jueves, 25 de septiembre de 2008

aunque me joda

Soy viejo
aunque me joda reconocerlo
pasar de los sesenta
es ser un viejo.
Me conservo bien
y casi no hablo de mis tiempos jóvenes
como hacen todos los viejos;
-yo hice esto o aquello,
-yo fui allí o allá,
-yo era así o asa
y tuve tanto y cuanto.
Pero tengo un problema
no me siento viejo,
no me sienten viejo,
no me resiento, como un viejo
y a veces
actúo como si fuera un joven
sin pudor del ridículo
que hace mi pellejo
que aunque me joda reconocerlo
es viejo.

lunes, 22 de septiembre de 2008

casi vivo, casi muerto.

Coronado de poetas que se resisten
a olvidar al poeta muerto,
los poetas leen al espectro, cosas que él escribió
cuando la muerte sólo era tema de vivos,
porque la muerte no existe para los muertos.

Un poeta, como comentario previo a su lectura,
dice algo profundo y dudoso,
"Lo muertos no están del todo muertos
ni los vivos, del todo vivos";
¿pensamiento de un no totalmente vivo
como homenaje a un no totalmente muerto?.

Así es la cosa, un lío, durante unas pocas horas
el casi muerto está en el temblor de la voz
del casi vivo que usa las palabras aún vivas del muerto.

En primera fila, una silueta negra, triste e indefensa
llora terriblemente, porque cuanto más lo viven los vivos
ella lo siente más muerto.

martes, 16 de septiembre de 2008

A.D.N.

Paco Peco, ha venido esta noche de puntillas, lo sé por éstos coagulos que ha dejado a modo de versos, lo ha hecho sin hacer ruido para no despertarme.

Él es así. A sus jóvenes manos les falta mundo, pero tienen dedos largos y ágiles; son manos de asesino en serie. Que yo sepa, ya se han cargado varias tardes de domingo aburridas y una ingente serie de noches angustiosas, empleando el mismo modus operandi, con el sigilo de una avispa y la precisión de un cirujano, pincha en el lugar exacto, allí donde el aluvión de ideas inmoviliza las horas, y es justo por ahí, por donde logra extraer el corazón a una corazonada.

Deja siempre un pequeño rastro en el que está su inconfundible A.D.N poético.






No puedo:
ni con espacios adquirirme
ahora, voy cazando eclipses
despellejo sombras
en el tren que me devuelve a la estación brumosa.
Dejo gotas de luz,
un reguero de diminutas luces
en vagones espasmódicos.
Cruzo la puerta
que divide la vida
con dos vueltas de llave.
Estuve charlando con Dios
y me metió mano.
Quiso convertirme y le besé en la boca.
Yo era el hombre gótico
desafiando al aire.
En otro compartimento viajaban muertos
a los que dejé mi esperma.
Dios llama a mi puerta porque soy su Dios,
la última esperanza que tiene
la noble necesidad del cuerpo.........
La enfermedad sigue recorriendo las piernas
en un apeadero siniestro.

viernes, 12 de septiembre de 2008

Implicación




No es nada fácil hacer poesía acerca del maltrato sin caer en la mamarrachada del panfleto, o en la vulgaridad del sentimentalismo barato.

No somos superhombres ni supermujeres y el amor, es el único malestar cuya hinchazón no se desinflama con un ibuprofeno.

En todo caso, dentro de esa locura transitoria, hay casos en los que por él, alguien es capaz de hacer de punchingball y hasta de cadáver.

No quiero frivolizar ni ser zafio, por lo tanto sólo diré que sobre el cráter de muchos volcanes, en el altar mayor de muchos sacrificios, o en la celda compartida de muchas parejas, late la pasión suicida. Ésta casi siempre comienza como abnegada abdicación del yo, y termina como total dedicación a joderse la vida mutua-mente: (véase, continuas visitas a la mutua de accidentes)

Decía Hitchcock, que cualquier sacerdote en posesión de la confesión de un asesino, está implicado en los hechos, bueno pues en éste poema, la autora implica no a un simple cura, sino a todo un obispo, esperando la absolución y su visto bueno de lo malo, (o al revés, no sé) y ahí radica esa mezcla de gozo, remordimiento y penitencia anticipada, que exhala éste fantástico poema de Sagrario Manrique; libera angustia, ésta se convierte en energía y nos implica a todos.

No es necesario que el Obispo M.Vilas la absuelva. Sagrario, escribe como Dios, y éste, en su infinita sabiduría, sabe que al final del desambiguado recto de su hija terrenal, hay un yacimiento de diamantes de gran intensidad, (vivir decepciones proporciona en esa zona crecimientos de carbono-carbono de antártica dureza). Cualquier día la sodomizará con su infinita e incestuosa lengua y al sacarla lucirá orgulloso en la punta, un piercing con piedra preciosa de innegable belleza celestial.



Era tu cumpleaños.

Yo te dije:

Dame por culo cariño,

pero tu no querías.

Me meé encima de tu barriga

para calentarte

y seguía diciéndote:

Dame por culo cariño.

