Poco biombo

Esta noche, después de las uvas, haré café aprovechando el agua de mis lágrimas del post ante-anterior. Será el momento de humedecer la dura costra de mis pecados, con eso, con el vaho del cotillón, el tacto y el destile de alguna braga chipiada y resbaladiza cocinaré un gazpacho para mojar los churros de las seis de la madrugada; esa hora en la que las axílas han dejado de oler a Dolce Gabbana y las vejigas están llenas de metralla tóxica de la mejor calidad; ha habido fantásticas cenas, buenos cavas y los mejores whiskises.

Dentro de mi todavía imberbe corazón hay una incontinencia a la resignación y no me resigno aún a tapar las nostalgias con yeso. Parezco un tipo duro y frío porque a veces el rictus de mi jeta se parece al de Félix Romeo, cuando en realidad estoy muy virgen en indiferencias, (ésto lo podría atestiguar cualquier ginecólogo) y si no me saluda un conocido a cien metros lo tomo como una afrenta y se me amarga el vocabulario para una semana. Como digo, esta noche después de las uvas, y cuando se llene la memoria de mi móvil con un millón de mensajitos estereotipados podéis buscarme, (estaré por ahí, en cualquier sitio que haya hembras que llamen la atención),venir a tomar conmigo ese café lagrimeo y si así lo deseáis, quedaros a tomar un trago o a mojar churros en la densidad emocional de mi gazpacho.

Os deseo un año chiflado sin muchas pretensiones, mucha expresividad de quienes os rodean, mucho bombo y poco biombo.

Vaticinio

Me gritó algo.
Creo que era, puta, ¡sí, sí, era eso
lo sé porque lo repitió cincuenta veces
por lo menos.

Y de vez en cuando añadía un vaticinio al adjetivo:
- ¡Te voy a matar!.
Uno de sus arrebatos
pensé yo mientras sentía navegar
sus manos tiernamente
alrededor de mi cuello.

Luego, siguió diciendo puta, y puta, y puta
cada vez más tenue, más tenue, más tenue.

Todo eso lo recuerdo vagamente
mientras los peces
mordisquean
perezosamente
mis cenizas.
flotantes.

Carílda Oliver

Tengo ganas de llorar.
No ha podido ser.
Me hubiera gustado mucho,
que digo mucho, muchísimo
agitar botellas de cava
y mear con burbujas
de San Sadurní de Noya
a todo dios
y responder a las entrevistadoras de televisión
en qué iba a emplear toda esa pasta.
Ya lo tenía pensado;
el día mas corto del año
con toda esa viruta
estaría llegando a La Habana,
con un gran escultor.
El mejor escultor del mundo,
para hacerle una estatua a Carílda Oliver
que tiene el pelo rubio
y de noche se le riza.
Ella termina sus poemas diciendo que es feliz
y sin embargo, "qué ganas de llorar",
como yo, que estoy aguachinando mis hermosos ojos
por culpa de éste nudo en la garganta.
No va a haber escultura para Carílda Oliver
ni voy a menear botellas de champán,
ni responder a esas preciosas entrevistadoras,
ni podré alargar el día más corto del año
empalmando horarios transoceánicos.
Estoy sano, soy feliz, llevo quinientos euros en el bolsillo, es sábado,
"y sin embargo, qué ganas de llorar".

Folletín gitano. POR BULERIAS

Quien me conoce, sabe de mi afición por todo lo andaluz; por las tonadilleras, por el flamenco, por las sevillanas, por las gallegas, por las inglesas, por las griegas e italianas, por las aragonesas, por las rusas y por las vascas sin importarme mucho el orden en que aparezcan.

Me atraen los cantes a la guitarra y soy capaz de intervenir con cierta brillantez en alguna tertulia en la que se hable de Pepe Marchena, Fernanda de Utrera, La Chana, Camarón o Rancapino. Por lo tanto nada me divierte más que un cante por bulerías o un poquito por tangos y seguiriyas.

El ambiente de los tablaos rehace milagrosamente el ímpetu perdido durante el día con la embolia del trabajo o la asfixia de alguna angustia vital. Pero... se supone que voy a abordar un relato erótico, ¿no?.

Pues bien, una madrugada en cierto tablao de Marbella, conocí a una chica espigada y morena, era casi una adolescente, me dijo que tenía veinte años pero aparentaba alguno menos. Ella había estado bailando por sevillanas con una amiga y yo no le quitaba ojo desde la barra. Movía las manos como Pastora Imperio y su cuerpo podría haber sido elegido por Miguel Ángel como modelo para esculpir a una diosa de la fertilidad.

