Ding, dong

No te aproveches de mi posición fetal. Formo parte de los rastrojos de tu intemperie,
delante del quitamiedos, sin soltar la lengua para amortiguar imprudencias de cuneta.
No se puede manejar todo. No se pueden cortar trozos de vida
y unir por lo sano el ruido de unos besos en la boca.

Hay que perder, sea como sea.
Antes de contar historias, las vivía de forma discreta, controlando el hidrógeno
de las curvas, sin resaltar los títulos de crédito
de cada thriller, (you´r fighting for your life).
Ahora soy el hombre de los palillos que tiene en la orquesta una sola nota;

¡díinggg!

Doy un ding, y me largo como una polilla, con los hombros encogidos y cierta sensación
de desidia entre las manos.

Todo esto, tan pasajero, es una gilipollez, como no haberla acompañado tantas madrugadas
a ver esos amaneceres, donde la luz, barre sombras y sueños de pata negra.

Estar acurrucado entre las horas que le sobran a la noche, trenzado a ellas
en innumerables bises, tontamente alborozados con el mismo monólogo de siempre
mientras se descojona la luna, de ver tantos bulbos sonrosados poseídos, que vamos a toda hostia
sin ding ni dong.

El hombre asfalto

Bueno, pues Paco Peco de nuevo.

Hoy, me apetece hacerte una crítica feroz, ¿sabes, encanto?, o sea que me pongo el delantal de forense, cojo la radial y empiezo.

Texto amargo y pesimista como todos los tuyos. Para mi gusto, en este hay demasiado folletín: Infidelidad, maltrato, ludopatía, cancer, suicidio, drogadicción, y todo tan explícito que podría ser un minicuento realista, una noticia como tantas, lamentablemente cotidiana, de sucesos o servir de guión para un buen corto concienciador. En mi opinión, no transmite el vértigo o la psicósis de otros poemas que has parido sin epidural. Creo que aunque hay intención de salto al vacío, no has quitado la red y eso, resta emoción. La espontaneidad, es jodida si no se medita lo suficiente. Dicho esto, no puedo negar que durante la lectura, acecha cierta expectación.
La zona azul, es la que me ha conmovido.

El hombre-asfalto
lleva un arma cargada de despropósitos.
Folla con putas del este,
las peina con su revolver.
Se lava los huevos
en un bidé de carretera.
El hombre-asfalto pega a sus hijos
ignora, a su mujer-binguera,
la quimioterapia que la deja calva.
El hombre-asfalto desayuna en el centro
trabaja en el centro,
besa la frente de sus vástagos
abre el periódico
y los envía a un colegio del centro.
Besa la cara sin cejas de su esposa
la misma, que se arrojará
del ático dos horas mas tarde
despues de ordenar la casa.
Los amigos afligidos
acompañan en el dolor al hombre-asfalto.
Los hijos en su cuarto
esnifan cocaina.

La voz de La Mari, es terapéutica. Su garganta es un generador de ozono. Las cinco horas de pie merecieron la pena. María del Mar Rodriguez Carnero, Chambao, para más señas, encandiló con sus letras, su ritmo y su sencillez. La cabeza rapada, al uno, un pantalón turco , un chalequito africano, y una sonrisa que llenaba todo el anfiteatro, configuraban un carisma desentumecedor y vivificante. La gente estaba muy cansada porque La Expo, cansa. Yo, suelo ir a las diez de la noche, más fresco que los ovarios de una buganvilla.
La Mexicana Lila Downs, es una mujer hermosa cuyo estilo melódico recuerda a Chavela Vargas. Quizás le falte malversar su garganta y su belleza con algunos miles de metros cúbicos de tequila; que su voz tenga veinte años más que su palmito. Bendita, la mala leche que pone en asesinar, corridos, rancheras y boleros. Una chica encantadora.
Susana Baca, es, elegancia, dicción y simetría; la veterana del trío. Afroperuana que canta a Cesar Vallejo, Neruda y Nicolás Guillén. Mujer, "de fina estampa" que estuvo de ayudante de La flor de la canela, Chabuca Granda.

Take me now baby here as I am

BECAUSE THE NIGHT

Por fin vino, Patty Smith. Pegado a la valla de separación del escenario del anfiteatro de La Expo, mi posición era privilegiada por los cuatro costados. Nunca había visto tanta lesbiana junta, había miles y miles . Manuel Vilas me dijo: - ¡hey, Montero!, me voy más a la izquierda que aquí no le veo los pies, tengo que hacer una pastoral de Patty y son sus pies los que me llenan de solidaridad espiritual.

Daba lo mismo hacia donde mirases, la noche era un palíndromo de bolleras, algunas muy guapas, otras con cierto parecido a Primo Carnera o a Edward G Robinson. La voz de Patty flotaba sobre las rachas de un cierzo matón que no conseguía restarle fuerza y sentimiento. Intenté mirarle los pies pero me los ocultaba un enorme bafle y sólo podía ver el comienzo de sus botas. Habrá que esperar el mensaje del representante de la comisión episcopal, aunque me temo que dentro de esas ollas a presión de ante hasta la rodilla, debía haber, hiperhidrosis.

Pobre de mi

"Pamplona es una ciudad de España, famosa porque Hemingway iba de vez en cuando por ahí; trasnochaba, bebía, y veía la muerte de los toros españoles, por quienes jamás sintió compasión alguna: tampoco los toros españoles sintieron ninguna compasión cuando Hemingway se pegó dos tiros; se alegraron, los toros españoles".

