La verdad es dura

Ya no me queda nada por decir
Todo lo que tenía que decir
Ha sido dicho no sé cuántas veces.

Nicanor Parra.




Es más, si quedara algo, ya no me da la gana. No pienso abrir la boca hasta que mi corazón se levante y ande, hasta que no sienta que siento y, de momento sólo me siento en el retrete.

De lo que se deduce que me conformo con ir enterándome de lo que diz que sienten otros, que ya es mucho.

Penita me doy, pero volveré.

La semana pasada en La Casa de Zitas, hermosos doncellos y doncellas

¿He dicho en La Casa de Zitas?.

Cráneo de escritor. Mi Zeta.

Todo empezó como un juego. La idea no era nada novedosa: una invitación a desarrollar un concepto artístico inspirado en la letra Zeta, digo que no era nada original porque ya se hizo con motivo de la Expo. Pero como teníamos ganas de hacer cosas decidimos ponerla en marcha. Cada uno de los miembros del grupo, La Casa de Zitas invitaba a participar a personas significativas en diferentes lenguajes, plásticos, poético literarios, pictóricos, escultóricos, fotográficos, cinematográficos, musicales, etc.

Ya tenemos mas de 60 obras, un libro que recogerá fotográficamente la producción, y un itinerario expositivo más que atractivo. La primera exposición tendrá lugar en El Instituto Cervantes de Toulouse, después en El Museo de Historia de Zaragoza y, muchas fechas y lugares interesantes para exhibir el montaje de Zetas.

Es increible la capacidad imaginativa que tiene la peña para engendrar obras con un tema tan aparentemente nimio y explotado.

Ese engendro de ahí arriba es la mía, la Zeta de mis sueños. Digo de mis sueños porque llevo tres meses dándole a la cáscara, al cuenco, al mortero y, de un montón de ideas geniales, esa es la que he sido capaz de realizar,

Si a alguien le gusta aquí dejo la receta:

Una calavera tamaño natural preferiblemente de plástico, aunque tendría más mérito robarla de algún cementerio.

Una sierra de marquetería para cortarla.

Un paquete de sopa de letras.

Unas pinzas con punta de pelicano.

Diez tubos de pegamento transparente.

Un bote de pintura de forja.

Dos de pintura acrílica, (blanco y rojo).

Una barra de soldadura en frío.

Una revista de la que obtener letras recortadas.

Una tapadera de sartén, (en los chinos, 1. 80 Eu).

Y 30 horas, desordenadas, idénticas, sufridas, inciertas, aburridas, indiferentes, asexuadas, 30 horas, perdidas, tontas, descanalizadas, perplejas, y esparcidas.

De vez en cuando hay que dar caña a la melancolía

A contra luz.

Según Moisés, antes que nada, estaban las tinieblas, luego vino la luz. Pero la luz provoca sombras, deslumbramientos y ceguera. Hay que acostumbrarse a la luz y a la oscuridad. No es bueno ver las cosas demasiado claras, o un tanto ennegrecidas. Para ver bien hay que cerrar los ojos, y así, las reverberaciones no te ofuscan; la eterna lucha entre Horus, hijo de la luz y, Set, hijo de las tinieblas. ¿De quién eres hijo tú, hoy, Domingo de Resurrección?, ¿en qué penumbras y resplandores has resucitado?. ¿Ha sido un milagro de acierto o de metedura de pata?, ¿en qué desierto o Antártida has despertado?, ¿en qué odios, en qué inopias?, ¿qué luces tienes desde que te dieron a luz?.


Claridad, adminístrate, no dejes que me suba a la parra, o que me de contra un muro, o que me quede inmóvil como una iguana, o que camine a trompicones de orgullo, o que me crea un ser iluminado. No me calientes la cabeza que ya ha terminado el aquelarre de ruido, carracas y bombos. Claridad, emplea tu poderío en alejar de mi la mala leche, la estupidez intolerante y los pensamientos que me traen a mal traer. Líbrame de las empanadas mentales, de las mil vueltas, de la paja en el ojo, y del ojo por ojo. Claridad, ángel de la luz, aleja de mi este calvario, pon tus manos en mi cintura y cántame el Only You.

