Jack el destripador
Llenazo en el Fnac para asistir a la presentación del poemario de Ángel Guinda:
CLARO INTERIOR
Yo llegué a las siete y diez a la vez que Mariano Ibeas y aún no había nadie .
- Te invito a una caña,
dijo Mari-ano,
-Sea, dije yo.
Diez minutos más tarde: salón abarrotao'.
Dice el poeta: "Para escribir un poema útil/considera/si lo que vas a decir/tiene interés para ti sólo/o también para los demás./Si habrá editor que arriesgue su dinero/a cambio de ese mundo de palabras/al que el mundo podrá dar la espalda./ Para escribir un poema útil no existe otra fórmula: la fuerza de su necesidad, de su eficacia,/ te moverá a escribirlo./ Escribe tu poema.
Vale. Me pongo a buscar algo que tenga interés para los demás.
Miro al cielo que es donde habita lo invisible y no encuentro nada, miro al suelo y debajo de la cama asoma un billete de quince mil euros que se desliza desquiciado hacia mi, como si un alma de editor, ansiosa de publicar cuanto de útil hay en mis tormentosos poemas, me abriera de par en par las puertas de la serenidad.
Escarbo en el infinito mundo de palabras de probada eficacia que tengo archivadas a lo largo de mi azarosa existencia y sólo veo inútiles lamentos, fáciles versos e inoportunos tedios que me avergüenzan, inspirados en amores que matan, sonetos que cantan, y melancolías que espantan.
Nada, eso no tiene el más mínimo interés para los demás.
Abordo otro poema de Ángel Guinda "Mi cabeza es un mar de enrona y laberintos/donde agitan sus crines/los caballos del aire.
Ésto es otra cosa, ésto me inspira màs que el billete de quince mil euros.
Tengo un golpe de mar en las sienes;
un tsunami de limbos agobiantes
donde ondean su espuma
las utilidades inútiles.
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10 comentarios:
¡Carajo! Qué buen post... ¿Has probado a mirarte el bolsillo? quizá no tengas el billete de quince mil euros pero sí unas monedas. Si es así, tómete un botellín que yo invito y tu pagas. A tu salud, primo
jo, es q yo llegué a y media o unos minutitos antes... así q me quedé a las puertas, pero me quedé, ea.
qué bajito es ángel guinda, eso me llamó la atención.
pepemontero, te echo el lazo. mmmmuak.
En estos momentos existe la ppoesía,la pzoesía ...y la palabra que no busca futuro ,mercados o audiencias... la palabra que salva,que acaricia ,que transmite.....Salvemos la palabra .NOS QUEDA LA PALABRA.
Salud y larga vida a los poetas
Eduardocomeballenas
Eres un hermano, Pepe:
Te escribo breve porque estoy con fiebre, del trancazo que pillé a consecuencia de los excesos de la postpresentación maña hasta las cinco de la madrugada.
Qué bien me conoces: sí, estaba bastante agobiado y te agradezco el detalle
de tu abstención.
Seguimos en contacto. Un abrazo.
Ange Guinda.
¿Tú invitas y yo pago, ¡so mamón!.
¡Maldita sea, Child!
Usa tus miserables músculos de guardaespaldas de Madonna para otro tipo de chantajes.
Yo pago la cena y tú la cerveza.
¿Bajito Ángel?.
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Un grave deterioro en los vasos sanguíneos de mi cerebro por culpa de las rocas dentelladas del horizonte, me impiden salvar a la palabra como usted lo hace desde el barco ballenero de su envidiable inteligencia, amigo Comeballenas, pero si entra por aquí de vez en cuando, el frescor de sus raíces gallegas seguro que contribuye a que me reponga y al fin le pueda lanzar un cabo a la palabra.
Pero como tiene tanto morro el señor guinda de decir , si habrá editor...etc, etc, que todos sabemos quien le edita.
Tal vez habría que retarle para ver si encontraba otro editor.
Y tu Pepe, siguiendo a los bien pagaos.
Te contradices, amigo, te contradices.
jaja, tienes razón, desde luego.
pero mira que compararme a ángel guinda con el fary... ¡no hay color! ¡ni calor!
cuando leía su poesía me lo imaginaba inmenso como sus versos. y ahora es más inmenso todavía, no sé si sé explicarme.
cambiando de tema, de verdad que siento no haber podido estar más rato contigo. aunque me he quedado con tu cara, y la próxima vez no te me escapas :).
¡pasa buen finde!
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