Y es que mi primo, es cojonudo.

El escritor madrileño Roberto Montero González, conocido como "Montero Glez", ha ganado el XXXII Premio Azorín de Novela, dotado con 68.000 euros y convocado por la Diputación de Alicante y la editorial Planeta, con la obra "La pólvora negra", una novela sobre el intento de asesinato del rey Alfonso XIII.
Con su obra, Montero Glez (Madrid-1965) traslada al lector al año 1906, cuando el atentado del anarquista Mateo Morral contra Alfonso XIII "estuvo a punto de cambiar la historia de España", ha explicado el autor, que ha recibido el galardón con el puño izquierdo en alto y lo ha brindado a su blog, "La trinchera cósmica".
La obra se ha impuesto a las otras 141 novelas procedentes de España, América y Europa que se presentaron a este galardón que en ediciones anteriores han ganado Jon Juaristi, Francisco Javier Pérez, Ángela Becerra, Manuel Mira, Javier García Sánchez y Eugenia Rico.
En la rueda de prensa posterior a la gala donde se ha hecho público el fallo del jurado, el autor ha señalado que se trata de una novela de reconstrucción histórica, al tiempo que es un "homenaje al movimiento libertario".
Montero Glez, quien ha dicho que tras este trabajo hay tres años de trabajo y muchas horas de documentación sobre la bomba tipo "Orsini" con la que se cometió el atentado, ha explicado que los protagonistas son el teniente Beltrán, que debe encontrar a los culpables del atentado, y "la Chela", que trabaja en la horchatería "Lo de Candela" de Madrid, establecimiento al que llega Mateo Morral.
Estos personajes son "quienes crean el conflicto" una vez que ha muerto Mateo Morral y "la Chelo" tiene que reconocer el cadáver, ha explicado.
En esta novela, el autor recupera la figura de este anarquista, pero rompe con la historia oficial, que lo presenta como "un tipo enamorado" y loco, y lo muestra como un "hombre de calibre intelectual" y una persona que "ensaya bastante el atentado".
Este relato, que empieza en "el mismo sitio en el que arranca 'Luces de Bohemia' -de Valle-Inclán-, es una historia que el pueblo de Madrid" le ha ido contando, y que debe "a Juan Marsé y a Arturo Pérez-Reverte", quien le aconsejó mal sobre el tipo de bomba utilizado en el atentado, según le dijo, para que "lo contrastase".
La obra sale a la venta el próximo 8 de abril y su autor ha confiado en que el público la reciba con "generosidad y benevolencia".
El jurado ha estado presidido por el diputado provincial de Cultura, Pedro Romero, y compuesto además por el director editorial de Planeta, Carlos Revés; los escritores Ángela Becerra (Premio Azorín 2005), Juan Eslava y Fernando Sánchez Dragó.
También lo componían el director de la Casa-Museo Azorín, José Payá, el catedrático de Lengua y Literatura Españolas del Instituto Jaime II de Alicante Celso Serrano, y la secretaria general de la Diputación de Alicante, Alicia Koninckx.
El portavoz del jurado, Fernando Sánchez Dragó, ha asegurado que ésta es "una novela extraordinaria" y sobre la que no ha habido dudas entre el jurado.
"Nunca me había encontrado con un original de tanta claridad y con un ganador tan claramente diferenciado como éste", ha recalcado el escritor, quien ha alabado la "muñeca literaria" de este autor, del que ha dicho que ha escrito "la última novela del 'Ruedo Ibérico', de Valle-Inclán, en una traslación del esperpento al mundo narrativo".
El portavoz del jurado ha asegurado que la novela "está extraordinariamente bien escrita" y es un "chisporroteo de fuegos artificiales", y ha dicho tener la "impresión" de que con este galardón se ha dado "entre todos el espaldarazo a uno de los mejores escritores que hoy existen en España".

Foto y crónica del periódico: PÚBLICO.

