Hipo

Durante unos cuantos días no voy a poder usar mi ordenador.

Tiene el hipo y además...

¡Me exigen licencia de armas!.

Y todo por comentar en plan de broma que: " ésto de las elecciones lo voy a arreglar yo con mi blog 9 mms Parabellun".

Les vendrá bien a los sencillos de corazón, librarse de mi brutal fatuidad, una temporada.


También voy a aprovechar para hacer un curso de Llevador de contrarias, para usarlo sobre todo cuando me elogian.

Majo, pero majo, majo.

Majo chaval, ese Ángel Petisme. Cercano, cariñoso, y buen poeta.
Es la primera vez que nos saludamos, me ha dado dos besos y me ha dicho un ¡hombre, Pepe! como si fuéramos íntimos amigos que no se ven en mucho tiempo.
Y la terna de presentadores, recitantes, fantástica. Vaya trío éste:
Ignacio Escuín Borao, Jesús Jiménez Domínguez, y Ricardo Joven.

Cuando termine, DEMOLICIÓN DEL ARCO IRIS, diré algo.

Conclusiones finales de la lectura de

E S P A Ñ A


3. The last one




Ha salido un día casi primaveral , cálido y alejandrino.

El cielo está claro y tranquilo, quién lo desintranquilizará, el desintranquilizador que lo desintranquilice, buen desintranquilizador será.

¿O se dice desentranquilizar, o destranquilizar?, no lo sé, que inculto soy, ¡madre!. Los trabalenguas van bien como ejercicio eufónico, después de comer, siempre y cuando no vivas en el piso de Manuel Vilas. Se le parte a uno el alma oyéndole quejarse del pestilente olor de las tuberías, de su deficiente aislamiento acústico y de las inundaciones que sufre.


¡Si, señor!, con un par. Esa página podría parecer una tontería de relleno absurdo, pues a nadie le interesan las condiciones de la vivienda de un escritor. ¡Déjate de chorradas, Vilas!. Cámbiate de piso, cambiate de calzoncillos, cámbiate de cara.
Pero no. Su casa forma parte del conjunto geocrítico de la novela, de las consideraciones sociales del argumento, de las lacras a erradicar de esta España nuestra, como la monarquía, como el mejillón cebra, como la deteriorada moral de los españoles.

Mariano José de Larra, dice en VUELVA USTED MAÑANA que "la vida es un viaje: el que lo hace no sabe a dónde va, pero cree ir a la felicidad"

Manuel Vilas nos embarca en un viaje del que no tenemos ni puta idea a dónde nos conduce. Pero durante el trayecto, nos ha hecho felices, yendo de aquí para allá, buscando nuestra identidad Hispana. Un viaje desfragmentador por el túnel del tiempo. Del tiempo cultural, del tiempo político, histórico y comunitario. Por ello, puestos a describir, hubiera quedado bien hasta el relato de las protuberancias que forman las almorranas en su culo, (caso de que las tuviera) o cualquier otro retrato de las miserias más miserables, si no fuera porque ya Victor Manuel Hugo y Ana Belén Dostoievski...

Sólo le pondría una pega. Yo, nunca me enamoraría de Eva, la orangutana, por muy ardiente que tuviera el culo, y marmóreos los pies, jamás se los chuparía. Hay que tener mucho cuidado con lo que se chupa. Por otra parte, si algún día necesita ayuda para ahorcar al alcalde, que cuente conmigo y con mi famosa habilidad para hacer nudos corredizos.


Y como a partir de ahora, leeremos reseñas y críticas, realmente intelectuales, yo, me callo la boca definitivamente con éste tema y sigo con mis trabalenguas:

El cielo está trabalenguado, quién lo destrabalenguará...

Más ESPAÑA

Presentación de la novela, ESPAÑA, en Fnac.
Ignacio Peiró y David Mayor, hicieron una estupenda introducción al libro.





