Compréndeme, yo, ya he estado en La Expo y he visto cosas, y gentes de muchas razas y paises, y he escuchado la voz guardada en naftalina de Bob Dylan, y he subido a la torre del agua y me he cagado en los muertos del sol, y he terminado hasta el culo de arquitecturas ombliguistas, y he visto sudar a Belloc. Pero ésta noche no pienso hablar de ello. Lo haré dentro de muchos años, cuando pueda hacerlo con una sonrisa emocionada y un sentimiento profundo. Hablaré de La Expo a las puertas de la muerte "This´ll be the day that I die", siempre que haya alguien de operación triunfo que imitando a Don McLean me cante American Pie.

Otro de Paco Peco

Todo el mundo merece sentir lo malo de la vida, al menos una vez al día. Los poemas de Paco nos enseñan a apretar los dientes.

Podríamos ir a cenar algo tierno,

conozco una clínica abortiva.

Inventar un anagrama,

sembrar el terror por las calles.

Dar sermones a los bancos vacíos.

Afuera, llueven colillas encendidas,

colillas mal apagadas que lanza algún dios borracho.

Tu y yo vivímos en un cenicero,

edificamos vidas sobre posavasos húmedos.

Desde aquí:solo vemos el culo

de un desproporcionado gin-tonic.

Una mano que agita nuestras vidas.

Sin un solo beso

Este gran blog, tallado a cuchillo, muestra la desnudez indefinida de la verdad.
Su propietario no es un borracho ni un yonki ni un putero. ¿De qué, qué de qué?. Se hurga la nariz discretamente y se rasca los huevos en silencio mientras intenta pensar algo ingenioso para dejar, como descuidadamente en la pantalla.
Sobre la mesa, unas llaves. ¿Qué abren?, ¿qué cierran?. Son llaves pop, piensa que podría hacer con ellas algo warholiano, como las latas de sopa campbell; una sucesión de llaves clónicas como objetos inútiles conceptuales con un texto intercalado genial:

ME HAN FOLLADO SIN UN SOLO BESO

(dice la cerradura)

Todo encaja perfectamente, con meticulosa penetración, but without love.
Entra, se esconde y gira, sin que dios o monstruo alguno lo impidan.
¡La verdad!, ¿la verdad de la verdad?, es que está cansado y aparte de las llaves sólo hay una cabeza sin nada dentro, ni siquiera una voz en off que subaste las ideas ingeniosas, vivas y brillantes que flotan en la terraza. Dentro de la habitación, sólo hay una de medio pelo, medio aplastada contra la pared, pelándose a cachos.

Las llaves, despatarradas en todas direcciones son una ruleta, la más pequeña apunta hacia su pecho, la más grande hacia el icono de apagar del ordenador.

¡Chac!.

Ahora que ya se han escrito muchas epístolas acerca del primer libro de Fernando Sarría, El error de las hormigas, ahora que es viernes, son las diez menos cuarto de la tarde-noche y me he tomado un relajante muscular para la tendinitis de mi brazo derecho, voy a dejar salir todas las alondras de mi crueldad para que picoteen los huevos de ese formicido himenóptero, capaz de hacerle un poema de amor a las curvas de una hernia discal.

"Puede que tu mirada sea el reflejo último y desesperado por acariciarme."

Fernando Sarría, no es un hombre lascivo, pero acaricia con la mirada y mete mano con la calidez de sus deferencias. Quiero decir que por error o no, las mujeres lo liban y lo hormiguean con intimidad adictiva. ¿A qué mujer no le gusta lo dulce?.

"Todas mis amantes se sacian en la soledad, quizás por eso en su silencio se esconden las sombras de su estirpe, y cuando las amo, un sin fin de hembras me seducen."

En esta breve recopilación de poemas, no encontraremos ni una sola coña marinera, ni nada que parezca innovador o vanguardista, surrealista o cósmico, porque él no lo pretende. El genio creativo de Fernando explora la fascinación del deseo, y sueña, y ensaya, y mezcla, y prueba a qué sabe el amor con un lenguaje limpio, estético y emocional. El resultado, si bien no nos asombra con hallazgos de absoluta originalidad ni inventa códigos para explorar otros vericuetos ocultos en registros expresivos por descubrir, asienta sus versos con una maestría en los entresijos de lo idílico que recuerda a Ezra Pound:

Saliste de la noche con flores en las manos.
Vas a salir ahora del tumulto del mundo,
de la Babel de lenguas que te nombra.

Encuentro la misma elegancia en este de Fernando:

Me recojo en tus manos.
Allí, olvidado del mundo y su silencio,
oigo respirar al mar.

El día de la presentación, he de decir que fue un placer compartir su alegría y disfrutar de sus impetuosas lecturas y de su generosidad. (nos invitó a un tentempie a quince o veinte amigos)

Termino, porque me está empezando a doler el brazo, con dos versos de El Error de las Hormigas:

"Yo, sigo esperando el edén, pero la noche
sigue ejecutando sueños."