.
Mientras haya espaguetis en el chino de la esquina
a cuarenta céntimos el paquete,
mis carnes no necesitarán grandes emociones
para ponerse de gallina.
Mientras tenga clientas que me regalen Oporto
para acompañarlos,
no sabré qué son los desarreglos nerviosos
que asolan al planeta Tierra.
Prefiero unos espaguetis,
a unas botas italianas de Elda, o a un amor inolvidable.
¿ Cuántos kilos de ese precioso cordón
de harina de maíz, necesitó Johann W. Goethe
para escribir Viaje A Italia?,
¿ cuánta de esa tentación irresistible,
barata y accesible se pierden los sueños ?,
¿ cuántos poetas han hecho una oda al espagueti ?.
No sé, luego sigo, o no.

Hoy es el cumpleaños de Faico, el más jóven de mis dos hijos, un tío muy majo del que desconozco cuales son sus gustos musicales en la actualidad, porque cada uno lleva su vida, y nos vemos poco aunque nos presentimos mucho.

De nuevo, noche poética en La Campana de los Perdidos

Aquí están, Ana Muñoz, con la boquilla del clarinete, ajustada delicadamente a su boca para poner mayor profundidad, si cabía, a la voz de Carmen Ruíz, y Almudena Vidorreta, ésta última, alérgica a la piel del melocotón, aunque lo pele con cuidado y éste se muestre mordisqueado entre la risa de una misteriosa Míriam. Carmen, pedía que la folláramos con los ojos antes de que se haga vieja, respirando, una, dos, tres veces.

Yo, simplemente esperaba un cruce de piernas a lo Sharon Stone, para ver si llevaba o no llevaba. Había que ver sus movimientos de cadera, para colonizar el taburete, mientras manejaba perfectamente el trémulo de su voz, acariciante, sexy y perturbador, soltando; "en el precioso instante en que mi sujetador caiga al suelo y tu mano se demore en mi entrepierna y la mía se despoje de pudores..."

Se me escapó Chistian Peribáñez con las manos atrás, resguardado inmediatamente en la mesita, entre el resplandor de las sombras de las dos colosas, muy golosas ellas.

"Qué queréis de mí", decía Octavio Gómez Millán, "ahora que los muertos vuelven a caminar sobre la tierra", "qué queréis de mí, soy demasiado mayor para críos", con Luís Cebrián a la guitarra, Elena Ruíz Fleta, cajón, JV Margot cajón, y el clarinete de Ana.

"¡Aleluya!, ¡aleluya!, aleluya!", predicaba Octavio, un poema de su próximo libro que se llamará La Ciudad de Mármol, "aleluya, a un dios cabroncete, aleluya, hermanos, me hablaron de tu cuerpo, conocí el temblor del espinazo de aquél a quién pisan su tumba, ¡aleluya!, aleluya, hermanos, a un diós burlón sonriendo allá arriba mientras vienen a por vuestro vino y vuestras mujeres, ¡aleluuuuya, aleluuuya, aleluuuya!".

Aleluya, aleluya, a Doberka, que me invitó a un chupito y me fui sin darle las gracias, Aleluya, hermana, pero hacía una caló de mil demonios allí abajo y se me diluyó el encanto y la educación, y la cortesía, y la buena conducta, en una hoguera de sudor.

Peco´s

Paco Peco, me envía un nuevo guiso beduino para comer con los cinco dedos en forma de pinza.

Entrada libre a la jaima.

... con tropezones de inexperiencia
salpicando conciencias,...
con inmensas palomas
picoteando poemas-vitae.
Sueño, vomito por las esquinas,
soy un error, una verdadera putada.
Llévame a la ciudad del paraíso,
era joven y deliciosamente estúpido,
era guapo, tenía dientes, amigos...
y la conciencia tranquila.
Llévame a la ciudad del fracaso,
donde las televisiones son de plasma,
donde los lectores, son atropellados
por libros abyectos.
Llévame, dame una paliza,
y arroja por favor mi cuerpo
al río que la cruza.

