Soliloquios de Montse Grao

Montse, publicó éste libro de soliloquios en el que reflexionaba sobre muchos aspectos de su realidad de aquella época un tanto negativa. Un soliloquio, es un circuito por la imaginación en el que hay muchos túneles no exentos de terror. Un soliloquio, es una bomba de relojería lista para explosionar con una metralla de ansiedades, melancolías y angustias. De ese rosario de pensamientos surje un monólogo autoflagelante en el que se representan preocupaciones y miedos.

Montse, es una estupenda poeta, una insustituible amiga y una maravilla de mujer.

De su libro, DESNUDA, extraigo éste capítulo, muy apropiado para un día de lluvia.

Se podría decir que estoy bien,
pero como dice un buen amigo mío, me llueve el alma.
Llueve y llueve sin parar, a veces lágrimas de sangre,
otras, pequeñas gotitas, como un sirimiri que va calando
y calando en mi interior como un pequeño manantial
que nunca deja de brotar. Antes, el agua era caliente,
tan caliente era, que quemaba ardorosamente todas
las fibras de mi ser. Poco a poco, se fue volviendo mas
y más templada, lo que me ayudó a equilibrar mis adentros,
hasta convertirse en una especie de lago salado clamoroso y triste,
la temperatura varía según los días, a la vez que varía
mi espíritu indómito e inconformista. El alma me llueve
agua fría y hasta helada, para mezclarse otra vez
con temperaturas extremadamente altas, alternándose
con esa especie de calma templada que deja extenuado el corazón.


Tengo que ir a un especialista de almas para curarme,
pero no encuentro, leo las guías médicas, Internet y el teletexto
y descubro títulos tan aparentes como el de psiquiatra,
psicólogo, vidente, quiromancia, astrólogo, y una gran variedad
de nombres esotéricos y absurdos, que nunca solucionan nada.
Unos estudian la mente humana y hasta con ciertas terapias
pueden dar resultado, otros, se dedican a decir lo que se quiere oír,
a fin de poder cobrar una buena pasta por lo que han leído
en los arcanos mayores o menores, el as de otros, la bola de cristal
o el horóscopo chino. Ya no tengo ganas de seguir yendo
a consultorios, mejor aprendo almatología por correspondencia,
eso sí, tendré que buscar un espejo de almas para practicar
con la mía, aunque el experimento puede que resulte peligroso,
seguro que la daño más de lo que está, igual cualquier mañana
vagando en mi interior, encuentre una conexión entre esta lluvia
pertinaz y mis neuronas, para descubrir la causa de mi inagotable
manantial, que ha pasado de una lluvia de lágrimas de sangre
a un llanto prolongado de desencantos.


Mis días transcurren con un antagonismo entre mi vida cotidiana
y mis sentires, con la temeridad de que en el experimento sanatorio,
mi inexperiencia me lleve a la desolación de los secanos.

Belen Esteban

Belen, si no te lo quiere hacer nadie, yo te hago el vestido.

Te hago el vestido de novia más fascinante e insólito

que mente humana pueda imaginar. A una chica de barrio,

a una ex-empleada de McDonalds, a un carácter fuerte,

a una verborrea zafia, a un corazón rutilante, a una alocada muy lista.

Ni Pronovias, ni Rosa Clará, ni Vitorio&Luchino tienen puta idea

al titularte de friki y vulgar.

Sí. Tú, sí eres digna de entrar en mis diseños y una palabra tuya,

bastará para que seas pura, una pura delicadeza

que hará palidecer a la Campanario. Esa espontaneidad,

esa cara dura, esa ausencia de vergüenza, esas llamaradas

de amor a tu hija y a tu padre son entrañables y por lo tanto,

las sedas del vestido tendrían que fusionarse

con las moléculas de tu sinceridad.

Sinceramente.

Pepe.

Ayer, Manuel Forega, hoy Manuel Vilas

Joder, la gente, como publica.

Pedazo de presentación por parte de Ana Muñóz en el Fnac, del poemario, ADEMENOS de Manuel Forega, me la pido para que presente el mío, aunque sea cuando yo ya esté de cuerpo ídem.

Simpático lapsus para que M. F. pronunciara en Checo. La diferencia; un presentador masculino, levita al oírse y aprovecha para rehogar un poco de ego . Una presentación cómo dios manda. Dijo hermosas palabras acerca del autor sin llamar la atención, sin florituras. Ana, está terminando Hispánicas y a Forega se le caía su hispánica baba ante esa ausencia de inflexiones de voz y presencia de gracia suprema.

Manuel Forega, el poeta que se "encoge de hombres", que odia parte de la poesía de la experiencia, que ha sido traducido a un montón de idiomas y que luce una coleta leonarda nos proporciona unos trazos de paisaje interior, aligerando de importancia cosas cómo la vida, la muerte, la duda, el amor y la memoria.

Espaguetis

Con un par de ajos, sólo con eso,
y un poco de tomate frito,
que ricos están los espaguetis!.
No hace falta nada más para ser feliz,
te puedes hacer una montaña de felicidad,
por un euro, y aún te sobra.
Puede llorar el cielo desde su inmaculada altura
al ver lo dichoso que eres con tan poco.
Si ahora me mirasen por rayos X, mis tripas
serían una gran madeja de intestinos,
satisfechos de estar transformándolos
en sustancias sencillas para ser absorvidas y eso,
es muy impresionante.
Mientras haya espaguetis en el chino de la esquina
a cuarenta céntimos el paquete,
mis carnes no necesitarán grandes emociones
para ponerse de gallina.
Mientras tenga clientas que me regalen Oporto
para acompañarlos,
no sabré qué son los desarreglos nerviosos
que asolan al planeta Tierra.
Prefiero unos espaguetis,
a unas botas italianas de Elda, o a un amor inolvidable.
¿ Cuántos kilos de ese precioso cordón
de harina de maíz, necesitó Johann W. Goethe
para escribir Viaje A Italia?,
¿ cuánta de esa tentación irresistible,
barata y accesible se pierden los sueños ?,
¿ cuántos poetas han hecho una oda al espagueti ?.
No sé, luego sigo, o no.

Hoy es el cumpleaños de Faico, el más jóven de mis dos hijos, un tío muy majo del que desconozco cuales son sus gustos musicales en la actualidad, porque cada uno lleva su vida, y nos vemos poco aunque nos presentimos mucho.

