jueves, 29 de noviembre de 2007

Sagrario Manrique


Quisiera exorcizar el tumulto de alacranes que enjambra sus vértebras, descubrir la orquídea rojigualda de la enseña de su pubis que usa para centrifugar fascistas literarios en baños discotequeros, tener su capacidad para frivolizar con inteligencia de las crisis de identidad y de las taquicardias de los limpios de humo y sucios de paja que se ahogan en un fangal de tópicos.

Quisiera ser el pigmento rojo que tiñe su pelo, el abrigo pop que no envejece sus inviernos y el búfalo rokero que guitarrea entre sus piernas.

Quisiera alquitranar su cuarta o quinta lumbar para dejarle la hernia huérfana de termitas, que Dios dejara de carcomer con la punta de su divina haba el hermoso esqueleto que tuvo a bien crear como soporte de un espíritu carnal, maníacamente puro.

Y quisiera al fin, ser polvo de su tiza para contribuir a que siga conjugando en futuro perfecto sus verbos y conjurando en pretérito indefinido el exilio de sus versos.

miércoles, 28 de noviembre de 2007


Ayer, Jesús Jiménez Domínguez,- Barón de Yorimoto, Príncipe de Ángeles frutales , de Ángeles purasangres y de perros que huelen el culo del alma, apareció ungido de aceites en una cámara del Fnac con docenas de antorchas iluminando el negro de sus fundidos.

Una oveja degollada en sacrificio para que nunca se le agoten sus aladas palabras y un auditorio de espléndidos colegas elásticamente admirados "de los amotinados límites de su cuerpo" abarrotaban la cueva. La rubia nuca de una ilustre ninfa se me insinuaba como un espejo paralelo al sol lisiado por tanto fundido en negro.

Un vejete senil y tembloroso, semejante a una urraca leía con ojos retrógrados los prodigios del librito mientras oía reflexionar a J.J.D, con humildad de amatista decapitada acerca de sus protoplásmicos poemas .

El vejete, (encarnación de lucifer), borracho de envidia... ¿Quién era?,

-era yo, naturalmente, cuando terminó el acto y antes de que se levantaran las doncellas emocionadas y los cíclopes aguerridos, abandonó la sagrada estancia sacudido por el oleaje de una oración homicida que le empezaba a descuartizar los tímpanos de la rabia.

AVE, LUCIFER

"Tú que en un secreto bunquer de la luna vives solo
y exiliado con tu caído rancho de ángeles purasangres
tú que gritas en la mercromina de los niños
mientras en la boca te guardas la amatista del beso..."

domingo, 25 de noviembre de 2007

La leche que le han dao... a Belén Reyes






DESNATADA

Estoy al borde de ser borde,

me lo noto.

El precipicio crece

estoy cansada.

Estoy al borde de ser borde

estoy a punto

de nieve, mucha nieve.

Estoy helada.

Estoy al borde de ser borde

y duele mucho. !

Dios mío hazme mediocre.

Estoy cansada,

de apostarme la vida a cada instante,

de ir desnuda y verter

en todo el alma.

Déjame que me quede aquí en el medio,

envuelta en celofán, bien razonada.

Dame mesura Dios,

dame mesura,

mesura chapucera y cotidiana.

Hazme mediocre, Dios hazme mediocre.

En vez de corazon, una ensaimada.

Y el alma en tetrabrick para que dure...

Ten compasión

y hazme desnatada.

martes, 20 de noviembre de 2007

Insomnio


A Maria José, no le gusta WISLAWA SZYMBORSKA.

El cielo hecho cenizas porque las bocas dejan de besarse,

pero a María José, no le gusta WISLAWA SZYMBORSKA

Desde un enternecido corazón, caen piedras como dólmenes de Asterix,

pero a María José, no le gusta WISLAWA SZYMBORSKA

El pueblo, calla, los profetas callan, las risas callan, los niños no dejan de joder con la pelota,

pero a María José, no le gusta WISLAWA SZYMBORSKA.

¡Vale!, admito que Mª José no admita a WISLAWA SZYMBORSKA como poeta de compañía

porque ...

Ha extraído la sangre al silencio

y en la penumbra de los hematíes

la vida desfila bajo microscopio

sin los abismos retóricos del sonido.

El cielo es azul

la sangre roja

¿ y el insomnio?, ¿de qué color es el imsómnio, Mª José?, ¿ese alirroto jilguero, que no te deja

dormir, ¿cómo se marcha?.

Léete un par de poemas de WISLAWA SZYMBORSCA.

sábado, 17 de noviembre de 2007

Jack el destripador


Llenazo en el Fnac para asistir a la presentación del poemario de Ángel Guinda:

CLARO INTERIOR

Yo llegué a las siete y diez a la vez que Mariano Ibeas y aún no había nadie .

- Te invito a una caña,

dijo Mari-ano,

-Sea, dije yo.
Diez minutos más tarde: salón abarrotao'.