La hermandad del soneto. Se admiten cofrades sin capirote, con algún redoble y sin autobombo.

Uno a estas bajuras de la peli
cree tener la piel como el acero,
como el bravo torito de El Fari
y no se chipia ni con aguacero.

Uno duda en creerse lo que ve
y tiende a resistirse a lagrimeos
que atacan el derecho y al revés
a sus ojos, que ya son de pigmeo.

Uno empaña el hielo del cristal
de las gafas que alejan frialdades
con la estufa de bellas amistades.

Uno al fin se siente diferente
al ser y estar tan bien considerado
en el cofre de plata de su gente.

Francisco Luis Bernádez, ¿que qué dijo?

Esta semana toca escribir sobre un fondo nazareno hasta que los tambores dejen de gritar. Yo no tengo nada que ver con todo eso, pero esta semana, esta semana me voy a poner morao.



Dijo así.


Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,

si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.



Casi ná. Me lo voy a aprender de memoria, sin memoria, mejor me moría.

Indiferencia escarchada.

Buenas.
Buenas.
¿Tienen indiferencias?.
Sí.
Pero, ¿son originales o réplicas piratas?.
Réplicas, como toda buena indiferencia,
ya sabe.
No, no sé.
Todas las indiferencias son falsas.
¿No hay ninguna auténtica?.
Imposible.
Bien.
Otra cosa.
Dígame.
¿Y compulsivas?,¿ tienen indiferencias compulsivas?.
Déjeme preguntar.
Me dicen que hay, enamoramientos compulsivos, silencios compulsivos, opiniones compulsivas, obsesiones compulsivas, odio compulsivo, estupidez compulsiva, y gracietas compulsivas.
O sea, que no.
No.
Pues paso.
Pase.

Zanganeando

Para salir de la crisis hay que ser abeja durante un par de años.



"Resulta fascinante que en la naturaleza existan seres tan pequeños que traigan al hombre grandes beneficios. Las abejas representan el paradigma de la laboriosidad y el empeño, protagonistas de un interesante y organizado modo de vida, que sólo con paciente estudio ha logrado salir a la luz y maravillar a todos. Del resultado de su encomiable esfuerzo se deriva la obtención de un sinnúmero de sustancias de alto valor nutricional y medicinal, que el ser humano ha procurado utilizar para su provecho.

Vale destacar que las abejas en su ajetreo diario utilizan el néctar de las flores y la ligamaza (líquido viscoso producido por afidios y cochinillas) como materia prima básica para la producción de la miel. Cada kilogramo de miel exige unos cincuenta mil viajes; es decir, en cada trayecto una abeja transporta a la celda el néctar suficiente para obtener dos centigramos de miel. Otros elementos como la jalea real, el polen y los propóleos complementan la enorme riqueza que nos proporcionan estos dorados insectos."

Pero en todo panal algún zángano es necesario.


Los zánganos aparecen normalmente en primavera.

¡Ya me queda poco para aparecer!.

Pepe Bejarano. Desfile de trajes de gitana. Domigo a las 18, en Centro Cívico, Almozara

¿Quién es ese mancebo de ademanes suaves y audición oscura?.

Sus vestidos nalgones, (que marcan las nalgas)carecen de cornisas y de ángulos. Rinden culto a la curva, a la geometría caracolera , porfían a convertirse en claveles sin enagua, en violetas tibias con vocación de nardo, en jazmines glaucos, y en canto de canario con gorgorito de alondra.

¿Quién es ese potranco que ha cruzado todos los montes desde la serranía de Ronda hasta el altivo Moncayo?.

¿Qué faldas y corpiños preparará a sus niñas?, ¿qué brillos, qué cinturas de guitarra, qué bronces, qué platas, qué delantal de viento, qué canesús de agua, a qué vírgenes, a qué cristos, a qué sueños les canta?.