De nuevo, noche poética en La Campana de los Perdidos

Aquí están, Ana Muñoz, con la boquilla del clarinete, ajustada delicadamente a su boca para poner mayor profundidad, si cabía, a la voz de Carmen Ruíz, y Almudena Vidorreta, ésta última, alérgica a la piel del melocotón, aunque lo pele con cuidado y éste se muestre mordisqueado entre la risa de una misteriosa Míriam. Carmen, pedía que la folláramos con los ojos antes de que se haga vieja, respirando, una, dos, tres veces.

Yo, simplemente esperaba un cruce de piernas a lo Sharon Stone, para ver si llevaba o no llevaba. Había que ver sus movimientos de cadera, para colonizar el taburete, mientras manejaba perfectamente el trémulo de su voz, acariciante, sexy y perturbador, soltando; "en el precioso instante en que mi sujetador caiga al suelo y tu mano se demore en mi entrepierna y la mía se despoje de pudores..."

Se me escapó Chistian Peribáñez con las manos atrás, resguardado inmediatamente en la mesita, entre el resplandor de las sombras de las dos colosas, muy golosas ellas.

"Qué queréis de mí", decía Octavio Gómez Millán, "ahora que los muertos vuelven a caminar sobre la tierra", "qué queréis de mí, soy demasiado mayor para críos", con Luís Cebrián a la guitarra, Elena Ruíz Fleta, cajón, JV Margot cajón, y el clarinete de Ana.

"¡Aleluya!, ¡aleluya!, aleluya!", predicaba Octavio, un poema de su próximo libro que se llamará La Ciudad de Mármol, "aleluya, a un dios cabroncete, aleluya, hermanos, me hablaron de tu cuerpo, conocí el temblor del espinazo de aquél a quién pisan su tumba, ¡aleluya!, aleluya, hermanos, a un diós burlón sonriendo allá arriba mientras vienen a por vuestro vino y vuestras mujeres, ¡aleluuuuya, aleluuuya, aleluuuya!".

Aleluya, aleluya, a Doberka, que me invitó a un chupito y me fui sin darle las gracias, Aleluya, hermana, pero hacía una caló de mil demonios allí abajo y se me diluyó el encanto y la educación, y la cortesía, y la buena conducta, en una hoguera de sudor.

Peco´s

Paco Peco, me envía un nuevo guiso beduino para comer con los cinco dedos en forma de pinza.

Entrada libre a la jaima.

... con tropezones de inexperiencia
salpicando conciencias,...
con inmensas palomas
picoteando poemas-vitae.
Sueño, vomito por las esquinas,
soy un error, una verdadera putada.
Llévame a la ciudad del paraíso,
era joven y deliciosamente estúpido,
era guapo, tenía dientes, amigos...
y la conciencia tranquila.
Llévame a la ciudad del fracaso,
donde las televisiones son de plasma,
donde los lectores, son atropellados
por libros abyectos.
Llévame, dame una paliza,
y arroja por favor mi cuerpo
al río que la cruza.

Al loro

El columnista, narrador y poeta, Manuel Vilas, escribe cojonudamente
y no hay tanta gente que escriba así. Yo, hace tiempo que intento cogerle el truco
y a lo que más he llegado en mis deducciones, es a pensar que cuando escribe,
escalfa los ojos. Es capaz de ver ternura y desinterés en la jeta de Pipi Estrada,
en un ataque de cirrosis, o en la imaginada vulva, de una cantante rubia y mexicana con sifón.
Después de una docena de vueltas a la cabeza, he llegado a la conclusión
de que usa algún producto de parafarmacia para potenciar su talento.
Tendré que rastrearlo sin que se de cuenta, al paso que lleva de editar libros
y ganar premios, no tardará en situar su escritorio, dentro de una limusin o limousine,
y si no, vean como habla de Andrés Pajares y Fernando Esteso.




ANDRÉS PAJARES
El cómico Andrés Pajares se ha vuelto medio loco. Sufre ataques de ansiedad. Pajares va
descontrolado, parece un personaje de la canción “Walk On The Wild Side” de Lou Reed. Pajares
enloquece y yo lo comprendo. Muerde la oreja de su abogado y yo le comprendo. Cómo no voy a
comprender a Pajares en un país que comprende que el político Zaplana cobre un millón de euros
al año y un maestro de escuela veinte mil euros al año. Me encanta la locura de Pajares. Esa
locura representa la pérdida del pacto de no agresión entre la España oficial y la España de la
calle. Hay un divorcio entre la España correcta de la clase política, periodística e intelectual y
Pajares, que es la gente en estado rupturista. Pajares se queja en un vídeo de Youtube de que
Fernando Fernán Gómez y Camilo José Cela pudieran decir tacos en público y él no. Tiene razón.
Fernán Gómez mandaba a la gente a la mierda y no pasaba nada. Pero Andrés Pajares no es un
intelectual, es un cómico malhablado. Pajares formó pareja con Fernando Esteso en películas
españolas de los años 70, como “Los Bingueros”, que es una película formidable, que está
reclamando un puesto junto a “Ciudadano Kane” o “Viridiana”, esos dos santos tostonazos.
Fernando Esteso se merece un homenaje ya. ¿Por qué no le dan el Premio Aragón? También se
merece el nombre de una avenida. Por ejemplo, podrían cambiarle el nombre a la Avenida Poeta
María Zambrano por el de Avenida del Cómico Fernando Esteso. Pajares está en plena
reivindicación política de los marginados de la alta clase intelectual española. Pajares es el pueblo
emocionalmente desquiciado. Pajares es la incultura descontrolada. Pajares muerde orejas y
destroza habitaciones VIP de hoteles de lujo. Pajares es la anarquía. Pajares es la nueva CNT.
..............................
Artículo de MV, publicado hoy en "Heraldo de Aragón

Mi primo, Juan

Hoy es un mal día. Mi primo Juan, ha muerto de un cáncer de pulmón
y según me dice su hija, "con la mala leche, intacta".

- "Estoy jodido, Pepe" , me dijo hace un par de meses, por teléfono, con un hilillo de voz, aunque él, no sabía nada del diagnóstico, creía tener un simple dolor de pleura y un catarro crónico.

El cáncer ya había entrado a saco, en su cuerpo, con todo su espesor de subproductos celulares, creando un fatal caleidoscopio de tumores, sin ningún miramiento, sin niguna cortesía, totalmente dispuesto a romperlo por dentro.

