sábado, 11 de octubre de 2008

Será la lluvia, será un día tonto, ¿qué será?





Desde la frágil impertinencia de los recuerdos más ñoños,
y cuando menos se espera, acuden posos fosilizados
de romanticismo musical que cobran vida y, te asaltan
con su runrún obstinado y pegadizo.
No puedes hacer nada por evitar que suenen dentro de tu cabeza.

No sabes a santo de qué , pero el caso es que se instalan
en el cerebro, de golpe, al menos a mí, me pasa.

Hoy, víspera de El Pilar, lo lógico es que de los terminales
axónicos hubiera surgido el martilleo de una jota,
"Pulida Magallonera" por ejemplo, que es la que más me gusta
y encima me traería maravillosos recuerdos cercanos,
de una encantadora mujer, morena y dulce, con la que tuve
emociones de mar, relax de montaña, tarareos de carretera y,
que siempre estará codificada como estímulo des fermentador en mis escasas neuronas.

Pero no, no han sido jotas, me he despertado con Dany Daniel,
un estupendo cantante que hace treinta y tantos años componía
temas de amor y los cantaba con un gusto impresionante,
¡sí, de acuerdo!, será que tengo el día tonto, pero es que hoy
se me ha metido en la plegadura de algún neurotransmisor y
me siento invadido por algún tipo de paranoia frenética.
Después la cantó, Julio Iglesias pero ese no me obsesiona nada.
Es esa tonalidad natural, bien cincelada, pero exageradamente
melancólica de Dani Daniel,esa melodía sin compás la que
me contagia algo de neurosis o esquizofrenia mohosa.

¿Hay algún psiquiatra por ahí?, ¿debo leer a Freud?,
¿Ver alguna retrospectiva de Woody Allen?.

Psicólogos argentinos y Bernabé Tierno, abstenerse.

domingo, 5 de octubre de 2008






















"Tiempos aquellos en que el tambor del revolver de los mafiosos servía de batería a la orquesta de Tommy Dorsey en la que cantaba el auténtico Sinatra"

Con éste párrafo termina Manuel Vicent su artículo de hoy domingo en la última de El País y con él, se me ha caído un mito.

Sí, porque es una copia chapucera del estilo de José Luís Alvite, impropia de don Manuel. Un hombre tan meticuloso, tan personal, tan normal. Una bendición de escritor al que yo admiro, pero hoy se me ha caído cuarto y mitad del respeto que le tengo al dejar que se le vea el plumero.

Para mí, escribir, es un acto de magia. El escritor usa trucos, copia registros, mezcla palabras, se inspira en, y escarba en el saco de la inventiva para no repetirse demasiado y si intertextualiza, lo hace exterminando las palabras ajenas.

Debería darle vergüenza don Manuel, es más, yo la siento por usted. Va a ser menos placentero leer sus artículos admirando con reservas, su maestría. Me ha avinagrado el domingo, ya no creo en nada. Creía que sólo yo apestaba a refrito, que sólo yo era tahur, un impúdico triturador de frases para usar su puré y hacer otras croquetas, que sólo yo carecía de principios, de talento, de romanticismo, de amor propio, de inteligencia, de creatividad, de destreza, de honradez, y que debía seguir la estela de los genios en estado puro si quería reformarme y aprender, pero me ha hecho polvo, don Vicent, se me revuelve el estómago. ¿Qué le costaba haber puesto unas comillas?, ¿eh?, ¿qué le costaba?.

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paquétecuento from 11 mar 2008


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