-Niña, ¿bailamos?, me apetece suicidarme ésta noche y esos brazos, matan. Sonrió y dijo:

-No sé, no sé, hay luna llena y tus colmillos dan la impresión de estar sedientos de sangre, pero puedes sentarte con nosotras, luego bailamos que ahora estoy muertita de la sed.

Hay cosas que se perciben enseguida y no tardé mucho en llegar a la conclusión de que esa niña con su vestidito de pocajontas cortísimo, ceñidísimo y escotadísimo debía ser una de esas putillas con aspecto de amateur que María, la dueña del garito ponía de cebo para satisfacer la líbido de los muchos millonarios del ladrillo que pasaban por allí.

-Venga, ésta sevillana, me gusta, dijo cogiéndome la mano al levantarse para salir a la pista. El cantaor había empezado a cantar una de Chiquetete, “A la puerta de toledo, mare, le tengo miedo”.

-Yo si que estoy empezando a cogerte miedo, mi arma, le dije.

-¡Cobarde!, me dijo sonriendo.

Media hora más tarde, llegó un tipo gordo bastante mayor con un montón de gente y de forma estentórea empezó a decirle al camarero que no faltara en las mesas champán para todo el mundo porque celebraba no sé qué firma del ayuntamiento para construir una urbanización, y fijándose en las chicas que estaban conmigo nos invitó a sentarnos con ellos.

Ahora estaba seguro, ellas parecían conocerlo muy bien. Seguramente estaban acostumbradas a que les tocara ese tipo de premios gordos. El caso es que la nausea que me producía aquél mafioso era inversamente proporcional a las, podríamos decir, inmorales carantoñas que le dispensaban mis nuevas amigas y otras cuatro o cinco jovencísimas muchachas que él había traído. Se le sentaban en la hernia, tapizada con una tonelada de sebo del vientre moviendo el culo junto a su ingle de puerco.

-Yo me voy, le dije a la morena.

-Tú, te quedas, me dijo ella, sacando la punta de su lengua.

-¿No te querías suicidar?.

Próximamente, 2º capítulo: En la mansión del cerdo.

De éste año no pasa.

Me va a tocar el gordo

Íntimo

-----
Hay un no sé qué en la bruma, -
un canto de cisne, quizás, -
quizás no, -
quizás -
un coñonazo -
-
-
Suena el tetófono o tectófono. -
Un escote blindado se avecina -
con un nuevo punto de vista -
y aún no se ha recibido la orden -
de atacarenelparquejurásico. -
-
Llega la infantería íntima.
No me dejaré intimidar por la intimidad -
-
¡Intimemos! -

Y descubro con estupor que el cisne no canta;

¡Grazna!

--

Cuando el grajo vuela bajo
hace un frío del carajo
y s i v u e l a a t r o m p i c o n e s

-----------------se
-----------------le
-----------------hielan los ????????. . . graznidos.

Y así pasan los años y yo desesperando, y tú,
tu, contestando
que hay quizás un canto de cisne en la bruma.

Quizás.

A bocas

Vamos a no hablar de parecidos .
A mi me da igual Scarlett Johanson
que Uma Thurman que Carmen Aliaga.
Me he metido en el baño
con fotos de las tres
y he de decir que no soy manco.
Desde los trece más que menos
se me han dado bien las aficiones
dactilares y juego al penisball de buena fe,
de forma fluida y graduada
hasta alcanzar la velocidad de la luz,
hasta alcanzar la velocidad del pensamiento,
hasta alcanzar la velocidad de lo inalcanzable.
El momento más feliz de la vida de un hombre
es cuando corre y corre y corre a so-correrse
con tres rubias inaccesibles impresas
en el pensamiento
y no piensa en nada, ni en el desorden del planeta, ni en la gloria de Dios, ni en la hermosa connivencia con la esperanza de que te perdonen tus hijos por haberlos traído al mundo.

En éste recinto sanitario
poblado de ausencias
se desdibujan los labios carnosos de Scarlett Johanson,
se desconsagra el climatérico escote de Uma Thurman
y persiste la solemne admiración de mi pulgar
por la boca de Carmen Aliaga.

Hay un cierzo hoy en Zeta, que te cagas

He leído en un sitio que yo me sé, lo siguiente:

"Te mando un abrazo para decirte que...", (no viene al caso lo que le dice) no sé qué, no sé cuantas, dice,

es igual.