No ha sufrido gran cosa, gracias al estupendo equipo oncológico que hay en Murcia.

Juan Soriano, era primo, político, se casó con mi prima Marisa poco después de sufrir un tremendo accidente, en el que se descalabró por manejar el volante con los pies. Hacía unos meses que se habían conocido, y ella se enamoró con dieciocho años de aquél murciano, igualito que Alain Delon, más chulo que Bertín Osborne cantando un corrido, y no se separó de su cama en el Miguel Servet, hasta que se soldó su cráneo. Era un ex-legionario y un buena pieza, al que su padre, secretario del ayuntamiento de Alhama de Murcia, le puso una pistola en la cabeza, a los dieciséis años, conminándolo a que la sentara, pero él no estaba por la labor, dos años más tarde se alistó a la legión y allí, se cicatrizaron un poco las rebeldías de sus carnes vivas.

Juan, era todo corazón, un tipo muy familiar, al que se le humedecían los ojos, cuando te veía llegar a su apartamento, en Mazarrón, para pasar unos días. De ésto hace ya muchos años. Tenía una tremenda habilidad para hacer amigos y mantenerlos, todo lo contrario que yo, la amistad es algo que requiere mucha constancia, y a mi me cansa hablar a las mismas caras, cuando asoma en sus ojos algún atisbo de amable indiferencia.

Juan, siempre fue un tipo auténtico, macerado en los limones de su collao y con la socarronería murciana pegada a los huesos.

Pero, ¿que hago yo, escribiendo en tercera persona?.

- ¿Cómo coño se te ocurre morirte ahora, Juan, cuando la luz, marea la sombra de la catedral de La Fuensanta, y el aroma de las sardinas asadas del chiringuito del puerto, compite con el jazmín? .
No me hagas caso, pero morirse, que se mueran tipos como tú, debería estar penado por la ley. Cuando llegues ante quién tengas que llegar, pídele algún chaparrón para la huerta de tu querida Murcia, y así dejaremos los aragoneses de quedar como insolidarios, y si no te hacen caso,

te vuelves.

Clara, carísima Clara

Clara Santafé Subirás

Un pensamiento fugaz:

Una frase oída por la calle, en el bar, en el cine,
en familia, en pareja, mientras extrangula a alguien, cuando se cabrea,
o se descojona, o le bailan por tangos, o desprecian sus pechos,
o le ofrecen sexo anal, o parrafadas Ionescas, o mira a un padre entristecido,
no es Marilyn Monroe, pero se sale de la Norma,
y para la poesía, no hay otra norma.





Mira, no me bailes el agua,

no te vengas por tangos.



Que ya no me pierdo en arrabales

de carne y de susurros.



No me cuentes milongas

ni me soples al oído.



Que yo ya bailo sola dobles pliés ante el espejo.



No asesines para mí pobres flores de cartón piedra,

ni me rimes bajo el quicio.



Que yo ya soy carne de bolero.



No jures ser estatua de sal aguardando por mí

en la sombra,

ni me exijas méritos pasados.



Que yo, ya nací hace días en esa copla

que a veces chispeas..



No pendas de un hilo esta quiebra,

ni me obligues a guardarte el luto.



Que yo aprendí al hacerme mocita

que lo único que se ha de pedir

a San Antonio entre lloros y velas

es que el vals de quien te quiere a veces,

de quien te quiere a ratos,

no me deje por siempre en los huesos.



Que me conceda resurgir de las cenizas.

Que tan sólo cicatrice por dentro párpados y venas



y deje así restos de ojeras para avisar a tu sucesor

de que soy una digna superviviente.

Clara Santafé

¡Por el amor de dios!

A las 6. 30 de la mañana, ya estoy en el bar La Rueda, de la Calle San Miguel,
la gente se casa a mogollón y estoy hasta arriba de trabajo.
En 1808,( miro el mapa de Zeta de esa época, en la Guerra de La Independencia)
durante Los Sitios, el general Palafox, ya desayunaba allí, y yo desayuno
como un general, releyendo, Parque de Atracciones con zumo de naranja, ojeando
El Cultural, de El Mundo y café con leche, y echando un vistazo
con cruasan a la plancha, al fascículo del Atlas de Los Sitios, del Heraldo.

Salgo al paseo y ya está arrodillado el mendigo de: ¡por el amor de dios!, para ver
si cae alguna moneda de los empleados de El Corte Inglés.
Al buen hombre, le dan resultado sus letanías mudejares y platerescas.

- ¡Por el amor de dios!, que duermo en la calle, por el amor de dios.
- ¡Por el amor de dios!, alguna moneda suelta, por el amor de dios.
- ¡Por el amor de dios!, que estoy lisiao´, y no puedo trabajar, por el amor de dios.

Un señor, francés con pinta de ser algo de La Expo, sale también de La Rueda, y le deja un donut, en el platillo.
El tipo, mira unos instantes la rosquilla y de forma desabrida, la tira cuatro metros a su derecha. El franchute, da un respingo,

- Oh, mon dieu! , cómo son éstos agagoneses.

- ¡Por el amor de dios!, mecagoendios, que me sientan mal las pastas, por el amor de dios, ¡que no quiero bizcochos ni hostias!, por el amor de dios.

Yo, le iba a dejar 50 céntimos, pero antes, echo un vistazo y veo por lo menos cuatro o seis euros en la mugrosa bandejilla. Son las siete y cuarto y me vuelvo a meter la moneda al bolsillo, en la media hora que debe llevar arrodillado, "por el amor de dios" ha sacado más, que los descargadores inmigrantes, que esperan algún curro, frente al Corte Inglés.

Feria de Abríl.

Feria de abríl en Zeta. Ésta noche empieza, y termina el día 10,

La gente, no entiende esa afición mía por las sevillanas,

yo mísmo, no termino de saber por qué.

¿Por qué será? ...

Ñangotadas

Lo que más impresiona,

es oír la voz que no te nombra,

el ruido sin textura que se advierte

en el desdén volátil de un impronuncio.

Es como un disparo de heces

sobre el cristal de la ventana, no lo hueles,

pero ahí se queda la plasta

como escultura arcillosa de Barceló, sin cocer,

desnutrida de himnos y afectos.

El ejecutor, te ha situado en su tanatorio mental

con la misma facilidad

con la que se borra una película chunga,

o un chichi sin catar,

y no es que te pongan cachondo los jadeos de la vecina,

al otro lado del tabique,

ni las babas tontunas en rapel desde otra boca.