Escribo apresuradamente. He hecho la comida apresuradamente, después de pelar unas patatas y limpiar unas judías verdes apresuradamente. He fregado los cacharros apresuradamente y corro a darle una mandarina a mi madre que está en el comedor, embobada con la tele.
Esta noche, también he dormido apresuradamente, de forma atomizada e inquieta.
He soñado con el cadáver insepulto de M. Vilas, con sus restos sagrados. Estaba amortajado con uniforme de La Legión, y es que ayer, en la presentación de ESPAÑA, lucía unas patillas legionarias.
Como digo, allí estaba yo, detrás del cristal de la sala número 6 del Complejo Funerario de Torrero, pero yo, no era yo; me había convertido en cabra, era la cabra de la legión. Había mucha gente. Estaba, Franco, (don Francisco) bajo un palio sostenido por un Fernando Sarria en-monaguillado, por Doberka, vestida de plañidera, por Ana Manzana, que lucía un precioso vestido corto de color morado, con interminable abertura en la falda, moño postizo, tacón de doscientos centímetros y una camelia aplicada a una cinta negra, en el cuello. La tercera mujer que sostenía el cuarto palitroque, era Paulina Rubio que musitaba un famoso corrido mejicano:
-Pero sigues siendo el reyyyy.

Yo, en mi calidad de cabra, (las cabras tienen poderes extrasensoriales y fotosféricos) percibí, que durante unos instantes, Manuel, volvía a la vida, resucitaba, ¡vamos!, pero de forma estática, exactamente igual que la mujer de su relato, EL CADÁVER ENCENDIDO.

-¡Joder!, que hago yo aquí, tendría que estar en Madrid, con José Luís García Mosteo, en El Círculo de Bellas Artes.

-Y éste tontolaba, porqué se ha convertido en cabra.

En esos momentos, Franco empezó a decir con su hilillo de voz:
- ¡Camaradas! , nos hemos reunido aquí, para rendir homenaje póstumo a éste héroe de la literatura española, a éste mártir de la exaltación hispana, a éste fustigador de la estupidez nacional, él se ha ido, pero su ejemplo quedará para futuras generaciones nacionalistas. En nombre de la insobornable vanguardia
de luchadores por la unidad de la nación, ¡arriba Vilas!, ¡arriba yo!, arriba España!.

Entonces, ha sonado el despertador. ¡Qué angustia, dios!.

Me he duchado, pero no apresuradamente, pues aún conservaba el olor a cabra. ¡Qué horror de sueño!, pero qué guapa estaba Ana Manzana.

Conclusiones de la lectura de

E S P A Ñ A

2.



Si toda narración es un sistema para descubrir aspectos ignorados de uno mismo, en éste caso, España, es un manual intemporal de busquedas . Su narración, nos lleva a reflexiones formales a partir de situaciones y figuras deformadas en una deconstrucción disparatada que cambia, mutila y destruye, hasta reducir a escombros
las formas de lo aprendido, de lo memorizado, para, con esos cascotes forzar una resurrección más ajustada, más digna, más auténtica y menos reprimida.


Manuel Vilas retuerce, cambia y embetuna los nombres y aspectos de las nuevas apariciones, a las que confiere facultades que no tuvieron, para hacer preguntas que no se atrevieron a hacer, faculta pensamientos que no llegaron a tener, e insufla valentías en antiguas trayectorias apocadas.

Ahora sabemos lo que la gente a lo largo de la historia, pensaba realmente de si misma y de los demás; gracias al Noevi, un procedimiento para resucitar la verdad.

Yo, que soy un fan de Oliverio Girondo, salvo distancias, pero diría que existe alguna coincidencia con Espantapájaros. Aunque también se puede emparentar con Ionesco. Sitios que cambian de lugar, de realidad, de estructura, de apellidos, de contexto y que provienen del riquísimo almacén cultural del autor.

Filosofía, historia, política, poesía, psicología y literatura; sobre todo, literatura. Kafka, no aparece, como en la novela de Haruki Murakami, "en la otra orilla" , surje tocando su supuesta cama de bronce en Berlín a donde acude para resucitarlo y poner en su boca palabras de consuelo: "mira, ésto no se acaba nunca, el dolor es infinito, eso que creías la nada sólo es un disfraz violento y agresivo de la pena, de la Historia, que es esclavitud y crimen, porque todo es crimen y el ser humano es maligno".

Seguirá.

Conclusiones de la lectura de

E S P A Ñ A

1.





Hoy, lunes, mientras desayuno en El Gran Café Zaragozano de La Plaza de España, termino España, el libro de M. Vilas.

El último relato se llama, Misión imposible. Es un soliloquio de Jesucristo mientras está en la cruz, en pleno desamparo de su padre y muy señor suyo. Qué quieren que les diga, es un delirante desborde orgiástico, con la entrecortada impotencia de ese Jesús que somos todos, a flor de hiel.