Al loro

El columnista, narrador y poeta, Manuel Vilas, escribe cojonudamente
y no hay tanta gente que escriba así. Yo, hace tiempo que intento cogerle el truco
y a lo que más he llegado en mis deducciones, es a pensar que cuando escribe,
escalfa los ojos. Es capaz de ver ternura y desinterés en la jeta de Pipi Estrada,
en un ataque de cirrosis, o en la imaginada vulva, de una cantante rubia y mexicana con sifón.
Después de una docena de vueltas a la cabeza, he llegado a la conclusión
de que usa algún producto de parafarmacia para potenciar su talento.
Tendré que rastrearlo sin que se de cuenta, al paso que lleva de editar libros
y ganar premios, no tardará en situar su escritorio, dentro de una limusin o limousine,
y si no, vean como habla de Andrés Pajares y Fernando Esteso.




ANDRÉS PAJARES
El cómico Andrés Pajares se ha vuelto medio loco. Sufre ataques de ansiedad. Pajares va
descontrolado, parece un personaje de la canción “Walk On The Wild Side” de Lou Reed. Pajares
enloquece y yo lo comprendo. Muerde la oreja de su abogado y yo le comprendo. Cómo no voy a
comprender a Pajares en un país que comprende que el político Zaplana cobre un millón de euros
al año y un maestro de escuela veinte mil euros al año. Me encanta la locura de Pajares. Esa
locura representa la pérdida del pacto de no agresión entre la España oficial y la España de la
calle. Hay un divorcio entre la España correcta de la clase política, periodística e intelectual y
Pajares, que es la gente en estado rupturista. Pajares se queja en un vídeo de Youtube de que
Fernando Fernán Gómez y Camilo José Cela pudieran decir tacos en público y él no. Tiene razón.
Fernán Gómez mandaba a la gente a la mierda y no pasaba nada. Pero Andrés Pajares no es un
intelectual, es un cómico malhablado. Pajares formó pareja con Fernando Esteso en películas
españolas de los años 70, como “Los Bingueros”, que es una película formidable, que está
reclamando un puesto junto a “Ciudadano Kane” o “Viridiana”, esos dos santos tostonazos.
Fernando Esteso se merece un homenaje ya. ¿Por qué no le dan el Premio Aragón? También se
merece el nombre de una avenida. Por ejemplo, podrían cambiarle el nombre a la Avenida Poeta
María Zambrano por el de Avenida del Cómico Fernando Esteso. Pajares está en plena
reivindicación política de los marginados de la alta clase intelectual española. Pajares es el pueblo
emocionalmente desquiciado. Pajares es la incultura descontrolada. Pajares muerde orejas y
destroza habitaciones VIP de hoteles de lujo. Pajares es la anarquía. Pajares es la nueva CNT.
..............................
Artículo de MV, publicado hoy en "Heraldo de Aragón

Mi primo, Juan

Hoy es un mal día. Mi primo Juan, ha muerto de un cáncer de pulmón
y según me dice su hija, "con la mala leche, intacta".

- "Estoy jodido, Pepe" , me dijo hace un par de meses, por teléfono, con un hilillo de voz, aunque él, no sabía nada del diagnóstico, creía tener un simple dolor de pleura y un catarro crónico.

El cáncer ya había entrado a saco, en su cuerpo, con todo su espesor de subproductos celulares, creando un fatal caleidoscopio de tumores, sin ningún miramiento, sin niguna cortesía, totalmente dispuesto a romperlo por dentro.

No ha sufrido gran cosa, gracias al estupendo equipo oncológico que hay en Murcia.