Pero bueno, tú, ya sabes cómo funcionan éstas cosas,

una sola palabra tuya,

y te salvas del conjuro para hacerte cilíndrico

y anillado.

Tu semen, brota con cama y mordiscos,

o con algo de cinismo literario,

no con nintendos de ñangota.

Caballo ganador

Entre caballos destripados por una bomba que no era de fogueo,

Mateo Morral, no remata la faena, pincha en hueso y tiene que dar

la espantá´, dejando vivos a los que según sus convicciones

deberían estar muertos...

A Pinocho, "le cansa, sacarse las malezas de la garganta":
Merece muuuuuuuuucho, pero mmmmmmucho, la pena
entrar a leer sus poemas.
Yo, me pongo verde de envidiaradioactiva.

Hoy, gracias a la confianza en mí depositada por Antón Castro,
he salido en los papeles como criticoliterario en Artes&Letras
del Heraldo, tema: Pólvora Negra de Montero Glez.
Cuando consiga reinstalar mi scaner se podrá ampliar.
Ahora no me va a quedar más remedio que escribir
Los hermanos Karamazov y publicarlo.

Dos viajes en el 33, leyendo, Parque de Atracciones.
Ana Muñoz, va en cabeza abriendo camino, "nadándolo todo",
viviéndolo todo, muriéndolo todo.

También tengo en la cartera las cancioncillas y cancionejas
de Vicente Pascual.

Menos mal que son cuatro viajes diarios en autobús.

Migas

San Jorge, luminoso amanecer.

Me he comprado éste libro en el Paseo Independencia, y el clavel amarillo, para mi madre.

En la cinco marzada, desplazada a hoy, me he comido estas migas, y después, esas longanizas.

Estaba hambriento a las once de la mañana,

la cerveza, entraba como para estremecer a cualquier dios, atragantado.

Alabado sea dios.

Las migas con longaniza, son la prueba evidente de que existe

y de que es todopoderoso.

Las migas con longaniza, son el leitmotiv de los aragoneses,

y el éxtasis, leer a Miguel Labordeta sin miedo al colesterol triste.

Me gusta, el vértigo existencialista que produce Miguel

mientras ganduleo en éste estallido de primavera.

Alguien me saluda, muy amable,

seguro que también ha comido migas con longaniza.

Mi carácter, habitualmente melancólico, anodino y heterodoxo,

se alegra con cada eructo, de puño y letra de mis tripas,

celestialmente estremecidas.

Despertares de Paco Peco

Paco, nos habla de un libro sollozante...



"He amanecido relajado
abrazado, a mi despertador.
Nos hemos mirado confusos...
.......................somnolientos.
La cornuda mesita de noche
desgarra, los siete pliegues
de un poemario leido a medias.
Vuelan páginas ensangrentadas
manchadas de esperma.
Del título sodomizado
cuelgan lágrimas, lágrimas
por ser solo un libro.
Mientras, pasa el tiempo
y vuelvo a quedar dormido...
acomodado, entre las manecillas
de un futuro incierto."

Entre poemas y paeomas

Manuel Vilas:

-Eh, tú, Montero, me podías hacer un traje.

Yo:

-Lo dudo, no soy sastre, soy modisto y no entiendo de tíos.

M.V:

-Pues entonces, una casulla de cura.

Yo:

-Bien, mejor de obispo.

M. V:

-Vale.

En La Campana de Los Perdidos, me perdí algo.

Anoche: Danza y Poesía. El mágico baile de Ingrid, a pelo de voz, con cadencia rítmica de taichi, dibujaba auras rubias, en la acción de los versos y nos hipnotizó a todos.

Se me atoró la cámara un rato, y no pude inmortalizar a Carmen Ruíz, mientras le decía a alguien: "Y si cruzas la piscina, me casaré contigo". Una pena, pues Carmen Ruiz, aparte de sopesar el compás de sus palabras, es una auténtica belleza.

Otra pena, tampoco pude captar los pies entalcados de Cristina Járboles, ni sus labios lorquianos, ni el zapateado de Ingrid Magrinyá, a quién ya conocía como espíritu de Machado corporeizado, en el Monasterio de Veruela.

He quedado para tomar un vermú, pero luego me meteré con ese poeta total que es Miguel Ángel Ortíz, y ayudaré a Ana Muñoz, a encontrar esa nube en donde debe bajarse.

Al primero, lo conocí el año pasado, porque lo trajo, (o lo arrastró) Alonso Cordel, a un seminario de poesía que dirigía él, en el Van Gogh, para que nos dijera unas palabras. Yo me quedé con tres o cuatro frases :

"No sé que pinto aquí",

"tengo prisa", y

"a mi, la poesía me ha enseñado, que lo más importante en la vida, es, vivir, por eso, esta noche lo pienso pasar de puta madre."

Hubo quien dijo que era un soplapollas, pero a mí, siempre me han caído bien las excentricidades del ego y pensé, "que chico más majo".

Ayér, M. A. Ortíz, (que estaba en su salsa) nos dio unas cuantas cucharadas de su amplísima experiencia, leyendo un catálogo de pintor, una alegoría piscinera, un texto patafísico, una obra de teatro, unas actillas, y otros muchos textos. Todos ellos, en clave de poema y arrullado nota a nota, por la bailarina descalza de los zapatos rojos.

La maestría, el dominio, la seguridad en sí mismo, el haber pasado por un montón de etapas líricas y el estar ahora su poética en una especie de culmen con el teatro, dio como resultado la articulación de unas lecturas con muchas tablas y sin un sólo miligramo de valium.

Para encontrar su nube, Ana, no necesita mi ayuda, porque afina bien y tiene hondura. Aún no me he fijado en el color de sus ojos, (siempre la pillo con los párpados bajados) pero para éste pringao´, ¡ay!, es, two much, su escala de magreos eufónicos, puro deleite, deleite vertiginoso, pero deleite.

Pero lo de "afinar y la hondura", no le gusta, dice que es propio de anuncio de compresas. La culpa la tiene ella, vean si no, éste fragmento de uno de sus absorbentes poemas:

Un poema de Amor

"Me hiciste creer que eras capaz de atravesarme,

de penetrarme, de salvarme, de sanarme.

Una palabra tuya bastaba, una palabra

(pero todos los poetas mienten).

Con las piernas abiertas

dibujé una noche en la luna y te amé.

Fue difícil mantener el equilibrio en aquella postura".