Está lloviendo. ¡Por fin!. Un chirimiri sordo y rítmico. Está lloviendo, le repito a la señora que vende tabaco desde hace quinientos años en el tubo, mientras me da dos paquetes de winston. Por cierto, esa mujer podría haber estado perfectamente en el libro, con los nombres de Soledad Karenina o Virginia Puértolas o Carmen Martín Zafón.

-Toma el cambio y con los cuarenta céntimos, cómprate un arca y te metes con los cerdos, que a mi esta lluvia me jode el negocio, so mamón.

Es divertida, esta señora. Me alejo descojonándome. Me ha puesto de buen humor la dulzura socarrona de sus insultos.

Manuel Vilas tenía que haber esperado a publicar éste libro, al año 2049. Concretamente al día 12 de Octubre, fecha que según él mismo preconiza en su anticipadísima esquela, fallecerá.

Así, sus herederas podrían haber juntado los tres libros en uno. Me refiero a Magia, Zeta y España.

De esa manera hubiera quedado un gran tocho al estilo del 2666, de Roberto Bolaño.

Mañana, más.

SE BUSCA. WANTED

Retrato robot de

Francisco Javier Peco.

La semejanza ha salido un tanto falseada, pues la última vez que se le vio, iba con pasamontañas a lo Subcomandante Marcos.

SE BUSCA.

Diego Palmath, que sabe latín, ha perdido su móvil y con él, todos los números de sus compadres aficionados al tequila, lo busca desesperadamente.

Suele acudir a tugurios Zapatistas, ( que no Zapateristas) a recitar poemas orgánicamente revolucionarios contra la telebasura.
No es ninguna estrella del rock pero es un tipo campechano y bien nacido, dispuesto a cavar trincheras a altas horas de la madrugada para defender a todas las putas y maricones que estén oyendo a Chavela Vargas.

Si alguien lo ve, no haga caso de la primera impresión que le confiere un aire de marciano.
Es un buen terrícola.
También puede estar corriendo delante de algún marido cornudo.

Comunicar rápidamente a: dierock10@hotmail.com

Vaya, vaya.

A las siete y cuarto pm, subí los tres o cuatro pisos alfombrados del antiguo Casino Mercantil.

La idea era pillar un libro. ¡UN LIBRO!, uno solamente, y asistir unos minutos a la presentación de los premios de poesía de la delegación del gobierno
y estar a las siete y media en el Fnac.

No quedaba ninguno. Todos aquellos polluelos de buitre, con dos docenas de ejemplares bajo el brazo en bloque compacto y yo sin poder olerlos.

-¡Te jodes!, haber venido antes.

Pensé usar mis influencias con la entidad.

De algo tendría que servir haberle hecho el vestido de novia a Jana, una de las dos hijas del presidente de Cajalón, el de madre de novia, a su mujer y el de hermana a su otra hija.

-¡Bah!, tú no eres así, tío, ¡pasa!.

Abajo, en Fnac, Manuel Forega, Mariano Ibeas y yo.
Les cuento la anécdota y se ríen.

-No sabíamos nada del evento.

Estamos los tres con ESPAÑA en las manos, el libro de Manuel Vilas. Fray Manuel, nos causa un respeto imponente.

Recital de poesía erótica a cargo de Isabel Izquierdo, Ana Muñoz, Clara Santafé, David Giménez ,Charo de la Varga y Carmen Ruiz Fleta.

Las chicas están bien, Octavio está bien y el de los tirantes...también.

Un vaivén de chupamientos en los diferentes segmentos genitales de un hombre a una mujer, y viceversa. Muchos más versos viceversos.

Todos leen sus poemas amorosos desde dentro de la carne, pero solamente Isabel y Ana me rozan el alma y a ella se le insinúan.

Carla Bruni y Jean Birkin, no me hacen ni puto caso.

- Haz con nosotras lo que quieras, en el huerto, en el granero, atadas, prendidas o descendidas, seremos para ti, almendras garrapiñadas.

Cuando me disponía a aceptar sus propuestas, abocado a vivir una pasión sin límites, sonó mi móvil. Era mi madre, la pobre está medio inválida y me necesitaba.

Mientras le doy la cena, la escena me recuerda una página de ESPAÑA leída en el autobús, que su Eminencia, MV, dedica a Bob Dylan cuando a éste, le concedieron el Príncipe de Asturias:

Yo: he estado en un recital de poesía.

Mi madre: vaya.

Yo: no quieres que te cuente algo.

Mi madre: no, vaya.

Yo: me has llamado en lo mejor y no he podido saludar a nadie.

Mi madre: vaya.

