viernes, 22 de mayo de 2009
Amy, su carne es tan tierna.
¡Oh, sí, qué rica!,
seré bueno con ella,
suéltale el postizo elfico o te corto el cuello.
¡Atrás, insensato!,
sólo es un poco de aderezo,
el tuétano de dios,
la voz de la virgen con tacón del doce,
el pubis destangado de la luna,
y un cuerpecito pegadizo
extrañamente familiar,
te quema, te da frío, te pone,
somos polvo, y sed de polvo,
necesitas agua, estás herido,
está aquí, ha captado tu olor,
dice, no, no, no, pero quiere decir,
sí, sí, sí, la reina de la cristiandad,
una máquina de dar guerra,
la quieres para dos semanas
en toda su variedad,
con pierna y antepierna,
con hueso y antehueso,
deberíamos quemarla, sí, sí, sí,
pero, cógela, anda, que si no,
esto será un malvivir.
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5 comentarios:
¿Carne?, ¿qué carne?.
Yo adoro a Amy, es pura lascivia en su aparente soplapollez, ecléctica como el acertado enfoque del poema.
La flaca.
¿Qué esconderá en el moño? Una duda q no me deja dormir a pierna y ronquido suelto. Besazo, Pepe!
Los huesicos de codorniz tambien se pueden rechupar, anónimo.
Mujer, yo, tanto como adorarla.
Genuflexiones para ti, Flaca.
Pues tú lo has dicho, Ana. Un moño, sirve para esconder, dudas, piernas dormidas, y ronquidos logitudinales
Un Niágara de besos.
Se me olvidó q te he dejado un obsequio en el alféizar de mi ventana, Pepe, no sé si gustas tú de estos reconocimientos algo almibarados, pero me dijeron q tenía q repartirlo y pensé en ti entre otros. Pásate por allí y echas un vistazo, si te parece una cursilá infumable lo dejas onde está :-) Yo me enfado, ya me conoces. Besazooooooos
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