Vaya faena

No sé que pasa, pero cuando estás enamorado, te corresponden, y puedes dar rienda suelta a tu lascivia, sin ser presa de indolentes melancolías, se te resisten las letras con la misma facilidad, que ella, se te baja las bragas.
El corazón, pierde capacidad de asombro, en similar proporción al plus de destreza que adquieren tus conductos eyaculatorios. Entras en faena y afrontas la llegada del placer sin más preocupación, que no protesten los vecinos, por los gemidos que se ofrendan al señor a duo; ¡oh, Dios!, ¡Dioooooos!. O también, Oh, god, my godddddd !, si ella es anglosajona, (que de todo toca).

Eso es lo importante, que no protesten.
Pero te pones a escribir lleno de expectativas y nada. El cerebro lo has dejado entre sus piernas. Pasan las horas delante del papel, y quieres soñar, tener alguna pesadilla que fructifique en un texto genial, espontáneo y simbólico; un pequeño ensayo, un diálogo, un poema, algo, que salga algo.
Por ejemplo podría salir algo así:

Su espalda desnuda, entumece mis manos.

Hasta el alba, sobre ella, como uno más de sus ligamentos.

Arrebola el oro en su boca, aleado con la mía.

Ha succionado, el fuego de mi polución.



¡Vaya mierda!.



Se acabó. Vuelvo a la faena.

Un puto mitómano

Vamos a dejarnos de bukowskiadas.
Tú, ¿ tienes la cara llena de cicatrices?,
¿ eres un bravucón? , ¿ un tipo duro?,
¿ un borrachuzo?, ¿un apostador de caballos ?.
Tu primera relación sexual, ¿fue con una prostituta de ciento cuarenta kilos?,
¿te ha buscado el FBI, por eludir al ejército?,
¿has vagabundeado por Nueva York, San Francisco, Nueva Orleans, Filadelfia o Los Ángeles?,
Si no eres aún, viejo, ¿ cómo puedes ser indecente?,
¿ te sientes inmundo y percibes un hedor interno?,
¿ oyes crujir cucarachas en el empapelado del cerebro?,
¿has roto un cristal con un zapato, a las tres de la mañana?
¿ tratas a todas las mujeres como putas?,
¿ has golpeado a alguna?,
¿ te dicen con frecuencia, "asqueroso hijo de puta?,
¿ has trabajado en correos?,
¿ odias parecerte a tu padre?.

A que no, a que no, a que no, a que no, a que no, a que no, a que no, a que no, y a que no.

¡Maldito estúpido insignificante!,

Anda, vete a cagar, y cuando la mierda caiga al revés
y estés tan colgado que no la percibas en tu culo estucado de heces
podrás ser ese irreverente que deseas.

Mientras tanto, no dejas de ser un puto mitómano.

Rueda de prensa de Planeta, Montero Glez respondiendo de su Pólvora Negra.

Evita Dinamita, hecha polvo y recién llegada de Madrid, antes de acostarse, "pensó en mi"

y cual una Luz Casal, me cantó una larguísima letra, con cariño y resaca. "Te hemos echado de menos, Pepe".

Y me dejó un maravilloso regalo: tres fotos de los "atrincherados", que aquí cuelgo.

El Pelao, Catalino en Holanda, El Puñalón, Evita Dinamita, Bucéfalo, la Niña que riega la albahaca, Child in time, Daniel y Mosquerita.

Yo, iba a Madrid, acreditado por Antón Castro para hacerle unas preguntas para Artes y Letras de Heraldo de Aragón. Como es lógico, el reportaje de la entrevista que grabé, es para él. O sea que sólo en el caso de que no se publique o después de que ésto suceda, la colgaré en mi blog.

Pero en los postres del exquisito almuerzo que preparó el Hotel Intercontinental, y una vez que Raúl del Pozo hiciera una semblanza impresionante del libro y del escritor, se abrió un turno de preguntas.

Lógicamente casi todas eran sobre al atentado, sobre el autor del atentado y sobre el anarquismo, y hasta hubo uno, el periodista Amibilia o Amilibia que por cierto lo tuve en mi mesa, que en vez de dirigirse al trapo, trató de empitonar al maestro por la taleguilla, diciendo que si no era contradictoria una de sus respuestas, pero el quite fue magistral y ya no le quedaron ganas de seguir. En esa mesa, compartí cháchara con la bellísima e inteligentísima esposa del autor, con Mario Muchnik, y con tres chavalas muy guapas y con carrerón. Una, era nada menos que la encargada en Planeta de recibir originales y echar la mayoría al vater, otra, la encargada de maquetación, (y hay que ver cómo maqueta esa editorial) y la otra, ¡Joder!, que pedazo de mujer; altísima, preciosísima, jovencísima, sobrina del Che y representante del Montero Glez.

Bueno, a lo que iba. Yo levanté el brazo para que me trajeran el micro, lo agarro y digo:

-No te quepa duda, primico, que yo también sé hacerme el listo y hacer preguntas jodidamente intelectuales, pero teniendo en cuenta que brindaste el premio a los visitantes de tu blog, y como yo soy uno de ellos, no estaría de más que dijeras unas palabras, acerca de lo que representa actualmente internet para un escritor.

Y llega él, y dice:

-Pues mira, ésta novela, existe gracias a internet porque me ha solucionado muchas dudas y atascos. Y unos cuantos amigos de mi blog, me han proporcionado datos impagables. Por eso os brindé el premio, porque es tambien vuestro.

Y se extendió un montón, nombrando al child y a otros que habían colaborado cuando sólo era un proyecto.




Algunas fotos de la presentación.

Sobre todo para que los blogueros de Monteroglez.com, disfruten.

Un aspecto del hall del hotel, lleno de periodistas, escritores y demás ralea.

El tito Raúl Del Pozo.

Imágenes del menda entrevistando al autor.

(Éste que aparece aquí abajo no soy yo. Soy el serio y viejo)

Un hombre libre

Era un hombre libre.

La gente decía: ¡Mirad, ahí va un hombre libre!, y era cierto, la mayoría de los hombres andaban ocupados en transubstanciar su personalidad en la convencionalidad más absoluta.

Las mujeres lo miraban codiciosamente pero él no hacía caso de ningún espasmo de admiración. Se sabía cuando un hombre era y estaba libre por el glauco vapor que emitía su calva y el humear deshilachado de su sombra.