Juan Soriano, era primo, político, se casó con mi prima Marisa poco después de sufrir un tremendo accidente, en el que se descalabró por manejar el volante con los pies. Hacía unos meses que se habían conocido, y ella se enamoró con dieciocho años de aquél murciano, igualito que Alain Delon, más chulo que Bertín Osborne cantando un corrido, y no se separó de su cama en el Miguel Servet, hasta que se soldó su cráneo. Era un ex-legionario y un buena pieza, al que su padre, secretario del ayuntamiento de Alhama de Murcia, le puso una pistola en la cabeza, a los dieciséis años, conminándolo a que la sentara, pero él no estaba por la labor, dos años más tarde se alistó a la legión y allí, se cicatrizaron un poco las rebeldías de sus carnes vivas.

Juan, era todo corazón, un tipo muy familiar, al que se le humedecían los ojos, cuando te veía llegar a su apartamento, en Mazarrón, para pasar unos días. De ésto hace ya muchos años. Tenía una tremenda habilidad para hacer amigos y mantenerlos, todo lo contrario que yo, la amistad es algo que requiere mucha constancia, y a mi me cansa hablar a las mismas caras, cuando asoma en sus ojos algún atisbo de amable indiferencia.

Juan, siempre fue un tipo auténtico, macerado en los limones de su collao y con la socarronería murciana pegada a los huesos.

Pero, ¿que hago yo, escribiendo en tercera persona?.

- ¿Cómo coño se te ocurre morirte ahora, Juan, cuando la luz, marea la sombra de la catedral de La Fuensanta, y el aroma de las sardinas asadas del chiringuito del puerto, compite con el jazmín? .
No me hagas caso, pero morirse, que se mueran tipos como tú, debería estar penado por la ley. Cuando llegues ante quién tengas que llegar, pídele algún chaparrón para la huerta de tu querida Murcia, y así dejaremos los aragoneses de quedar como insolidarios, y si no te hacen caso,

te vuelves.

Clara, carísima Clara

Clara Santafé Subirás

Un pensamiento fugaz:

Una frase oída por la calle, en el bar, en el cine,
en familia, en pareja, mientras extrangula a alguien, cuando se cabrea,
o se descojona, o le bailan por tangos, o desprecian sus pechos,
o le ofrecen sexo anal, o parrafadas Ionescas, o mira a un padre entristecido,
no es Marilyn Monroe, pero se sale de la Norma,
y para la poesía, no hay otra norma.





Mira, no me bailes el agua,

no te vengas por tangos.



Que ya no me pierdo en arrabales

de carne y de susurros.



No me cuentes milongas

ni me soples al oído.



Que yo ya bailo sola dobles pliés ante el espejo.



No asesines para mí pobres flores de cartón piedra,

ni me rimes bajo el quicio.



Que yo ya soy carne de bolero.



No jures ser estatua de sal aguardando por mí

en la sombra,

ni me exijas méritos pasados.



Que yo, ya nací hace días en esa copla

que a veces chispeas..



No pendas de un hilo esta quiebra,

ni me obligues a guardarte el luto.



Que yo aprendí al hacerme mocita

que lo único que se ha de pedir

a San Antonio entre lloros y velas

es que el vals de quien te quiere a veces,

de quien te quiere a ratos,

no me deje por siempre en los huesos.



Que me conceda resurgir de las cenizas.

Que tan sólo cicatrice por dentro párpados y venas



y deje así restos de ojeras para avisar a tu sucesor

de que soy una digna superviviente.

Clara Santafé

¡Por el amor de dios!

A las 6. 30 de la mañana, ya estoy en el bar La Rueda, de la Calle San Miguel,
la gente se casa a mogollón y estoy hasta arriba de trabajo.
En 1808,( miro el mapa de Zeta de esa época, en la Guerra de La Independencia)
durante Los Sitios, el general Palafox, ya desayunaba allí, y yo desayuno
como un general, releyendo, Parque de Atracciones con zumo de naranja, ojeando
El Cultural, de El Mundo y café con leche, y echando un vistazo
con cruasan a la plancha, al fascículo del Atlas de Los Sitios, del Heraldo.

Salgo al paseo y ya está arrodillado el mendigo de: ¡por el amor de dios!, para ver
si cae alguna moneda de los empleados de El Corte Inglés.
Al buen hombre, le dan resultado sus letanías mudejares y platerescas.