Manuel Vilas. (Fragmento de su novela: España).


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Un toro, no es un torpedo con cabeza nuclear pero da cornadas ascendentes de hasta catorce centímetros y más, en cualquier glúteo o ingle, que se le ponga a tiro de pitón.

Me he visto todos los encierros desde la cama, con la misma emoción contenida que te asalta en una película de suspense. No nos engañemos, un encierro sin incidencias trágicas será todo lo bello y limpio que se quiera, pero sabe a tabaco light, a cerveza sin alcohol, a Zafón y su Sombra del Viento.

Ni un amago, ni un mal gesto, ningún ensañamiento con los mongolos y autistas que entorpecen el talento de los buenos corredores; unos cuantos tozolones sin largos paseillos por el quirófano y final feliz. ¡Vaya rollo!.

Han sido animales compasivos, moderados, formales y piadosos. No ha habido intriga ni intríngulis; bestias insípidas e indiferentes a la abundante carnaza que nutría la cuesta de Santo Domingo. Los locutores tenían que esencializar detalles chorras, vacuidades sin interés.

En definitiva, San Fermin, conmueve si hay drama, cautiva, si hay docenas de primeros auxilios, y eleva, si hay horror y funeraria, y si no, es que yo soy un tarado criminal, un psicópata paranóico, un monstruo esquizofrénico, un perfecto hijo de puta, vamos.

Sergio Algora

El año pasado me regalaron este libro de Sergio Algora. No lo conocía pero me gustó su estilo surrealísta y fugitivo.

El hombre de la maternidad, es un relato autobiográfico en el que con mucha coña relata sus vivencias hospitalarias.

Demasiado joven para su desaparición.

Te seguiremos leyendo, amigo.

"Por su mala cabeza", a mi amiga y fantástica poeta, Sagrario Manrique, cuya belleza está a medio camino entre la firmeza de Bette Davis, la dulzura de Meryl Streep, y una explosión de grisú, dice su hermana, la no menos asombrosa, Pilar Manrique que le crecieron " un gato, sus manías y un divorcio", y escribe cosas que si no fuera por las gafas se me escaparían las niñasdelosoho. Son rotundas como un obús, quejosas como un triste bolero y tiernas como una oración infantil.

Me he dado una vuelta por su blog y he visto esto.

Bendito San Tranquimazín
que vives
en los cajones de las mesillas
de las mujeres,
en los pastilleros disimulados
de sus bolsos,
entre las sábanas plegadas
de los armarios de las solteras.
Se piensa en ti
si estallase una guerra
(no me desampares ni de noche
ni de día),
cuando el blister
llega a su mitad,
cuando fallan los amigos,
después de la tercera cerveza,
cuando se hace el amor
con letanía y con distancia,
y en muchos casos mas.
Bendito San Tranquimazín
que vives en mi memoria,
en mi bolso,
en mi mesilla,
en mi pastillero,
deja que repita y acabe la plegaria
que paterna quedó en mi pecho:

"No me desampares
ni de noche ni de día,
que sin ti me moriría".

No gano para semblanzas

Fue hace unas cuantas semanas.

- ¡Pepe!, soy el pelao, estoy con una pivita en Mallorca

y te llamo para decirte que te voy a hacer una semblanza

que colgaré en mi blog.


No sabía que Cesar, ese pelao activista de La Trinchera de Montero Glez, tenía una impresión tan mala de mi fuselaje facial, y tan pirotécnica de mi sensibilidad. Ese dibujo con el que me representa, sé que lo ha buscado con una mezcla de pasión, terrorismo y cohecho.

Sólo por ponerme ese rostro merece la perpetua. En mi jeta real ni existen rastros venéreos ni hay arrugas de la ortografía del tiempo que aullen su belleza gracias a un cutis graso y pepón.


He aprendido que hay escritores incipientes, cuyos textos habría que buscarlos en las farmacias de guardia en noches de apatía lectora. Son esos escritos de desnudez suburbana de los que importa no su elegancia ni su nivel académico a lo Oscar Wild, sino el rasgueo de la lengua en un paladar seco por la fiebre creativa, que a base de puntear con ella son capaces de formar fumatas de espuma blanca, suficientes para dar de mamar a una piara de mamones.


Cesar, escribe a portagayola sin importarle las cornadas de la indiferencia ni los huesos rotos del ninguneo. A veces, está tan a disgusto consigo mismo que queriéndose hacer el duro, da culatazos de ternura. Sí, es cierto que fui yo el primero en valorar el jugo de sus salsas y su excepcional puntería de francotirador mientras en las mesas contiguas había embolias visuales. El maitre que ahora acude solícito a ensalzar su papilas, no le leía la carta y algún que otro atrofiado intentaba cortar sus facilidades organolépticas.


Ahora me ha hecho una estupenda semblanza pero, ¡ahhhh! que no tengo esa achacosa pinta, tío. La madre que lo parió. Bueno, pero hay una verdad insoslayable. Desde alguien con veintinueve años que viaja a la fotosfera, a un sesentón por muy Chavelo que se crea es normal situarlo en el jurásico.

Gracias, chaval, ahora repite conmigo:
La vida es bella,
la vida es bella,
la vida es bella.

Ahora mírate la polla en el espejo y repite conmigo:

La arruga es bella,
la arruga es bella,
la...

Esta noche:


Montse Cortés .

Jessy &Joy.

El Iceberg.

Un cabaret show.

Me voy ahora mismito a la Expo.