Una muchacha muy espabilada, más decidida y ágil que las demás, dio un salto y se montó en su espalda a horcajadas completamente escarramanchada.

-¡Es mío, mío, está libre, yo lo vi primero!.

-Señorita, perdone pero soy un libre tardío de sólido prestigio heteróclito y le advierto que no me voy a dejar intimidar por el campo gravitatorio de sus pechos por mucho que horade con sus pezones mis paletillas, ni me voy a apiadar de su menesteroso sexo chipiándome los riñones.

-Eso ya lo veremos. Dijo ella metiéndole veinte centímetros de lengua en el oído externo derecho.

El hombre libre, accionó una de las dos palancas esféricas de tres o cuatro centímetros de diámetro que llevaba yuxtapuestas debajo del escroto, y su espalda se abrió como el mar de Moisés dejando ver un horno crematorio que engulló a la chica, a la vez que ésta soltaba grititos de placer mientras sus perversas intenciones y su figura se carbonizaban melodramáticamente.

Nada

Últimamente, mis nadas se alían contra mi

y se organizan para desfilar por el centro

de mis ojos, mostrando con orgullo sus vacíos.

Nada,

no consigo recibir ninguna radiación

electro magnética original.

Me escucho y me leo sin ningún tipo de mala leche

y hasta procuro poner cierto candor

en el balancín de mis atenciones.

Uso un microscopio lento y evangélico

que perteneció a kierkegaard,

según me dijo el gitano del rastro de La Plaza de Toros.

-¡Me maten si no, payo, que fue del kigar, ese!

para intentar joder a Octavio Paz y echar por tierra

su parida : "la poesía no es un desperdicio del intelecto"

pero..., ¡silencio!, parece que veo algo.

Esa diminuta mancha...

¿será una partícula de éxtasis amoroso?,

¿una gota de amargura?,

¿un filo para cortar el tiempo?,

¿el tamaño de mi talento?,

What will be?,

Nada, sólo una procesión de nadas.

Anoche, en La Campana de Los Perdidos, Fernando Sarria...

Querido Fernando:



Vaya por delante cuarto y mitad de sinceridad para decirte que a mi, la poesía romántica, (que la he practicado, y mucho) ya no me embriaga. Es una más de mis miserias. Me cansé de entrecruzar mentiras para sublimar el amor o la pasión que como todo el mundo sabe, son cosas diferentes, por lo tanto, cuando asisto a un recital de enajenaciones en el que la licorería amorosa sale a borbotones, suelo estar como estaría un minusválido de fe en misa. Me pongo una escafandra para que mi espíritu no se asfixie con el anhídrido carbónico del horror vacui a eso de lo que Pedro Salinas dijo: "Amor, amor, catástrofe, qué hundimiento del mundo".

Pero tengo que reconocer, mi querido amigo, que anoche, estuviste realmente brillante. Tu reivindicación de internet como el instrumento más prometedor para la difusión y disfrute de la poesía, la hiciste con la misma rotundidad con la que desplegabas tus versos. De hecho, tú y yo, nos conocemos, nos leemos y nos hemos hecho amigos, gracias a este medio. También es de agradecer la naturalidad en tus lecturas porque hay quien emplea tonos melosos e infinitas pausas para resultar más seductor. A ti te basta mostrarte tal cual y eso transmite frescura y credibilidad.



De que eres un buen poeta, no hay ninguna duda, aunque tu físico de hombrón de cuatro armarios diste mucho del típico ejemplar, con pinta de tísico antiguo o bohemio posmoderno, al que le crece en la chepa, una vegetación de metáforas de argot barroco o urbano y descreído.


Recitas con las venas a punto de estallar, viviendo el instante , mientras tus fuertes manos, se van por las ramas de una caricia, de un beso, de un coito, o de un deseo. Y un poema de amor es eso: deseo.

Pero no sólo hubo poemas de amor, sabes adentrarte en la nostalgia encerrada en unos objetos que recuerdan una fracción de tiempo, un instante decisivo que te fue arrebatado y al que te puedes aferrar, gracias a tu habilidad para tensar la emoción. Sinceramente me gusta más como abordas el reflejo del pasado, despojado de melodrama, con un estilo nada retórico que no amaga, sino que impacta y traspasa.

¡Ah!, y la banda sonora y los teloneros, fantásticos.



Un poema de Fernando Sarria:




Mi padre fumaba poco
y lo hacía en una pipa pequeña
y sencilla,que desgastada llegó a mi.
Es, junto con las fotografías,
la carta de amor que le escribió a mi madre
y su esquela, lo único que de él
he tenido entre mis manos.
Con aquella pipa empecé a fumar.
Era una extraña emoción sentir
cómo el humo llegaba hasta mi boca,
mientras la sostenía en mi mano
igual que tantas veces lo hizo él.
Fue lo único,que salvado el tiempo,
pudimos hacer juntos.

Desnudo de Paciencia

No nos conocíamos, y seguimos sin conocernos.
A las nueve en punto, en el Páramo Rock Café,
estábamos cuatro gatos. Mientras pedía un Brugal
con Cocacola, a mi espalda escuché un, ¡hombre, Pepe!
de Manuel Forega que llegaba con una amiga gallega
muy guapa, despues de presentármela, me empezó
a hablar de lo interesante que iba a ser el IV encuentro
Peralejense de Pintura y Poesía, el 10 y 11 de mayo
y de las actillas del III encuentro. Curiosa palabreja,
"actillas": actas pequeñillas. Pero llegó el Gracia y otros
y se enrollo con ellos.

Octavio hizo su aparición, cargado con bolsas de aperitivos
y platos de plástico que empezó a llenar; patatas fritas,
cortezas, empanadillas y diversas comidas de boca.

¡Hey, Octavio!, ¿has traído libros?, dije yo. Me miró con cara de
quién es éste tío.

-Unos veinte, llevo en la cartera, dijo haciendo un boquete
en su ensimismamiento distributivo de crujientes.

Aquello se iba llenando de gente, de humo, y de sonrisas.
La mía (mi sonrisa) solamente apareció con el cheek to cheek
de Ana Muñoz y el hand to hand de Fernando Sarriá.
Doberka, con su voz de satén, sus manos de arcilla, y sus nalgas
frutales sobre un taburete se preocupaba por mi jeta seria.
-Serio por fuera, alegre por dentro, esa es mi cruz, Doberka.

A las once y algo, la guitarra sulfurosa de Mr Hide reverberaba
en mis orejas de Tiziano y aún no se atisbaba una sola flámula
de los versos de Octavio.