El caso es que ese tipo de descomposiciones gramaticales salen muchas veces al tiempo que el impulso de abrazar. Seguramente lo que quería decir es:

-me gustaría abrazarte pero como no puedo, deja que mis palabras te abracen,

o,

-te mando un brazo que te diga y unas palabras que te abracen,

o,

-de las zarzas de mis brazos crece un capullo y te quiere hablar,

(ésto, no creo porque la chica odia los poemas cursis)

Bueno, el caso es que, chico, quiere abrazar y decir, a chica, sin tener en cuenta lo torpes que

somo los tíos para hacer dos cosas a la vez.

¡Sufre, mamón!

Estoy sufriendo lo que no está escrito.
Eso me produce desperfectos en lo blanco del ojo
y veo libélulas con escafandra, preñadas de vida
al otro lado de un clic a las ten o'clock de mi pantalla.

Estoy intentando atrapar una, una libélula, digo.
Es una anisóptera de ademanes suaves y cabeza girostática
que vamos a llamarla A.
Siempre que la veo tiene la cabeza girada o pre-girada
hacia algún moscón mutante que escribe poesía y titila a su alrededor
porque ella es una gran ponedora de huevos.
Cascas un huevo y sale una metáfora, cascas otro y aparece
la fresca yema del pene de dios en toda su completitud,
cascas el tercero y aparece un pastel...de manzana.

Es una experta en metamorfosis, cosa que yo denosto
con la típica facilidad de los odiadores de Kafka.
A mí, Kafka, me la casca.
Yo siempre he preferido a Faulkner
por eso sufro, me deterioro, me ofusco
y me pierdo la suprema belleza de su claridad.
Seamos claros
TODO POETA SE EXCITA CON SUS PROPIAS LECTURAS
y se la coge con papel hablando de la luz y del silencio,
que si la luz del silencio que si el silencio de la luz.
¡Bah!, hipocresías, imposturas, autofascinación insaciable.

¿Que porqué sufro tanto?, pues sufro dentro de mi patética existencia
por no tener un radar como todos esos moscones mutantes
que me indique donde hay peces folladores.
-¡Que te folle un pez, me dicen,
-¡que te la pique un pollo!
y todo porque escribo arácnidos poemas innecesarios en mi blog
desde el sanatorio de Thomas Mann.
Pronto escribiré desde un tanatorio en Venecia
y recibiré muchas visitas de hermosas libélulas jóvenes, deslumbrantes y fotogénicas
con walkman, mp3 y mp4 oyendo a Sarasate
que se abrazarán a mi cuerpo ausente
e ignorarán mi alma presente, para poner la foto en blanco y negro
en un jodido blog.
Ésta vida frenética que llevamos
nos encierra a las ten O'clock en blogs atestados de libélulos.
Son buenos los cabrones, y deletrean cojonudamente las frases laudatorias
al visitarse entre ellos: yo te visito, tú me visitas
y si no me visitas ¡que te jodan!.
Yo también visito para que me visiten
y alaben mi gran inteligencia, mi indiscutible modestia,
mi desarrollo hormonal, mis buenos sentimientos, etc,
pero sufro y tengo que releer a Freud, a Dean Young, a Manuel Vilas,
a Mariano Ibeas, a Sagrario Manrique, a Fernando Sarriá, a Montero Glez,
porque ellos, son muy pulcros
y yo me lavo un poco las axilas y las ingles con avecrem
por si atrapo a esa condenada libélula que llamaremos A,
sincerándose con sus pezones y frotando las patitas.

marica el que lo lea

"Es el mundo de dioses cayendo por tu boca

mientras comes la tortilla.

Las lágrimas saltan,

las sopas se levantan

sin delatar adulterios ni naufragios

ni alguna que otra sirena

que conozco del mercado, amor femenino."

Sagrario Manrique.

La poesía de Sagrario, forma y deforma, habla y escupe,
viola y vuela sobre mi manicomio soltando pedradas de ternura.

Habrá que inundarse

con la arena de sus ojos

pensar que es una suerte

haberle conocido.

Esas mariposas

que esconden su sollozo

han escrito nerviosas

lo que su boca no cuenta.

Fumas demasiado

piensa el muy bajito.

Te has cortado al afeitarte

contesta el otro pensamiento

hacia su cara.

Déjame que te toque

todavía sangras

y una mano precipitada

extiende un libro,

un estanque para ambos.