Fue entonces

cuando sentí

otro golpe redondo en el ojo.

Mientras caía hacia atrás

pensaba si pegabas también

a las putas del barrio.

Después,

desperté en la cama

de una habitación blanca,

era la tercera planta

del Hospital Clínico de Zaragoza.

Jose Angel, mi psiquiatra

me ha diagnosticado

esquizofrenia tardía,

mi marido me ha puesto

una denuncia por zorra,

aunque lo han llamado

agresividad emocional.

Va a divorciarse dice,

pero me deja a los niños.

Hoy,

un escritor conocido del Actur,

Manuel Vilas,

ha pedido permiso a mi terapeuta

para que pudiese venir a la Expo

a recitar algo sobre el agua.

Yo escribo mucho estos días

mientras estoy en la planta,

pero no se me ocurre nada sobre el agua

sólo recuerdo el color claro de mi orina

y la barriga de mi marido

oscura como el agua del Ebro.

El me quiere

aunque me pegue

yo siempre se lo digo a mi terapeuta

que está sentado

en la penúltima fila.

A las 9 tenemos que marcharnos al hospital.

Dentro de poco

pasaré a la planta de día

podré volver a casa

por la tarde y por la noche.

Manuel Vilas

me ha prometido

que quedaremos un día para hablar

de lo de mearse encima del otro

y de lo de que me den por el culo.

Yo no lo entiendo muy bien

pero el dice,

que eso es mas poesía

que toda el agua

que llevan los ríos.

martes, 9 de septiembre de 2008

Manderley en Venta

Cuando llega septiembre empiezan a acudir a la cabeza pensamientos de floración invernal.

Las ilusiones veraniegas, pronto serán seco arbusto y los poetas escribiremos tonterías melancólicas; compost de palabras, acerca del gemido de los pájaros, de las sombras del silencio, de manantiales invisibles, de lágrimas que salen, de júbilos que entran, de golondrinas que vuelven, de amores que matan y cosas así.

Dentro de poco, La silueta de La Expo, cuando el ayuntamiento decida ahorrarse su luminación se verá brumosa y quizás, hasta fantasmal, como la mansión Manderley de Rebeca.

Cuando yo tenía cuatro o cinco años, mi abuela Luisa, impresionada por la peli de Hitchcock, Rebeca, me contaba escenas sueltas, mientras lavaba a mano con jabón hecho por ella, montañas de ropa militar. Aquella peste a sudor, mugre y piojos de posguerra, llegaba a pasar desapercibida gracias a su voz ensimismada.

Me relataba lo malísima que era el ama de llaves, el florero que se cae en la mesa del restaurante en donde se conocen, el suspense de la habitación prohibida, la elegancia de Laurence Olivier, y lo tierna, cándida y hermosa que aparecía Joan Fontaine.

Ésta noche iré a ver a Sara Baras, y ésta tarde pasaré por Los Portadores de Sueños a comprar el libro de relatos de Patricia Esteban Erles, Manderley en Venta, finalista, junto con Besos de Fogueo de Montero Glez, y otros seis o siete, del premio Setenil, al mejor libro de relatos. Besos, ya lo he leído un par de veces por lo menos, pero tengo curiosidad por leer algo encuadernado de Patri-zia, hasta ahora lo he hecho dándole al ratón en su blog, igual hay algún cuento que me recuerde a mi yaya, su boca era un aspersor de calma.

sábado, 6 de septiembre de 2008

Legendaria Lucía Folino

El cabrón de mi amigo al que te refieres, ¿es Joaquín Sabina?.

Me dijo que te vio en un vídeo de Radio Colifata en una emisión manicomial con tus entrañables compañeros, que te veía bien, pero que las botas altas, la peluca blanca, la gorra de ra-pera, los lazos góticos y tanto maquillaje blanco sobre tu piel negra, no te favorecían nada.
Un placer verte revolotear por aquí, siempre me gustaron tus guturalidades.

Aquél eminente antropólogo argentino, ¿ya descubrió a qué especie pertenecés vos?.

Creo que el flaco sigue enamorado de ti, me contó que cuando hace el amor con Jimena, aunque suele pensar en Almudena Grandes a pesar de ser tan amigo de Luis García Montero, a veces, muchas, lo hace pensando en tu pubis andrógino y perverso.
Siempre ha sido un chaval terrible, que te voy a contar a ti que has sido musa e incubadora de sus líricas.

Si vienes, mi linda loca, no dudes en venir a visitarme. Tendrías que haberlo hecho durante La Expo, te hubiera llevado al acuario fluvial, hay una orca preciosa que se parece a ti. Tanto su lengua como su corazón son enormes. Si no, escribeme o envía algún poema sin rima que no se refiera a tu hijo de puta favorito. Ahora, perdona pero el milagro de tu visita me ha emocionado más que El Idiota de Dostoyevski o cualquier chorrada de Kubrik. No te preocupes, se me pasará leyendo un rato a Aristóteles.

Besos.

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paquétecuento from 11 mar 2008


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