Pésimo descendiente

Voy perdiéndolo, todo.
Ni sé cuántas cosas he perdido ya.
He perdido llaves,
carteras,
documentaciones,
dinero,
libros,
canciones,
amores,
trenes,
vuelos,
casas,
negocios,
amigos,
amantes,
hijos,
nueras,
parejas,
grasas,
juicio, (muela del)
dientes
juicios,(vease: demandas)
defensas (de la alegría).

Mis lejanos antepasados,
procedentes de la transparencia de las inmensas paredes del universo,
lucharon en praderas verdes,
infinitos desiertos,
y agrestes montañas.
Pelearon en alta mar, y a orillas del Rhin, del Danubio, del Sena,
del Nilo, del Volga, del Mississippi, del Tajo, del Huerva y del Ebro,
para que yo naciera sano, fuerte y con la cabeza bien amueblada.

Todas esas mujeres tatatatarabuelas mías, pariendo brotes en mi árbol genealógico.

Todos esos intestinos, predecesores míos vaciándose en cuclillas
varias veces al día, (o cada tres, si andaban estreñidos)
durante miles de años para que yo ahora, vaya
dejando mis mierdas en cualquier sitio.

Que todas las primaveras, anda pidiendo escalera...

Fernando Sarriá






Fernando Sarriá, tiene una vitalidad poética admirable. Ese ímpetu es contagioso. No hay más que ver el éxito que obtiene como organizador de romerías, kermeses y saraos líricos.

Seguro que ha recolectado una hectárea de poemas con los que alicatar el vestíbulo, techo y escaleras de su trepidante (que no estridente) blog.

Hoy, me saca a mi en procesión para cantar una saeta: A BOCAS

A él se la dedico, a éste Nazareno de la poesía, a éste Cristo del Gran Poder del verso, y al resplandor de sus pasos nostálgicos.

Hoy es mi poema el que perfora el silencio de la cofradía del ídem, con versos macarenos, pensados para intentar violar a doscientas penitentes solamente cubiertas con mantilla negra.

Un redoble de palmadas en el pecho se enrosca como una serpiente en el tronío de mis culpas.

-¡Porrorón, pon, pon, pon!, porrorón, pon, pon, pon!.

Ya noto cómo se reblandece el enfisema de mis imposturas.

Ya no voy a poder mentir.

Cada vez que lo intente, mi mano izquierda tratará de estrangularme, la derecha me golpeará en la boca con una llave inglesa y la otra me amputará una pierna con sus dientes de serrucho.

Sólo podré embaucar a mujeres de sexo prehensíl, siempre y cuando vayan vestidas de manola, y yo use calzoncillos provistos de botes de salvamento.

Cuando una ninfómana de sexo atenazante, trate de hundir en ella mi proa, sufriré quemaduras de segundo grado y se enamorará locamente del sollozo arrepentido que emane de mi saeta.

-!Ahayyyyyy, ahayyyy, ahaiii,ii,iiiii.!

Prendimiento en Rivero. Saetas. Jerez

Jack Kerouac

Beat, beat, beat.

-¿Qué coño significa, beat?.

Ritmo, latido, golpear. ¡Joder!

- Ah, bueno, bien, tampoco hace falta ponerse asi.




The beat generation.

Exijo que la raza humana
deje de multiplicar su especie
  y se humille
  lo advierto

Y como castigo & recompensa
por hacer este alegato sé
  que renaceré
  el último ser humano
Todos los demás muertos y yo
una anciana errando por la tierra
  gimiendo en cuevas
  durmiendo sobre harapos

Y a veces charlo, a veces
rezo, a veces lloro, como & guiso
  en mi pequeña cocina
  del rincón
"En cierto modo siempre lo supe"
  digo
Y una mañana no me levanto de los harapos.


Las actitudes contestatarias, ¿siguen siendo las mismas

que las de la década de los 60?.

El Black Power, el Hipismo, Panteras Negras, Chicanos,

Liberación femenina, gay e indígena.

Hoy, ¿qué movimientos se les pueden equiparar?.

La Mansión del Cerdo

La 2ª parte del relato erótico: La Mansión del Cerdo, la he colgado en el apartado Onírico del blog de Sagrario Manrique.

Podéis cliquear aqui, VER CARTAS PUBLICADAS
Lo digo por si os apetece leerlo.

En el aqui de este aqui , no lo pongo por no repetirme y porque la idea de abordar ese tema, fue de Sagrario, alias: Columna. Allí, a la entrada, dan un vino casero que te pone como un cohete.