New Isabel, my Isabel.
Nosotros la vamos a poner guapa, Luís, en esa calle, (y fuera de concurso) va a haber una pandemia de belleza, ya se puede despabilar Javier López Clemente en hacernos el vídeo, se la rifarán, Almodóvar, Tarantino, Cóppola, Amenábar. La Nasa, situará allí sus lanzaderas, el Reina Sofía, nos pondrá una sucursal, será famosa, tendremos el monopolio, seremos intocables, y sacaremos una pasta, a la calle Santa Isabel, vendrán todas las Isabeles de España, a comer, a vestirse, a alternar, a enjoyarse, a divertirse, estamos predestinados, Luís, somos los elegidos, los comprometidos en dar proyección universal a Elizabeth´s street, la importancia de llamarse Isabel, crearemos el día del orgullo Isabelino, la semana de Isabelandia, se terminaron sus cien años de soledad, nosotros, los mediocres, lo haremos, lo haremos sin apoyos, sin hacer la pelota, sin pelos en la lengua, sin prisa, sin PRISA, y sin menopausia, la calle es nuestra, la actitud es nuestra, Luís, camarada, hay que rescatarla, curar sus llagas, inyectarle ideas para que explote su fuerza imperfecta, excitarla para que salga a flote su sexualidad, me encanta esa calle, su humildad, su desprestigio, me conmueve su indiferencia, su asincronía. Esa calle es nuestra patria y, la patria nos llama, pide sacrificios, organización, salir de la imbecilidad, (aunque a mi me cueste) explorar y propagar el arte de La Zita, a bombo y platillo; la calle de La Casa de Zitas, de los amantes de la asimetría, de la imperfección, (que no de lo grotesco, o sí, qué coño) de, fucker writers como, Celine, Flaubert, Stern, Joyce, Corín Tellado, o Alfonso Ussía.
Silencio, se avecina el pasmo, el antitodo, lo irreal, la bipolaridad, las ganas, la paranoia, lo animal, gentes buenas que usan desodorante y han leído Madame Bovary, Los hermanos Karamazov y El Mensajero de San Antonio, gentes seleccionadas por su potencia sexual y facilidad para el adulterio, gentes cribadas entre la biodiversidad de los sin-tesis-doctoral, dispuestos a quemarse el corazón y la lengua y los deos, antes que aceptar sobornos de Hiperion, de Tusquets, de Alfaguara, de Planeta, o de Anagrama, para ficharnos, Norberto, no vendas aún al Tyssen, aguanta tío, ¿que te ha llamado la baronesa?, esa es una perra, y no sabe del valor emocional del hiperbasurismo desenfocado, no reveles aún tus descubrimientos pictóricos, guárdalos para nuestra calle guapa, que guapa va a quedar la fea de Zurbarán.
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8 comentarios:
Contar así, a impulsos sin pausa y con sentido del humor, requiere talento. Aquí veo mucho, eso le estaba diciendo a mis tocayas, Isabel Gemio, e Isabel Pantoja.
La Preysler.
Un despliegue de quimeras, con voluntad de estilo y ánimo contraliterario. Lo real caduco, lo irreal apetecido y lo arreal integrable. Un lugar para evadirse como la propia escritura. Estupenda maquinación, orginal artefacto.
F.
Gracias, Preysler. De las tres, me quedo con los fármacos de la Gemio, es más variada en juegos luguísticos.
Gracias por esa mirada teocrítica, F.
Ayer estuve en Sevilla, Pepazo, derritiéndome de gusto en el Museo de Bellas Artes, donde iba Juan Migué a "copiá laj maravillaj de Murillo y Rafaé". Me vine con los ojos llenitos de pinceles, no me cabe ni uno más. Gozada pa los gusto, todos, hasta el del tacto, porue me salté las normas y toqué los cuadros, q casi me meten una multa de caballo. Pero toqué, vaya si toqué. Y así los sentí, más míos q si los hubiera pintado yo (jé, ya me gustaría). Un besazo, Pepe, por aquí ando y sigo.
Que lo sepa toda España, que se metan en el Earth y sabrán donde está situada La Casa de Zitas, que la peña anda despistada, verán lo guapa que está quedando la isabelina.
Besazos Pepe.
S. Manrique.
Me asomo a la ventana, y es la chica de ayer, Sagrario, la más pop de todas las Nachas, la chica de ayer, más de hoy, la jefa de la banda, el aroma menos Labanda y el cuerpo que mejor luce, sólo con Channel nº 5.
Me voy Earth a ver si es verdad, preciosa.
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