Ven,

deja el tormento fuera

olvida todo

mata las saetas del reloj

mata lo que ata

mata a los hijos

las paredes agrietadas

la cama insomne.

Derrumba las tapias

de esta tristeza enhiesta.

Alguna migaja de caricia

alguna convulsión de cariño

quedará para ellos.

Escribamos pues

el uno para el otro.

Yo lo haré con peces

azules y plateados.

¿Y tu a mi?.

Bien,

del color de la salamandra.

¿Que se saca con quererlos?.

Sagrario Manrique.

Sagrario Manrique

Quisiera exorcizar el tumulto de alacranes que enjambra sus vértebras, descubrir la orquídea rojigualda de la enseña de su pubis que usa para centrifugar fascistas literarios en baños discotequeros, tener su capacidad para frivolizar con inteligencia de las crisis de identidad y de las taquicardias de los limpios de humo y sucios de paja que se ahogan en un fangal de tópicos.

Quisiera ser el pigmento rojo que tiñe su pelo, el abrigo pop que no envejece sus inviernos y el búfalo rokero que guitarrea entre sus piernas.

Quisiera alquitranar su cuarta o quinta lumbar para dejarle la hernia huérfana de termitas, que Dios dejara de carcomer con la punta de su divina haba el hermoso esqueleto que tuvo a bien crear como soporte de un espíritu carnal, maníacamente puro.

Y quisiera al fin, ser polvo de su tiza para contribuir a que siga conjugando en futuro perfecto sus verbos y conjurando en pretérito indefinido el exilio de sus versos.

Ayer, Jesús Jiménez Domínguez,- Barón de Yorimoto, Príncipe de Ángeles frutales , de Ángeles purasangres y de perros que huelen el culo del alma, apareció ungido de aceites en una cámara del Fnac con docenas de antorchas iluminando el negro de sus fundidos.

Una oveja degollada en sacrificio para que nunca se le agoten sus aladas palabras y un auditorio de espléndidos colegas elásticamente admirados "de los amotinados límites de su cuerpo" abarrotaban la cueva. La rubia nuca de una ilustre ninfa se me insinuaba como un espejo paralelo al sol lisiado por tanto fundido en negro.

Un vejete senil y tembloroso, semejante a una urraca leía con ojos retrógrados los prodigios del librito mientras oía reflexionar a J.J.D, con humildad de amatista decapitada acerca de sus protoplásmicos poemas .

El vejete, (encarnación de lucifer), borracho de envidia... ¿Quién era?,

-era yo, naturalmente, cuando terminó el acto y antes de que se levantaran las doncellas emocionadas y los cíclopes aguerridos, abandonó la sagrada estancia sacudido por el oleaje de una oración homicida que le empezaba a descuartizar los tímpanos de la rabia.

AVE, LUCIFER

"Tú que en un secreto bunquer de la luna vives solo
y exiliado con tu caído rancho de ángeles purasangres
tú que gritas en la mercromina de los niños
mientras en la boca te guardas la amatista del beso..."

La leche que le han dao... a Belén Reyes

DESNATADA

Estoy al borde de ser borde,

me lo noto.

El precipicio crece

estoy cansada.

Estoy al borde de ser borde

estoy a punto

de nieve, mucha nieve.

Estoy helada.

Estoy al borde de ser borde

y duele mucho. !

Dios mío hazme mediocre.

Estoy cansada,

de apostarme la vida a cada instante,

de ir desnuda y verter

en todo el alma.

Déjame que me quede aquí en el medio,

envuelta en celofán, bien razonada.

Dame mesura Dios,

dame mesura,

mesura chapucera y cotidiana.

Hazme mediocre, Dios hazme mediocre.

En vez de corazon, una ensaimada.

Y el alma en tetrabrick para que dure...

Ten compasión

y hazme desnatada.

Insomnio

A Maria José, no le gusta WISLAWA SZYMBORSKA.

El cielo hecho cenizas porque las bocas dejan de besarse,

pero a María José, no le gusta WISLAWA SZYMBORSKA

Desde un enternecido corazón, caen piedras como dólmenes de Asterix,

pero a María José, no le gusta WISLAWA SZYMBORSKA

El pueblo, calla, los profetas callan, las risas callan, los niños no dejan de joder con la pelota,

pero a María José, no le gusta WISLAWA SZYMBORSKA.

¡Vale!, admito que Mª José no admita a WISLAWA SZYMBORSKA como poeta de compañía

porque ...

Ha extraído la sangre al silencio

y en la penumbra de los hematíes

la vida desfila bajo microscopio

sin los abismos retóricos del sonido.