Cincomarzada

¡Eh, vosotros, carlistas!, volved, si os quedan güevos´.
Venid a por chocolate caliente, que aquí os esperamos,
en el Parque del Tío Jorge,
en el Primo de Rivera,
en La Almozara,
en el Parque de Oriente.
Tampoco han pasado tantos siglos.
Que se muevan las esclusas del tiempo
y vuelvan los fantasmas coagulados;
los espectros heroicos de la cincomarzada.
¡Podridos cuerpos maricones!,
os vamos a dar abrazos de vergara
hasta en el carnet de identidad.
Aquellos valientes cristinos
que orinaron en vuestra sangre,
a pesar de sus piernas amputadas,
(antes del milagro de Calanda)
aún están aquí y se levantarán
con reciedumbre de cierzo encabronado.
Los indios nativos de Zaragoza,
os haremos sentar la cabeza.
Ya podéis santiguaros
Ya podéis aguantar las ganas de toser.
¡Que repiquen las campanas!,
y que venga Rouco Varela
a repartir hostias, rosquillas, torrijas, y estampicas de la virgen.
¡Eh, tú, corneta!, toca a degüello de gallina, de cordero,
que nos espera una sopa cojonuda
de cerdo chocolatero.

PACO PECO

Fracisco Javier Peco Dobato, me envió un saludo, una reflexión y un poema, (una miseria dice él) a mi correo durante estos días que he estado sin ordenador.
-No se ha dado cuenta de que en la reflexión hay otro poema.



"Hola pepe,
te envío una nueva miseria.
Mira que lo intento
pero
Soy incapaz de contar,
lo cojonudo que soy haciendo el amor.
Como hace tanta gente,
por cierto.
El tema del amor me parece
ciertamente infantil.
Perdona pero
Siempre están contando lo mismo.
Además mienten como jodidos bipolares."



Vendí mi soga
hace unos meses.
Las paredes del zulo
donde enfermé, hace años.
Ayer, alguien se ahorcó
en esta ciudad.
Quizás, en el apartamento
donde viví tanto tiempo.
Mañana, es el funeral
y aunque no lo conozca
creo que iré a despedirlo.

¿A que es bueno?, ¿a que son buenos?.

¡Mola, mola!.

Si no conociera a Javier, que es un tipo pulcro, correcto y hasta atildado, diría yo, que
este es un poema de esos que se hacen sentado en un sofá con agujeros por donde se escapa el relleno. El suelo lleno de latas de cerveza vacías, polvo por todas partes y miles de colillas en platos con restos de comida, paredes con pintura desconchada, y mosquiteras rotas en las ventanas por las que se cuela el saxo de Ben Webster sonando desde una jukebox, cualquier noche de soledad desvencijada.

Si no conociera a Javier Peco, que es un muchacho fotogénico, de correcta dicción y buen corazón, que sería capaz de pagarle una furgoneta a Jesucristo para que subiera cómodamente al calvario, diría yo, que este es un poema que surge de sufrimientos extremos, y que el aguante de alguna crueldad, le ha podido dejar en el alma un poso de sarcasmo muy duradero al que echar mano cuando le entran ganas de decir poéticamente: ¡Que te jodan!.

Hipo

Durante unos cuantos días no voy a poder usar mi ordenador.

Tiene el hipo y además...

¡Me exigen licencia de armas!.

Y todo por comentar en plan de broma que: " ésto de las elecciones lo voy a arreglar yo con mi blog 9 mms Parabellun".

Les vendrá bien a los sencillos de corazón, librarse de mi brutal fatuidad, una temporada.


También voy a aprovechar para hacer un curso de Llevador de contrarias, para usarlo sobre todo cuando me elogian.

Majo, pero majo, majo.

Majo chaval, ese Ángel Petisme. Cercano, cariñoso, y buen poeta.
Es la primera vez que nos saludamos, me ha dado dos besos y me ha dicho un ¡hombre, Pepe! como si fuéramos íntimos amigos que no se ven en mucho tiempo.
Y la terna de presentadores, recitantes, fantástica. Vaya trío éste:
Ignacio Escuín Borao, Jesús Jiménez Domínguez, y Ricardo Joven.

Cuando termine, DEMOLICIÓN DEL ARCO IRIS, diré algo.

Conclusiones finales de la lectura de

E S P A Ñ A


3. The last one




Ha salido un día casi primaveral , cálido y alejandrino.

El cielo está claro y tranquilo, quién lo desintranquilizará, el desintranquilizador que lo desintranquilice, buen desintranquilizador será.

¿O se dice desentranquilizar, o destranquilizar?, no lo sé, que inculto soy, ¡madre!. Los trabalenguas van bien como ejercicio eufónico, después de comer, siempre y cuando no vivas en el piso de Manuel Vilas. Se le parte a uno el alma oyéndole quejarse del pestilente olor de las tuberías, de su deficiente aislamiento acústico y de las inundaciones que sufre.