Fernando Sarriá, dijo que se iba a Pernambuco a por tabaco
y yo, que esa noche tenía cena "con velitas para dos, siempre con otra
amor, nunca contigo", salí detrás haciendo zig-zag, con el alma
desgarrada y el canesú contrariado. No podía esperar más ni tomar
el quinto brugal con cocacola.
Ya me compraré el libro en el fnac o donde pille.

Presentación de POLVORA NEGRA

Mateo Morral Roca, según la Wilkipedia, fue una anarquista catalán que consiguió la inmortalidad como responsable del atentado contra Alfonso XIII y Victoria Eugenia el 31 de mayo de 1906, el día de su boda.

Éste hecho, junto con las peculiaridades de la preparación del regicidio y la vida y andanzas del personaje, le ha servido a Montero Glez para hacer una novela histórica y así distanciarse de sus obras anteriores que eran buceos en los rincones negros del hampa, consiguiendo por ello ser reconocido y admirado como un escritor con lenguaje propio para el relato del crimen.

Por este último trabajo: PÓLVORA NEGRA, acaban de concederle el premio Azorín y yo me voy el día nueve a Madrid para estar con él en la presentación y pasar el día con los compañeros-as de su blog, LA TRINCHERA CÓSMICA, casi todos ellos, amantes y escritores de relatos del género Black o killing art según definió Raymond Chandler. A mi también me gusta la literatura que habla de la derrota y la decadencia, del bien y del mal, de criminales y víctimas, de envidias y odios, de amores y abusos. Lo que pasa es que la forma de describir de este Phillip Marlowe madrileño, y su ingenio poético, va más allá de la peripecia del mero suspense morboso del héroe y del antihéroe. Montero Glez es un genio incrustando lenguajes cómicamente sórdidos en individuos cuyo habitat natural son ambientes fumigados contra la honradez.

Las dos

Había que cambiar la hora.

Las tres en lugar de las dos, pero sin llamar la atención,

sin ruidos y sin hacerla de menos.

Despacio, minuto a minuto, fui girando la ruleta mientras

le susurraba frases de ánimo.

-¿Qué bien, eh?, te vas a escabullir de un montón de responsabilidades.

-Anda que no van a suceder desgracias en esta hora que se te quita,

que se las va a cargar las tres.

En esos instantes ya había situado la saeta grande en las dos y media

y seguía girando lentamente para hacerle el menor daño posible

-Lo siento pero es que hay que ahorrar en iluminación, ¡ya!, ya falta poco, ¿a que no duele?.

Las tres menos diez, las tres menos cinco, las tres menos tres, las tres menos una, ¡dios!, tres menos una son dos.

Estuve a punto de arrepentirme y para colmo se empezó a oír en el local la voz de El Cigala , "y aunque tú me has eschao´en el abandono."

Cuando fijé con triste decisión las tres en el reloj, dos gotas de sudor, como lágrimas negras aparecieron en mi muñeca, tenía que lavarme las manos, me sentía sucio.

Más Pecos´s

Los poemas de Francisco Peco, casi siempre son inquietantes.
Encuentra atajos para depositar sus enigmáticos desconciertos.
No sé si ha leído a Edgar Allan Poe, pero se podría decir que fue
un ancestro suyo. Hay resonancias sepulcrales y misterio en la
sombra de sus versos; en esas oscilaciones, chispean fuegos fatuos
liberados desde la cripta de sus taquicardias.





El tiempo, se detiene
en mi tabique nasal.
Copula con rémoras
en un ataúd de matrimonio.
Mientras, me crece el pelo...
las uñas.
Amortajado, estático.
Tuvieron que romperme, los dedos
para robar, tu foto de mi pecho.
Oigo pasos, entre la tierra removida.
Tal vez seas tu, aunque no lo creo.

Paco Peco.

Don Nadie

-I have a friend who still believes in me, named: Paco Peco.
Hoy está en un ataúd,
mañana lo desentierro.
Ya me está oyendo llegar.
Paciencia, Paco,
aún no tienes gusanos, ni hormigas, ni esa sonrisa espeluznante que dejaste en el espejo.

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Lo más natural del mundo, es acudir a un garito bohemio en donde se da un concierto beatnick, pedir una caña y escuchar los gritos visionarios de un poeta social; de un "don nadie".

Asistir al rito exuberante de denuncias de lo injusta que es la injusticia, a rítmo de rock, de jazz, o de rumba, de unos melenudos con pañuelo palestino.

Lo más duro, es evitar que en cada trago se te cuele un frío, un hambre, o un muerto, porque salen de la voz del "don nadie" y se deslizan como lagartos, y como te descuides te hacen un agujero en el cerebro o te forman tapones en la garganta o te jibarizan los huevos.

Lo más conveniente, es llevar un chaleco anti sensiblería para resultar inmune a la artillería de denuncias, terminar la cerveza, salir a la calle y encogerse de hombros.
¿Qué puedes tú solucionar?, ¿quién eres tú para hacer algo?:
eres menos, mucho menos que Don Nadie.´

Carilda, ¡hay mi Carilda!

Vuelvo sobre Carilda Oliver.


Carlos Herrera me la ha recordado en su artículo de El Semanal. Ha estado en Cuba, en Matanzos, la ciudad en donde vive la poeta. Ha estado allí , Y Carilda Oliver no estaba en casa… ¡que se joda,!. Yo no pude ir con un escultor para hacerle una estatua porque no me tocó la lotería de navidad. Sin embargo ya me cae mucho mejor el gurú de los fósforos. Estamos hermanados al tener la misma poeta de cabecera.






El siguiente poema está en un libro que me regaló y dedicó la mismísima Carilda, por medio del cónsul de Cuba en Barcelona, agradeciéndome una ponencia que hice acerca de ella.


FANTASMA CON UN CUARTO DE SIGLO

Ésta no es una carta de amor,

no es un testamento.

Me pediste el secreto, te lo cambié por la paloma.

Soy la misma de entonces, pero no la del olvido;

te enjuago, te descubro, vuelves, calavera mía.

Ésta es una historia de horror donde aborto azucenas

y me levanto el vestido para no llorar,

donde aconsejo al que pasa: no le toques, es mi disparate,

soy su borde, su esqueleto, su vara;

no le desacredites con el tiempo,

por toda riqueza yo escogí su semen.