El cielo es azul

la sangre roja

¿ y el insomnio?, ¿de qué color es el imsómnio, Mª José?, ¿ese alirroto jilguero, que no te deja

dormir, ¿cómo se marcha?.

Léete un par de poemas de WISLAWA SZYMBORSCA.

Jack el destripador

Llenazo en el Fnac para asistir a la presentación del poemario de Ángel Guinda:

CLARO INTERIOR

Yo llegué a las siete y diez a la vez que Mariano Ibeas y aún no había nadie .

- Te invito a una caña,

dijo Mari-ano,

-Sea, dije yo.
Diez minutos más tarde: salón abarrotao'.

Dice el poeta: "Para escribir un poema útil/considera/si lo que vas a decir/tiene interés para ti sólo/o también para los demás./Si habrá editor que arriesgue su dinero/a cambio de ese mundo de palabras/al que el mundo podrá dar la espalda./ Para escribir un poema útil no existe otra fórmula: la fuerza de su necesidad, de su eficacia,/ te moverá a escribirlo./ Escribe tu poema.

Vale. Me pongo a buscar algo que tenga interés para los demás.

Miro al cielo que es donde habita lo invisible y no encuentro nada, miro al suelo y debajo de la cama asoma un billete de quince mil euros que se desliza desquiciado hacia mi, como si un alma de editor, ansiosa de publicar cuanto de útil hay en mis tormentosos poemas, me abriera de par en par las puertas de la serenidad.

Escarbo en el infinito mundo de palabras de probada eficacia que tengo archivadas a lo largo de mi azarosa existencia y sólo veo inútiles lamentos, fáciles versos e inoportunos tedios que me avergüenzan, inspirados en amores que matan, sonetos que cantan, y melancolías que espantan.

Nada, eso no tiene el más mínimo interés para los demás.

Abordo otro poema de Ángel Guinda "Mi cabeza es un mar de enrona y laberintos/donde agitan sus crines/los caballos del aire.

Ésto es otra cosa, ésto me inspira màs que el billete de quince mil euros.

Tengo un golpe de mar en las sienes;
un tsunami de limbos agobiantes
donde ondean su espuma
las utilidades inútiles.

¿Quién lo dijo?.

"No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera"

Presentación de su catálogo

Ave María

Carlos Blanco, impregna de audacia sus pinceles para abordar la contradicción entre lo humano y lo divino. Hurga con sutileza en el deseo carnal del clero y consigue que oigamos el hilo musical del sexo entre Aleluyas acalorados, Salves Reginas y Ave Marías Purísimas.

Señor, señor.

Sin abandonar recoger la expresión grave que impone dedicarse a algo tan serio como es meditar, orar y difundir la palabra del señor...

Pulido Magallonero

A Miguel, pronto se lo disputarán las mejores publicaciones del cómic.

Desde canijillo, dibuja y dibuja todo lo que se menea.
-Miguel, ¿te vienes?,
-No, les contestaba a sus amigos, mientras inventaba miles de narizotas, urdía diálogos para sus personajes o inventaba máscaras para sus enmascarados.
-Qué tío más raro, pero él sonreía por lo bajini a la vez que pintaba algún cowboy atado a un árbol y cuatro o cinco indios partiéndose el culo mientras le podaban el cuero cabelludo.

Dicho de golpe:

Miguel ha nacido para el cómic. Sí, sí, para Miguel, sonará la flauta y algún día lo veremos firmando alguna portada de El Jueves, con Aznar travestido de gran murciélago Batmanizado, colgado de los pies de Bush y durmiendo cabeza abajo mientras señala con el morro, (¿los murciélagos tienen morro?) algun autor (intelectual) oculto en valles y montañas cercanas como protagonista de urdir horribles atentados. Seguro que la justicia, secuestra la revista porque nadie caricaturiza a Aznar mejor que Miguel.

Tengo la manía, o el vicio, o la neurosis de hacer cinco cosas a la vez. Ahora mismo, mientras manejo el teclado estoy viendo la serie de televisión, Desavenencias Matrimoniales, o Matrimonios Bordes, o Trifulcas Trimatrimoniales. Al mismo tiempo le rasco la cabeza a mi perro Genaro y ojeo los cinco libros que llevo al retortero: El Villorrio de Faulkner, El Centauro de Updike, Cuanto dura Cuanto de María Eloy-García, Zeta de Manuel Vilas y Por el Camino de Swann de Proust

-Eres menos romántico que una lavativa.