¡Si, señor!, con un par. Esa página podría parecer una tontería de relleno absurdo, pues a nadie le interesan las condiciones de la vivienda de un escritor. ¡Déjate de chorradas, Vilas!. Cámbiate de piso, cambiate de calzoncillos, cámbiate de cara.
Pero no. Su casa forma parte del conjunto geocrítico de la novela, de las consideraciones sociales del argumento, de las lacras a erradicar de esta España nuestra, como la monarquía, como el mejillón cebra, como la deteriorada moral de los españoles.

Mariano José de Larra, dice en VUELVA USTED MAÑANA que "la vida es un viaje: el que lo hace no sabe a dónde va, pero cree ir a la felicidad"

Manuel Vilas nos embarca en un viaje del que no tenemos ni puta idea a dónde nos conduce. Pero durante el trayecto, nos ha hecho felices, yendo de aquí para allá, buscando nuestra identidad Hispana. Un viaje desfragmentador por el túnel del tiempo. Del tiempo cultural, del tiempo político, histórico y comunitario. Por ello, puestos a describir, hubiera quedado bien hasta el relato de las protuberancias que forman las almorranas en su culo, (caso de que las tuviera) o cualquier otro retrato de las miserias más miserables, si no fuera porque ya Victor Manuel Hugo y Ana Belén Dostoievski...

Sólo le pondría una pega. Yo, nunca me enamoraría de Eva, la orangutana, por muy ardiente que tuviera el culo, y marmóreos los pies, jamás se los chuparía. Hay que tener mucho cuidado con lo que se chupa. Por otra parte, si algún día necesita ayuda para ahorcar al alcalde, que cuente conmigo y con mi famosa habilidad para hacer nudos corredizos.


Y como a partir de ahora, leeremos reseñas y críticas, realmente intelectuales, yo, me callo la boca definitivamente con éste tema y sigo con mis trabalenguas:

El cielo está trabalenguado, quién lo destrabalenguará...

Más ESPAÑA

Presentación de la novela, ESPAÑA, en Fnac.
Ignacio Peiró y David Mayor, hicieron una estupenda introducción al libro.





Escribo apresuradamente. He hecho la comida apresuradamente, después de pelar unas patatas y limpiar unas judías verdes apresuradamente. He fregado los cacharros apresuradamente y corro a darle una mandarina a mi madre que está en el comedor, embobada con la tele.
Esta noche, también he dormido apresuradamente, de forma atomizada e inquieta.
He soñado con el cadáver insepulto de M. Vilas, con sus restos sagrados. Estaba amortajado con uniforme de La Legión, y es que ayer, en la presentación de ESPAÑA, lucía unas patillas legionarias.
Como digo, allí estaba yo, detrás del cristal de la sala número 6 del Complejo Funerario de Torrero, pero yo, no era yo; me había convertido en cabra, era la cabra de la legión. Había mucha gente. Estaba, Franco, (don Francisco) bajo un palio sostenido por un Fernando Sarria en-monaguillado, por Doberka, vestida de plañidera, por Ana Manzana, que lucía un precioso vestido corto de color morado, con interminable abertura en la falda, moño postizo, tacón de doscientos centímetros y una camelia aplicada a una cinta negra, en el cuello. La tercera mujer que sostenía el cuarto palitroque, era Paulina Rubio que musitaba un famoso corrido mejicano:
-Pero sigues siendo el reyyyy.

Yo, en mi calidad de cabra, (las cabras tienen poderes extrasensoriales y fotosféricos) percibí, que durante unos instantes, Manuel, volvía a la vida, resucitaba, ¡vamos!, pero de forma estática, exactamente igual que la mujer de su relato, EL CADÁVER ENCENDIDO.

-¡Joder!, que hago yo aquí, tendría que estar en Madrid, con José Luís García Mosteo, en El Círculo de Bellas Artes.

-Y éste tontolaba, porqué se ha convertido en cabra.

En esos momentos, Franco empezó a decir con su hilillo de voz:
- ¡Camaradas! , nos hemos reunido aquí, para rendir homenaje póstumo a éste héroe de la literatura española, a éste mártir de la exaltación hispana, a éste fustigador de la estupidez nacional, él se ha ido, pero su ejemplo quedará para futuras generaciones nacionalistas. En nombre de la insobornable vanguardia
de luchadores por la unidad de la nación, ¡arriba Vilas!, ¡arriba yo!, arriba España!.