- ¡Por el amor de dios!, que duermo en la calle, por el amor de dios.
- ¡Por el amor de dios!, alguna moneda suelta, por el amor de dios.
- ¡Por el amor de dios!, que estoy lisiao´, y no puedo trabajar, por el amor de dios.

Un señor, francés con pinta de ser algo de La Expo, sale también de La Rueda, y le deja un donut, en el platillo.
El tipo, mira unos instantes la rosquilla y de forma desabrida, la tira cuatro metros a su derecha. El franchute, da un respingo,

- Oh, mon dieu! , cómo son éstos agagoneses.

- ¡Por el amor de dios!, mecagoendios, que me sientan mal las pastas, por el amor de dios, ¡que no quiero bizcochos ni hostias!, por el amor de dios.

Yo, le iba a dejar 50 céntimos, pero antes, echo un vistazo y veo por lo menos cuatro o seis euros en la mugrosa bandejilla. Son las siete y cuarto y me vuelvo a meter la moneda al bolsillo, en la media hora que debe llevar arrodillado, "por el amor de dios" ha sacado más, que los descargadores inmigrantes, que esperan algún curro, frente al Corte Inglés.

Feria de Abríl.

Feria de abríl en Zeta. Ésta noche empieza, y termina el día 10,

La gente, no entiende esa afición mía por las sevillanas,

yo mísmo, no termino de saber por qué.

¿Por qué será? ...

Ñangotadas

Lo que más impresiona,

es oír la voz que no te nombra,

el ruido sin textura que se advierte

en el desdén volátil de un impronuncio.

Es como un disparo de heces

sobre el cristal de la ventana, no lo hueles,

pero ahí se queda la plasta

como escultura arcillosa de Barceló, sin cocer,

desnutrida de himnos y afectos.

El ejecutor, te ha situado en su tanatorio mental

con la misma facilidad

con la que se borra una película chunga,

o un chichi sin catar,

y no es que te pongan cachondo los jadeos de la vecina,

al otro lado del tabique,

ni las babas tontunas en rapel desde otra boca.

Pero bueno, tú, ya sabes cómo funcionan éstas cosas,

una sola palabra tuya,

y te salvas del conjuro para hacerte cilíndrico

y anillado.

Tu semen, brota con cama y mordiscos,

o con algo de cinismo literario,

no con nintendos de ñangota.

Caballo ganador

Entre caballos destripados por una bomba que no era de fogueo,

Mateo Morral, no remata la faena, pincha en hueso y tiene que dar

la espantá´, dejando vivos a los que según sus convicciones

deberían estar muertos...

A Pinocho, "le cansa, sacarse las malezas de la garganta":
Merece muuuuuuuuucho, pero mmmmmmucho, la pena
entrar a leer sus poemas.
Yo, me pongo verde de envidiaradioactiva.

Hoy, gracias a la confianza en mí depositada por Antón Castro,
he salido en los papeles como criticoliterario en Artes&Letras
del Heraldo, tema: Pólvora Negra de Montero Glez.
Cuando consiga reinstalar mi scaner se podrá ampliar.
Ahora no me va a quedar más remedio que escribir
Los hermanos Karamazov y publicarlo.

Dos viajes en el 33, leyendo, Parque de Atracciones.
Ana Muñoz, va en cabeza abriendo camino, "nadándolo todo",
viviéndolo todo, muriéndolo todo.

También tengo en la cartera las cancioncillas y cancionejas
de Vicente Pascual.

Menos mal que son cuatro viajes diarios en autobús.

Migas

San Jorge, luminoso amanecer.

Me he comprado éste libro en el Paseo Independencia, y el clavel amarillo, para mi madre.

En la cinco marzada, desplazada a hoy, me he comido estas migas, y después, esas longanizas.

Estaba hambriento a las once de la mañana,

la cerveza, entraba como para estremecer a cualquier dios, atragantado.

Alabado sea dios.