¿Quién es ese gallo con pluma de pavo real?, que siembra lirios y vuelos de mariposa bajo esta luna fría de Marzo.

A qué botánica textil asignar sus dalias, y qué pinzas de pecho para pezones fugitivos prepara.

Cuánto cairel, cuánta seda, cuánto mantón y abanico, cuánta flor, cuánta peineta. Cuánta tendencia gitana, veremos en La Almozara.

Si quieren saber quién es, qué hace, permanezcan atentos a las preciosuras que van a desfilar hasta que llegue el crepúsculo de este 14 de marzo.

Todo su imaginario, toda su letanía, todo su arrebato, ilusionismo y acrobacia artesanal para complacer a las más exigentes gourmets de La Feria de Abril.

Cómanselo todo porque no hay segundo plato.

¿Sabe a qué sabe?

Anoche me besó mucha gente en una mejilla. Yo ponía la otra y advertía que me besaran sin amor, que lo hicieran con amoralidad y en efectivo, pero nada, ni caso. Eran besos técnicos, ¡hola Pepe, cuanto tiempo!, qué bien te veo y, ¡muac, muac!, en todas poses imaginables. Y todo porque no me excedí en el uso de la palabra. La Campana de los Perdidos se llenó de besos. Todo el mundo besaba a todo el mundo. Amigos de Pedro y mios, amigos de antaño, amigos de palo y bronce, amigos perdidos en el rincón del viento. Todo se reducía a besar, a sonreír y a unas pocas palabras. ¡Ah, si besáramos mejor!, otro gallo nos cantaría. Lo de anoche, pongamos que era poesía de la que sienta bien. No todos los poemas sientan bien, aunque sean despampanantes. No todos los besos sientan bien, aunque te acorralen la cara. Un buen beso sincero es superior al poema más bello. La ilusión de mi vida es un beso que no responda al habito, y un poema sin vacunar. ¡Señor, señor!, me dieron tantos besos impenetrables, se oyeron tantos versos sin desencasilabar que hoy llevo todo el día intentando desoblicuidarme.

Otros cielos

El próximo día 7 de marzo a las 21,30 horas

en

LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS

Calle Prudencio, 7- Zaragoza



"OTRO CIELO NO ESPERES"

(Haikus y pequeños poemas)

A LA UNA

Cuando
merezca
otro cielo
sin nubes negras,
otro corazón
sin miedos ni sospechas,
otros ojos que sean limpios,
manos que se abran y se entreguen,
labios que se confundan conmigo,
senos que den abrazos generosos.
Cuando tenga la paz que tanto anhelo,
sabré que tu caminas a mi lado,
que por fin soy un niño otra vez
para subirme al limonero;
andar descalzo en el aire,
nadar en el desierto,
y volar, volar,
en el recuerdo,
entre peces,
el sol...
y tu


ALONSO CORDEL

Editorial:

LA FRAGUA DEL TROVADOR

Presentación a cargo de

Pepe Montero y Sagrario Manrique

Lectura de poemas:

Elena Garrido y Rosa Ruiz.

How to dance con el poosy

Brad Panero

De unas cajas en donde tengo guardados escritos y revistas literarias, me ha salido un ejemplar de, Leer, de julio del 2004. He releído con placer todos los artículos dedicados a los Panero. Totalmente intoxicado por tanta categoría poética, he tenido un arranque de creatividad irrazonada. Unas escarpias, una bombilla, unos recortes , un bote de nata y mi móvil han hecho el resto; un collage de ofrendas a uno de mis semidioses.

Manuel Lombo, again.

John Galliano a Manuel Lombo:

-Quiero que vengas a Paris y que mi desfile se abra con tu canción a Joselito, la pasarela será La Sevilla amarilla quebraíta de dolor.

A mi me gusta el Lombo, lo amo. A otros les da por los Johnies y por los Elvis. A mi el que me mata es Manuel Lombo.

Qué cosa más grande.