-Era un hombre malicioso, reservado y jovial con disposiciones ravelaisianas ???.

-El borracho ejercía un complicado y satisfecho control sobre su entonación, como un actor que se maravilla de su propia interpretación.

-Yo te cedí mi ansia vital, pero tú la pasaste por el cortador en que los clientes quieren el pavo muy fino.

-La mayoría de las personas que conocemos no nos inspiran más que el gran placer de la indiferencia.

- Me apedrearán y me gritarán "al tuerto, al maricón, al manco. Y yo sangro enseguida. Con un bofetón ya me sangra la nariz y si sangro, lloro como un maricón.

Ahora pensarais con mucha razón que os voy a preguntar a qué autor pertenece cada párrafo. Pues no. Es viernes y tengo que salir y cenar, ir a La Campana de los Perdidos a ver a no sé qué cantautor, a un concierto de flamenco en La Galería, a bailar sevillanas a El Albaicín y a ver a mi amiga Irene al Toke de Caña , Irene tiene el culo más bonito del mundo. Si me deja, le haré una foto para que veáis que no miento.

Antón Castro

He estado charlando con Antón Castro en el bar contiguo al Van Gogh. Antón Castro ha coordinado los suplementos literarios “Imán” de “El día de Aragón”; “La Cultura” y “Rayuela” en “El Periódico de Aragón”; actualmente dirige “Artes & Letras” en “Heraldo de Aragón”. Dirige los Encuentros Literarios de Albarracín. Y ha conducido varios programas de televisión: “Viaje a la luna”, “La noche de Buñuel” y “Sender, un escritor de cine” en Antena Aragón, y “El Paseo” en ZTV. Ha sido premio de la Asociación de la Prensa de Aragón en 1990 y Premio de Periodismo “Ciudad de Zaragoza” en 1990. Ha dirigido la editorial Olifante, ediciones de Poesía, durante siete años.

Me dedicó su último libro Golpes de Mar, un conjunto de relatos situados en las costas de su Coruña que me leí enterito. Su prosa es como él: cálida y suave, profunda y sensible. Hemos hablado de su paisano Alvite y ha mostrado interés por un librito de poemas de Maria Eloy-García, Cuanto dura Cuanto, que me acababan de entregar Los Portadores de Sueños que por cierto también estaban en ese garito, después me he pasado al Van Gogh en donde la noticia de ese hijoputa de skinhead que han grabado maltratando a una niña en un tren o en un autobus ha propiciado un debate acerca de la cobardía urbana.

Mi madre

Aún estaba ingrávido en tu vientre
y mis células ya adoptaban actitudes
comprensivas.

Salí de esa mansión amniótica
ensimismado de tu paz post-parto.

Dicen que de padres gatos hijos misinos
pero yo no heredé tus rebeldías.

Me pariste un tanto amorfo
y desde ese instante
me cuesta asombrarme de las cosas asombrosas.

Ahora tienes ochenta y seis años
y el coral de tu cadera devastado;
un dolor a plazos que te abre en canal
y un rastrojo de nieve en tu hermosura.

Mientras, yo, sigo apilando pachorra;
como crisol de tu sangre
como copa de tus lágrimas
como raptor de tu juventud
como asidero insulso
e impotente
que te pone y te quita de la silla de ruedas

Tanta ilusión, tanta firmeza, tanta emoción,

tanta franqueza, tanto diseño, tanta tela, tanto hilo,
tanta plancha, tanta huella, tanta prueba, tanta sencillez, tanta limpieza. tanta hermosura en esa sonrisa ,como si yo hubiera hecho alguna proeza.

Divina Elsa

Un téte-a-téte con una de las mujeres mas bellas del mundo.

Ella me dice:

- Eres un estúpido adorable,

y yo, le digo: calla y baila, despues te dejo que me

sigas insultando.

Elsa

Mi amiga elsa, despilfarrando arte y causando cambios climáticos
en los polos opuestos.

Son poemas sembrados en los jardines del Monasterio de Veruela
en uno de los muchos encuentros poéticos que se organizan allí.

Y ese huevón de camisa amotinada , es un servidor. A mi derecha
había muchos ombligos desquiciados con muchísimo talento. No, no es fácil
desquiciar un ombligo de poeta, para eso hay que ser héroe de silencios
amplificados con diez millones de voltios y no un espectro solitario que se
descaspa bajo las campanas de un monasterio sin monjes ni monjas.



















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