Las migas con longaniza, son la prueba evidente de que existe

y de que es todopoderoso.

Las migas con longaniza, son el leitmotiv de los aragoneses,

y el éxtasis, leer a Miguel Labordeta sin miedo al colesterol triste.

Me gusta, el vértigo existencialista que produce Miguel

mientras ganduleo en éste estallido de primavera.

Alguien me saluda, muy amable,

seguro que también ha comido migas con longaniza.

Mi carácter, habitualmente melancólico, anodino y heterodoxo,

se alegra con cada eructo, de puño y letra de mis tripas,

celestialmente estremecidas.

Despertares de Paco Peco

Paco, nos habla de un libro sollozante...



"He amanecido relajado
abrazado, a mi despertador.
Nos hemos mirado confusos...
.......................somnolientos.
La cornuda mesita de noche
desgarra, los siete pliegues
de un poemario leido a medias.
Vuelan páginas ensangrentadas
manchadas de esperma.
Del título sodomizado
cuelgan lágrimas, lágrimas
por ser solo un libro.
Mientras, pasa el tiempo
y vuelvo a quedar dormido...
acomodado, entre las manecillas
de un futuro incierto."

Entre poemas y paeomas

Manuel Vilas:

-Eh, tú, Montero, me podías hacer un traje.

Yo:

-Lo dudo, no soy sastre, soy modisto y no entiendo de tíos.

M.V:

-Pues entonces, una casulla de cura.

Yo:

-Bien, mejor de obispo.

M. V:

-Vale.

En La Campana de Los Perdidos, me perdí algo.

Anoche: Danza y Poesía. El mágico baile de Ingrid, a pelo de voz, con cadencia rítmica de taichi, dibujaba auras rubias, en la acción de los versos y nos hipnotizó a todos.

Se me atoró la cámara un rato, y no pude inmortalizar a Carmen Ruíz, mientras le decía a alguien: "Y si cruzas la piscina, me casaré contigo". Una pena, pues Carmen Ruiz, aparte de sopesar el compás de sus palabras, es una auténtica belleza.

Otra pena, tampoco pude captar los pies entalcados de Cristina Járboles, ni sus labios lorquianos, ni el zapateado de Ingrid Magrinyá, a quién ya conocía como espíritu de Machado corporeizado, en el Monasterio de Veruela.

He quedado para tomar un vermú, pero luego me meteré con ese poeta total que es Miguel Ángel Ortíz, y ayudaré a Ana Muñoz, a encontrar esa nube en donde debe bajarse.

Al primero, lo conocí el año pasado, porque lo trajo, (o lo arrastró) Alonso Cordel, a un seminario de poesía que dirigía él, en el Van Gogh, para que nos dijera unas palabras. Yo me quedé con tres o cuatro frases :

"No sé que pinto aquí",

"tengo prisa", y

"a mi, la poesía me ha enseñado, que lo más importante en la vida, es, vivir, por eso, esta noche lo pienso pasar de puta madre."

Hubo quien dijo que era un soplapollas, pero a mí, siempre me han caído bien las excentricidades del ego y pensé, "que chico más majo".

Ayér, M. A. Ortíz, (que estaba en su salsa) nos dio unas cuantas cucharadas de su amplísima experiencia, leyendo un catálogo de pintor, una alegoría piscinera, un texto patafísico, una obra de teatro, unas actillas, y otros muchos textos. Todos ellos, en clave de poema y arrullado nota a nota, por la bailarina descalza de los zapatos rojos.

La maestría, el dominio, la seguridad en sí mismo, el haber pasado por un montón de etapas líricas y el estar ahora su poética en una especie de culmen con el teatro, dio como resultado la articulación de unas lecturas con muchas tablas y sin un sólo miligramo de valium.

Para encontrar su nube, Ana, no necesita mi ayuda, porque afina bien y tiene hondura. Aún no me he fijado en el color de sus ojos, (siempre la pillo con los párpados bajados) pero para éste pringao´, ¡ay!, es, two much, su escala de magreos eufónicos, puro deleite, deleite vertiginoso, pero deleite.

