A las siete y cuarto pm, subí los tres o cuatro pisos alfombrados del antiguo Casino Mercantil.
La idea era pillar un libro. ¡UN LIBRO!, uno solamente, y asistir unos minutos a la presentación de los premios de poesía de la delegación del gobierno
y estar a las siete y media en el Fnac.
No quedaba ninguno. Todos aquellos polluelos de buitre, con dos docenas de ejemplares bajo el brazo en bloque compacto y yo sin poder olerlos.
-¡Te jodes!, haber venido antes.
Pensé usar mis influencias con la entidad.
De algo tendría que servir haberle hecho el vestido de novia a Jana, una de las dos hijas del presidente de Cajalón, el de madre de novia, a su mujer y el de hermana a su otra hija.
-¡Bah!, tú no eres así, tío, ¡pasa!.
Abajo, en Fnac, Manuel Forega, Mariano Ibeas y yo.
Les cuento la anécdota y se ríen.
-No sabíamos nada del evento.
Estamos los tres con ESPAÑA en las manos, el libro de Manuel Vilas. Fray Manuel, nos causa un respeto imponente.
Recital de poesía erótica a cargo de Isabel Izquierdo, Ana Muñoz, Clara Santafé, David Giménez ,Charo de la Varga y Carmen Ruiz Fleta.
Las chicas están bien, Octavio está bien y el de los tirantes...también.
Un vaivén de chupamientos en los diferentes segmentos genitales de un hombre a una mujer, y viceversa. Muchos más versos viceversos.
Todos leen sus poemas amorosos desde dentro de la carne, pero solamente Isabel y Ana me rozan el alma y a ella se le insinúan.
Carla Bruni y Jean Birkin, no me hacen ni puto caso.
- Haz con nosotras lo que quieras, en el huerto, en el granero, atadas, prendidas o descendidas, seremos para ti, almendras garrapiñadas.
Cuando me disponía a aceptar sus propuestas, abocado a vivir una pasión sin límites, sonó mi móvil. Era mi madre, la pobre está medio inválida y me necesitaba.
Mientras le doy la cena, la escena me recuerda una página de ESPAÑA leída en el autobús, que su Eminencia, MV, dedica a Bob Dylan cuando a éste, le concedieron el Príncipe de Asturias:
Yo: he estado en un recital de poesía.
Mi madre: vaya.
Yo: no quieres que te cuente algo.
Mi madre: no, vaya.
Yo: me has llamado en lo mejor y no he podido saludar a nadie.
Mi madre: vaya.
6 comentarios:
Esto es un lujo.. fotos y todo, anécdotas y todo, citas y todo...
Gracias, Pepe, pero no te conviertas en un reporter Tribulete cualquiera, cúrrate la crónica.
Un abrazo
Mariano Ibeas
Está currada, Mariano. Lo está, para que parezca que no lo está. Crónica parcial, eso sí, parcial y subjetivamente acomodada a mis preferencias, debilidades, flaquezas, manías, sinceridades e hipocresías.
Gracias, profe.
no hay crónica...esto es la sensación del hombre...pues te perdiste el bloguellón Pepe y la cena de después...la verdad todo tíos o casi..pero las mujeres que vienen tienen un brillo especial en los ojos que te hacen soñar con viajes...un abrazo GRANDE...y los libricos bien gracias.
Exactamente, Fernando, nada de crónicas. Yo, para eso, soy demasiado ana-crónico.
Lo del bloguellón, me lo comentó Mariano, me hubiera gustado ir, pero...
Otro abrazo, buitre librero.
pepe, soy diego palmath y queria pedirte un favor, hace unos días perdí el telefono movil y me gustaría comunicarme con Francisco Javier Peco, podrías, por este medio tan público enviarme alguna noticia de él o su mail o si paco esta por ahí dejo este mail y para el quiera también, visto en está ventana. dierock10@hotmail.com bueno gracias.
qué bien, pepe. que muchas gracias por venir y yo ni me enteré, pero ea, ya veo por qué... tienes que comprender que a tu madre no le guste la poesía!! la erótica... pues todavía más.
el jueves, desde mi ángulo de visión (y mira que miré poco al público porque estaba nerviosita perdía), comprobé cómo dos de las viejitas de primera fila estaban dormidas y aburridas, claro. sólo se despertaban un poquito asustadas tras cada aplauso. plas. pas.
así que no te digo ná y te lo digo tó. paciencia con tu mami y... muchas gracias por venir y por tus palabras bonitas que nos tocan.
mmuak
Publicar un comentario