Poco biombo

Esta noche, después de las uvas, haré café aprovechando el agua de mis lágrimas del post ante-anterior. Será el momento de humedecer la dura costra de mis pecados, con eso, con el vaho del cotillón, el tacto y el destile de alguna braga chipiada y resbaladiza cocinaré un gazpacho para mojar los churros de las seis de la madrugada; esa hora en la que las axílas han dejado de oler a Dolce Gabbana y las vejigas están llenas de metralla tóxica de la mejor calidad; ha habido fantásticas cenas, buenos cavas y los mejores whiskises.

Dentro de mi todavía imberbe corazón hay una incontinencia a la resignación y no me resigno aún a tapar las nostalgias con yeso. Parezco un tipo duro y frío porque a veces el rictus de mi jeta se parece al de Félix Romeo, cuando en realidad estoy muy virgen en indiferencias, (ésto lo podría atestiguar cualquier ginecólogo) y si no me saluda un conocido a cien metros lo tomo como una afrenta y se me amarga el vocabulario para una semana. Como digo, esta noche después de las uvas, y cuando se llene la memoria de mi móvil con un millón de mensajitos estereotipados podéis buscarme, (estaré por ahí, en cualquier sitio que haya hembras que llamen la atención),venir a tomar conmigo ese café lagrimeo y si así lo deseáis, quedaros a tomar un trago o a mojar churros en la densidad emocional de mi gazpacho.

Os deseo un año chiflado sin muchas pretensiones, mucha expresividad de quienes os rodean, mucho bombo y poco biombo.