Pero lo de "afinar y la hondura", no le gusta, dice que es propio de anuncio de compresas. La culpa la tiene ella, vean si no, éste fragmento de uno de sus absorbentes poemas:

Un poema de Amor

"Me hiciste creer que eras capaz de atravesarme,

de penetrarme, de salvarme, de sanarme.

Una palabra tuya bastaba, una palabra

(pero todos los poetas mienten).

Con las piernas abiertas

dibujé una noche en la luna y te amé.

Fue difícil mantener el equilibrio en aquella postura".

Vaya faena

No sé que pasa, pero cuando estás enamorado, te corresponden, y puedes dar rienda suelta a tu lascivia, sin ser presa de indolentes melancolías, se te resisten las letras con la misma facilidad, que ella, se te baja las bragas.
El corazón, pierde capacidad de asombro, en similar proporción al plus de destreza que adquieren tus conductos eyaculatorios. Entras en faena y afrontas la llegada del placer sin más preocupación, que no protesten los vecinos, por los gemidos que se ofrendan al señor a duo; ¡oh, Dios!, ¡Dioooooos!. O también, Oh, god, my godddddd !, si ella es anglosajona, (que de todo toca).

Eso es lo importante, que no protesten.
Pero te pones a escribir lleno de expectativas y nada. El cerebro lo has dejado entre sus piernas. Pasan las horas delante del papel, y quieres soñar, tener alguna pesadilla que fructifique en un texto genial, espontáneo y simbólico; un pequeño ensayo, un diálogo, un poema, algo, que salga algo.
Por ejemplo podría salir algo así:

Su espalda desnuda, entumece mis manos.

Hasta el alba, sobre ella, como uno más de sus ligamentos.

Arrebola el oro en su boca, aleado con la mía.

Ha succionado, el fuego de mi polución.



¡Vaya mierda!.



Se acabó. Vuelvo a la faena.

Un puto mitómano

Vamos a dejarnos de bukowskiadas.
Tú, ¿ tienes la cara llena de cicatrices?,
¿ eres un bravucón? , ¿ un tipo duro?,
¿ un borrachuzo?, ¿un apostador de caballos ?.
Tu primera relación sexual, ¿fue con una prostituta de ciento cuarenta kilos?,
¿te ha buscado el FBI, por eludir al ejército?,
¿has vagabundeado por Nueva York, San Francisco, Nueva Orleans, Filadelfia o Los Ángeles?,
Si no eres aún, viejo, ¿ cómo puedes ser indecente?,
¿ te sientes inmundo y percibes un hedor interno?,
¿ oyes crujir cucarachas en el empapelado del cerebro?,
¿has roto un cristal con un zapato, a las tres de la mañana?
¿ tratas a todas las mujeres como putas?,
¿ has golpeado a alguna?,
¿ te dicen con frecuencia, "asqueroso hijo de puta?,
¿ has trabajado en correos?,
¿ odias parecerte a tu padre?.

A que no, a que no, a que no, a que no, a que no, a que no, a que no, a que no, y a que no.

¡Maldito estúpido insignificante!,

Anda, vete a cagar, y cuando la mierda caiga al revés
y estés tan colgado que no la percibas en tu culo estucado de heces
podrás ser ese irreverente que deseas.

Mientras tanto, no dejas de ser un puto mitómano.

Rueda de prensa de Planeta, Montero Glez respondiendo de su Pólvora Negra.

Evita Dinamita, hecha polvo y recién llegada de Madrid, antes de acostarse, "pensó en mi"

y cual una Luz Casal, me cantó una larguísima letra, con cariño y resaca. "Te hemos echado de menos, Pepe".

Y me dejó un maravilloso regalo: tres fotos de los "atrincherados", que aquí cuelgo.

El Pelao, Catalino en Holanda, El Puñalón, Evita Dinamita, Bucéfalo, la Niña que riega la albahaca, Child in time, Daniel y Mosquerita.