Fantasma con un cuarto de siglo,catástrofe,maravilla,solitario

que nunca juego,voy por un túnel que no da contigo,

me asombro de no, te procuro en las gavetas,

me examino el cuerpo buscando tus apostasías,

te desnudo en mi cama donde no estás,

bailo contigo aunque desapareces.

La que te puso el vino y armó la eternidad,

la que podía todo pero no tuvo nada,

la prófuga que nunca.

No sé si me defino, tal vez doy con la esencia y no acierto

y me sitio yo mismay sólo estoy enferma

de al fin volver a verte aparecido,

lagarto verde que no aplasté bien,

desesperación que sigue,

sombra;de nuevo encendiendo fuegos fatuos,

con una mordida por identificación,

con un arpegio envenenándome de absurdo.

A la intemperie siempre,a la deriva,

al pálpito de la ballena, a la agonía;

simple,estupefacta,ceremoniosa en intimidades,

de melopea, de tic tac,como una puta clásica

que pasea por los malecones

con su parto de polvo y cae al cielo

y gotea resurrección;otra vez insomne,

la que se está salvando en un forcejeo,

boca arriba, angélica, vesperal, atravesada

por la muerte con una sola punta,

con un beso que se clava.

¿Quién es este que me apalea las entrañas

y a quien yo cuido como a un pétalo?

Vamos a estrangularnos mutuamente.

Ya no tiene remedio.Busco números,

reduzco la esperanza a sinfonía

y nace del mar pacífico en el patio este hombre

a quien metí en la tumba pero no se ha muerto,

este hombre que es mi cadáver sobreviviente,

este hombre que es mi crimen imperfecto,

la salud de mi noche.

Las especies sin origen

El abejorro imaginario de Darwin se posa en la cruz de todos los cristos de todas las procesiones de España hasta bien entrada la madrugada.
Los penitentes van sobrados de dolor, los costaleros descansan durante las saetas y los híbridos de encapuchado tienen la misma apariencia, porque aunque proceden de padres distintos su condición de cofrade les ha proporcionado esa típica analogía de estética kukusklanesca.

El abejorro, que es una máquina de follar y que fue en él en quién se inspiró Bukowski para sus famosos relatos, está frotándose las patitas poniendo con su cuerpo un punto en la segunda I del INRI de la cruz; acaba de darse un festín con una caca de perro, tranquilamente elegida de entre las cien mil recién depuestas en el Parque Pignatelli.

La Hermandad de la Exaltación de la Sagrada Cena y Consuelo del Gran Poder del Prendimiento y Coronación de Espinas del Santísimo Cristo de La Buena Muerte y Dulce nombre de la Soberana Defensión del Via Crucis, baja por el Paseo Cuellar mientras le compro el pan a Marta,
e impresiona.

Toda esa música celestial de tambores, vacía las cabezas y llena los corazones de dignidad religiosa. Jesús aguantó antes de morir los graves insultos de los romanos que le decían, ¡maricón, chupapollas y profeta de mierda!, por eso no resucitó como un zombie de videoclip, sino que ascendió al cielo directamente, lleno de ironía, vacío de ira y sobrado de amor.

No entraré en detalles del porqué el abejorro se siente tan integrado en ese madero simbólico pero parece razonable pensar que el vertiginoso golpear de los palillos en los redobles de tambor, desencadena para él una placentera vibración en sus pequeños genitales.
Debe haber otros motivos tanto para que los abejorros se posen en las cruces como para que unas buenas gentes se disfracen de mamarracho, pero son más confusos y para desentrañarlos sería necesaria una gran formación holismico biológica y un microscopio atómico.

Ingrávida pesadez

Esta tarde, en La Casa del libro, he comprado dos (dos libros, se entiende). Uno: Sauce Ciego, Mujer Dormida de Haruki Murakami y el otro: Nocilla Experience de Agustín Fernández Mallo.

He empezado a profanar los 350 gramos del primero y los 280 del segundo en el autobús, (cinco páginas de cada) y sé lo que pesan porque en el Panishop de la esquina, Marta, la dependienta que me entrega todos los días una barra de pan "espiga", los ha pesado. Ella es argentina, licenciada en filología inglesa y le gusta la poesía que llega al corazón, dejando antes unas marcas en el cuello, es una enamorada de los colmillos de Cortazar.

-Los libros pesan más o menos, conforme se van leyendo, dependiendo de lo que guste o disguste su lectura.

-Me ha dicho la rayuela panadera.

-Cuando vos los llevés por la mitad, verá que ha disminuido o aumentado su gramaje, que va cambiando el metabolismo de las páginas.

-Los libros tienen glándulas endocrinas y suprarrenales, tienen ovarios, testículos y segregan
gran cantidad de colecistoquinina mientras son leídos.

-Vale, pues pésamelos ahora, y veremos si es verdad eso que dices.

Me lo he tomado tan a pecho, que he bostezado con la boca cerrada durante las veinte primeras páginas del de Murakami, por si acaso alguna partícula de saliva se incrustaba en el papel.
Yo nunca había pesado un libro y para mí, que Marta es una cachonda mental que se ha querido quedar conmigo.
Estoy como loco, tocando todos mis libros a ver si noto algo.

¿Alguno de vosotros tiene algún libro que se haya convertido en bulímico o anoréxico después de ser leído?, se os ha caído alguna estantería de vuestra biblioteca al reponer el ejemplar recién terminado?.

Los heraldos negros

Este poema de, putaypoeta es un trallazo.
Yo, no sé, quién es putaypoeta;
un bloguero o bloguera más, yo no sé.
Pero su poema, es como un murciélago
o murciélaga avam-pirada(o)
a punto de descolgarse y volar
desde una gruta oscura, grisácea y gélida.
Me sabe a disparo en el vientre de un farsante
y yo, llevo la panza acribillada. Yo, no sé.


Una flor entre los dientes

Venga, dale, más mentiras,
más miedo,te sale demasiado bien
como para cambiar, ahora tienes
una flor entre los dientes, muerde,
sangra convierte en hielo el rocío de los días,
es un púlpito, ofrece tu hiel en vaso largo,
sin hielo, ¡Bebe!, el aquellarre precisa una víctima más
y hay mucha gente dispuesta a inmolarse.
Después, ya sabes, siempre hay una justificación
y nubes en el cielo.

-y me ha recordado éste, de Cesar Vallejo



Los heraldos negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios;
como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos,
como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vividose empoza,
como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!