Dice el poeta: "Para escribir un poema útil/considera/si lo que vas a decir/tiene interés para ti sólo/o también para los demás./Si habrá editor que arriesgue su dinero/a cambio de ese mundo de palabras/al que el mundo podrá dar la espalda./ Para escribir un poema útil no existe otra fórmula: la fuerza de su necesidad, de su eficacia,/ te moverá a escribirlo./ Escribe tu poema.

Vale. Me pongo a buscar algo que tenga interés para los demás.

Miro al cielo que es donde habita lo invisible y no encuentro nada, miro al suelo y debajo de la cama asoma un billete de quince mil euros que se desliza desquiciado hacia mi, como si un alma de editor, ansiosa de publicar cuanto de útil hay en mis tormentosos poemas, me abriera de par en par las puertas de la serenidad.

Escarbo en el infinito mundo de palabras de probada eficacia que tengo archivadas a lo largo de mi azarosa existencia y sólo veo inútiles lamentos, fáciles versos e inoportunos tedios que me avergüenzan, inspirados en amores que matan, sonetos que cantan, y melancolías que espantan.

Nada, eso no tiene el más mínimo interés para los demás.

Abordo otro poema de Ángel Guinda "Mi cabeza es un mar de enrona y laberintos/donde agitan sus crines/los caballos del aire.

Ésto es otra cosa, ésto me inspira màs que el billete de quince mil euros.

Tengo un golpe de mar en las sienes;
un tsunami de limbos agobiantes
donde ondean su espuma
las utilidades inútiles.

¿Quién lo dijo?.

"No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera"

jueves, 15 de noviembre de 2007

Ave María


Carlos Blanco, impregna de audacia sus pinceles para abordar la contradicción entre lo humano y lo divino. Hurga con sutileza en el deseo carnal del clero y consigue que oigamos el hilo musical del sexo entre Aleluyas acalorados, Salves Reginas y Ave Marías Purísimas.

Señor, señor.


Sin abandonar recoger la expresión grave que impone dedicarse a algo tan serio como es meditar, orar y difundir la palabra del señor...

sábado, 10 de noviembre de 2007

Pulido Magallonero















A Miguel, pronto se lo disputarán las mejores publicaciones del cómic.

Desde canijillo, dibuja y dibuja todo lo que se menea.
-Miguel, ¿te vienes?,
-No, les contestaba a sus amigos, mientras inventaba miles de narizotas, urdía diálogos para sus personajes o inventaba máscaras para sus enmascarados.
-Qué tío más raro, pero él sonreía por lo bajini a la vez que pintaba algún cowboy atado a un árbol y cuatro o cinco indios partiéndose el culo mientras le podaban el cuero cabelludo.

Dicho de golpe:

Miguel ha nacido para el cómic. Sí, sí, para Miguel, sonará la flauta y algún día lo veremos firmando alguna portada de El Jueves, con Aznar travestido de gran murciélago Batmanizado, colgado de los pies de Bush y durmiendo cabeza abajo mientras señala con el morro, (¿los murciélagos tienen morro?) algun autor (intelectual) oculto en valles y montañas cercanas como protagonista de urdir horribles atentados. Seguro que la justicia, secuestra la revista porque nadie caricaturiza a Aznar mejor que Miguel.

viernes, 2 de noviembre de 2007


Tengo la manía, o el vicio, o la neurosis de hacer cinco cosas a la vez. Ahora mismo, mientras manejo el teclado estoy viendo la serie de televisión, Desavenencias Matrimoniales, o Matrimonios Bordes, o Trifulcas Trimatrimoniales. Al mismo tiempo le rasco la cabeza a mi perro Genaro y ojeo los cinco libros que llevo al retortero: El Villorrio de Faulkner, El Centauro de Updike, Cuanto dura Cuanto de María Eloy-García, Zeta de Manuel Vilas y Por el Camino de Swann de Proust

-Eres menos romántico que una lavativa.

-Era un hombre malicioso, reservado y jovial con disposiciones ravelaisianas ???.

-El borracho ejercía un complicado y satisfecho control sobre su entonación, como un actor que se maravilla de su propia interpretación.

-Yo te cedí mi ansia vital, pero tú la pasaste por el cortador en que los clientes quieren el pavo muy fino.

-La mayoría de las personas que conocemos no nos inspiran más que el gran placer de la indiferencia.

- Me apedrearán y me gritarán "al tuerto, al maricón, al manco. Y yo sangro enseguida. Con un bofetón ya me sangra la nariz y si sangro, lloro como un maricón.

Ahora pensarais con mucha razón que os voy a preguntar a qué autor pertenece cada párrafo. Pues no. Es viernes y tengo que salir y cenar, ir a La Campana de los Perdidos a ver a no sé qué cantautor, a un concierto de flamenco en La Galería, a bailar sevillanas a El Albaicín y a ver a mi amiga Irene al Toke de Caña , Irene tiene el culo más bonito del mundo. Si me deja, le haré una foto para que veáis que no miento.

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