Yo, iba a Madrid, acreditado por Antón Castro para hacerle unas preguntas para Artes y Letras de Heraldo de Aragón. Como es lógico, el reportaje de la entrevista que grabé, es para él. O sea que sólo en el caso de que no se publique o después de que ésto suceda, la colgaré en mi blog.

Pero en los postres del exquisito almuerzo que preparó el Hotel Intercontinental, y una vez que Raúl del Pozo hiciera una semblanza impresionante del libro y del escritor, se abrió un turno de preguntas.

Lógicamente casi todas eran sobre al atentado, sobre el autor del atentado y sobre el anarquismo, y hasta hubo uno, el periodista Amibilia o Amilibia que por cierto lo tuve en mi mesa, que en vez de dirigirse al trapo, trató de empitonar al maestro por la taleguilla, diciendo que si no era contradictoria una de sus respuestas, pero el quite fue magistral y ya no le quedaron ganas de seguir. En esa mesa, compartí cháchara con la bellísima e inteligentísima esposa del autor, con Mario Muchnik, y con tres chavalas muy guapas y con carrerón. Una, era nada menos que la encargada en Planeta de recibir originales y echar la mayoría al vater, otra, la encargada de maquetación, (y hay que ver cómo maqueta esa editorial) y la otra, ¡Joder!, que pedazo de mujer; altísima, preciosísima, jovencísima, sobrina del Che y representante del Montero Glez.

Bueno, a lo que iba. Yo levanté el brazo para que me trajeran el micro, lo agarro y digo:

-No te quepa duda, primico, que yo también sé hacerme el listo y hacer preguntas jodidamente intelectuales, pero teniendo en cuenta que brindaste el premio a los visitantes de tu blog, y como yo soy uno de ellos, no estaría de más que dijeras unas palabras, acerca de lo que representa actualmente internet para un escritor.

Y llega él, y dice:

-Pues mira, ésta novela, existe gracias a internet porque me ha solucionado muchas dudas y atascos. Y unos cuantos amigos de mi blog, me han proporcionado datos impagables. Por eso os brindé el premio, porque es tambien vuestro.

Y se extendió un montón, nombrando al child y a otros que habían colaborado cuando sólo era un proyecto.




Algunas fotos de la presentación.

Sobre todo para que los blogueros de Monteroglez.com, disfruten.

Un aspecto del hall del hotel, lleno de periodistas, escritores y demás ralea.

El tito Raúl Del Pozo.

Imágenes del menda entrevistando al autor.

(Éste que aparece aquí abajo no soy yo. Soy el serio y viejo)

Un hombre libre

Era un hombre libre.

La gente decía: ¡Mirad, ahí va un hombre libre!, y era cierto, la mayoría de los hombres andaban ocupados en transubstanciar su personalidad en la convencionalidad más absoluta.

Las mujeres lo miraban codiciosamente pero él no hacía caso de ningún espasmo de admiración. Se sabía cuando un hombre era y estaba libre por el glauco vapor que emitía su calva y el humear deshilachado de su sombra.

Una muchacha muy espabilada, más decidida y ágil que las demás, dio un salto y se montó en su espalda a horcajadas completamente escarramanchada.

-¡Es mío, mío, está libre, yo lo vi primero!.

-Señorita, perdone pero soy un libre tardío de sólido prestigio heteróclito y le advierto que no me voy a dejar intimidar por el campo gravitatorio de sus pechos por mucho que horade con sus pezones mis paletillas, ni me voy a apiadar de su menesteroso sexo chipiándome los riñones.

-Eso ya lo veremos. Dijo ella metiéndole veinte centímetros de lengua en el oído externo derecho.

El hombre libre, accionó una de las dos palancas esféricas de tres o cuatro centímetros de diámetro que llevaba yuxtapuestas debajo del escroto, y su espalda se abrió como el mar de Moisés dejando ver un horno crematorio que engulló a la chica, a la vez que ésta soltaba grititos de placer mientras sus perversas intenciones y su figura se carbonizaban melodramáticamente.