 Hacía días que no entraba en internet, uno se aburre de vez en cuando de tanta virtualidad inodora y más, cuando me he tirado dos meses aterrorizando arañas al limpiar y decorar el local de una nueva tienda, (la núm 25, soy un tiendero empedernido). Bueno, pues todavía con la mirada despellejada, entro y me encuentro con esto en el blog de Paco Peco, y ésto me vuelve a reconciliar con internet.

Gracias, Pacorro.

 

Desinfectante industrial

Este poema está dedicado a Pepe Montero.

El tema de la pasión,(poco recurrente) sin embargo me parece de una modernidad constante.
Es algo que nos golpea insistentemente. El amor simplemente no existe, como otras muchas definiciones falsas creadas por el hombre.
El poema dice así:

Luces de neón
iluminan contornos.
La pasión, acaricia
un vaso de tubo abandonado.
Como lo fué mi cuerpo
o pudo ser el tuyo.
La vida en la calle,
(un sonido de tacón incomprendido)
golpea,
las últimas horas de la tarde.
El amor, y las nuevas leyes
que algunos no quisieron aceptar.
Otra vez la pasión,
los pantalones besando el suelo
la camisa abierta de par en par.
Detrás de la puerta......
la vida y otro atardecer
que no contemplaremos.


Gracias Pepe por animarme a escribir.

L´Écrevise écrit

A quien quiera que fuera o fuese, a aquél o aquella que sugirió, motivó aconsejó, decidió, o se encargó de comprarme el librito, L´Écrevise écrit, como regalo de cumpleaños, le digo, ahora, en ésta hora de la una y veinticuatro minutos y treinta segundos del 6 Enero, noche de reyes, le digo, digo, que estaba deseando llegar a casa para teclearle que El Señor le conserve un buen puesto en el paraíso, que si se muere antes que yo, le lloraré amargamente, y haré todo lo posible porque le canonicen, porque se le ponga una ermita con las paredes llenas de frescos pintados por Norberto Fuentes, qué digo una ermita, un monasterio, una basílica, una catedrál. Es lo menos que merece alguien que estuvo tan acertado en aumentar mi capacidad de asombro.

Operacion Albeta

Comencemos bien. Uno de Enero, 2010. Tengo que hablar de este libro por dos razones; en justa correspondencia, porque el autor me nombra a mi, y porque es una gran novela que hará las delicias de quien conoce El Moncayo y sus comarcas. Hace un par de años, su autor, Miguel Ángel Marín, me dijo: Pepe, tengo una novela escrita, la escribí hace mucho tiempo, la presenté a varias editoriales y ante el poco interés por publicarla la metí en un cajón. Pero me interesa tu opinión, anda, léetela y dime que te parece.
Miguel Ángel, es sobre todo, poeta. Ha escrito treinta poemarios con el corazón, el páncreas, el hígado, la molleja y, con todas las partes tiernas de su organismo. Leí el tocho de folios, lo releí, tomé apuntes y le escribí mi impresión debidamente cribada, sin dejarme atrapar por la amistad; lo que me gustaba y lo que no, lo que me entusiasmaba y lo que me aburría, lo esponjoso y lo fosilizado.

Hace una semana.

-Pepe, Albeta, ya está en las librerías-
-No jodas, qué bien, qué alegría, corro a por un ejemplar.
-Que sepas, que te nombro un poco, nada, una tontería.

Y aquí lo tengo: Albeta. No digo nada porque a mi no me gusta decir nada. Sólo que merece la pena leerlo antes del 2011. ¿Porqué?, no digo nada, sólo digo que quien no lo lea se avergonzará de no haberlo hecho. Necesitas leer este libro si quieres dejar de ser un desgraciado individuo. Que quede claro. No digo nada porque a mi no me gusta ser un soplón pero si quieres dejar de pertenecer a la tribu de los perdidos, cómpralo, léelo, encadilate.

Repito, en el 2011, si aún no lo has leído, no habrá remedio conocido para ti.