Nada

Últimamente, mis nadas se alían contra mi

y se organizan para desfilar por el centro

de mis ojos, mostrando con orgullo sus vacíos.

Nada,

no consigo recibir ninguna radiación

electro magnética original.

Me escucho y me leo sin ningún tipo de mala leche

y hasta procuro poner cierto candor

en el balancín de mis atenciones.

Uso un microscopio lento y evangélico

que perteneció a kierkegaard,

según me dijo el gitano del rastro de La Plaza de Toros.

-¡Me maten si no, payo, que fue del kigar, ese!

para intentar joder a Octavio Paz y echar por tierra

su parida : "la poesía no es un desperdicio del intelecto"

pero..., ¡silencio!, parece que veo algo.

Esa diminuta mancha...

¿será una partícula de éxtasis amoroso?,

¿una gota de amargura?,

¿un filo para cortar el tiempo?,

¿el tamaño de mi talento?,

What will be?,

Nada, sólo una procesión de nadas.

Anoche, en La Campana de Los Perdidos, Fernando Sarria...

Querido Fernando:



Vaya por delante cuarto y mitad de sinceridad para decirte que a mi, la poesía romántica, (que la he practicado, y mucho) ya no me embriaga. Es una más de mis miserias. Me cansé de entrecruzar mentiras para sublimar el amor o la pasión que como todo el mundo sabe, son cosas diferentes, por lo tanto, cuando asisto a un recital de enajenaciones en el que la licorería amorosa sale a borbotones, suelo estar como estaría un minusválido de fe en misa. Me pongo una escafandra para que mi espíritu no se asfixie con el anhídrido carbónico del horror vacui a eso de lo que Pedro Salinas dijo: "Amor, amor, catástrofe, qué hundimiento del mundo".

Pero tengo que reconocer, mi querido amigo, que anoche, estuviste realmente brillante. Tu reivindicación de internet como el instrumento más prometedor para la difusión y disfrute de la poesía, la hiciste con la misma rotundidad con la que desplegabas tus versos. De hecho, tú y yo, nos conocemos, nos leemos y nos hemos hecho amigos, gracias a este medio. También es de agradecer la naturalidad en tus lecturas porque hay quien emplea tonos melosos e infinitas pausas para resultar más seductor. A ti te basta mostrarte tal cual y eso transmite frescura y credibilidad.



De que eres un buen poeta, no hay ninguna duda, aunque tu físico de hombrón de cuatro armarios diste mucho del típico ejemplar, con pinta de tísico antiguo o bohemio posmoderno, al que le crece en la chepa, una vegetación de metáforas de argot barroco o urbano y descreído.


Recitas con las venas a punto de estallar, viviendo el instante , mientras tus fuertes manos, se van por las ramas de una caricia, de un beso, de un coito, o de un deseo. Y un poema de amor es eso: deseo.

Pero no sólo hubo poemas de amor, sabes adentrarte en la nostalgia encerrada en unos objetos que recuerdan una fracción de tiempo, un instante decisivo que te fue arrebatado y al que te puedes aferrar, gracias a tu habilidad para tensar la emoción. Sinceramente me gusta más como abordas el reflejo del pasado, despojado de melodrama, con un estilo nada retórico que no amaga, sino que impacta y traspasa.

¡Ah!, y la banda sonora y los teloneros, fantásticos.



Un poema de Fernando Sarria:




Mi padre fumaba poco
y lo hacía en una pipa pequeña
y sencilla,que desgastada llegó a mi.
Es, junto con las fotografías,
la carta de amor que le escribió a mi madre
y su esquela, lo único que de él
he tenido entre mis manos.
Con aquella pipa empecé a fumar.
Era una extraña emoción sentir
cómo el humo llegaba hasta mi boca,
mientras la sostenía en mi mano
igual que tantas veces lo hizo él.
Fue lo único,que salvado el tiempo,
pudimos hacer juntos.