Entonces, ha sonado el despertador. ¡Qué angustia, dios!.

Me he duchado, pero no apresuradamente, pues aún conservaba el olor a cabra. ¡Qué horror de sueño!, pero qué guapa estaba Ana Manzana.

Conclusiones de la lectura de

E S P A Ñ A

2.



Si toda narración es un sistema para descubrir aspectos ignorados de uno mismo, en éste caso, España, es un manual intemporal de busquedas . Su narración, nos lleva a reflexiones formales a partir de situaciones y figuras deformadas en una deconstrucción disparatada que cambia, mutila y destruye, hasta reducir a escombros
las formas de lo aprendido, de lo memorizado, para, con esos cascotes forzar una resurrección más ajustada, más digna, más auténtica y menos reprimida.


Manuel Vilas retuerce, cambia y embetuna los nombres y aspectos de las nuevas apariciones, a las que confiere facultades que no tuvieron, para hacer preguntas que no se atrevieron a hacer, faculta pensamientos que no llegaron a tener, e insufla valentías en antiguas trayectorias apocadas.

Ahora sabemos lo que la gente a lo largo de la historia, pensaba realmente de si misma y de los demás; gracias al Noevi, un procedimiento para resucitar la verdad.

Yo, que soy un fan de Oliverio Girondo, salvo distancias, pero diría que existe alguna coincidencia con Espantapájaros. Aunque también se puede emparentar con Ionesco. Sitios que cambian de lugar, de realidad, de estructura, de apellidos, de contexto y que provienen del riquísimo almacén cultural del autor.

Filosofía, historia, política, poesía, psicología y literatura; sobre todo, literatura. Kafka, no aparece, como en la novela de Haruki Murakami, "en la otra orilla" , surje tocando su supuesta cama de bronce en Berlín a donde acude para resucitarlo y poner en su boca palabras de consuelo: "mira, ésto no se acaba nunca, el dolor es infinito, eso que creías la nada sólo es un disfraz violento y agresivo de la pena, de la Historia, que es esclavitud y crimen, porque todo es crimen y el ser humano es maligno".

Seguirá.

Conclusiones de la lectura de

E S P A Ñ A

1.





Hoy, lunes, mientras desayuno en El Gran Café Zaragozano de La Plaza de España, termino España, el libro de M. Vilas.

El último relato se llama, Misión imposible. Es un soliloquio de Jesucristo mientras está en la cruz, en pleno desamparo de su padre y muy señor suyo. Qué quieren que les diga, es un delirante desborde orgiástico, con la entrecortada impotencia de ese Jesús que somos todos, a flor de hiel.

Está lloviendo. ¡Por fin!. Un chirimiri sordo y rítmico. Está lloviendo, le repito a la señora que vende tabaco desde hace quinientos años en el tubo, mientras me da dos paquetes de winston. Por cierto, esa mujer podría haber estado perfectamente en el libro, con los nombres de Soledad Karenina o Virginia Puértolas o Carmen Martín Zafón.

-Toma el cambio y con los cuarenta céntimos, cómprate un arca y te metes con los cerdos, que a mi esta lluvia me jode el negocio, so mamón.

Es divertida, esta señora. Me alejo descojonándome. Me ha puesto de buen humor la dulzura socarrona de sus insultos.

Manuel Vilas tenía que haber esperado a publicar éste libro, al año 2049. Concretamente al día 12 de Octubre, fecha que según él mismo preconiza en su anticipadísima esquela, fallecerá.

Así, sus herederas podrían haber juntado los tres libros en uno. Me refiero a Magia, Zeta y España.

De esa manera hubiera quedado un gran tocho al estilo del 2666, de Roberto Bolaño.

Mañana, más.

SE BUSCA. WANTED

Retrato robot de

Francisco Javier Peco.

La semejanza ha salido un tanto falseada, pues la última vez que se le vio, iba con pasamontañas a lo Subcomandante Marcos.

SE BUSCA.

Diego Palmath, que sabe latín, ha perdido su móvil y con él, todos los números de sus compadres aficionados al tequila, lo busca desesperadamente.

Suele acudir a tugurios Zapatistas, ( que no Zapateristas) a recitar poemas orgánicamente revolucionarios contra la telebasura.
No es ninguna estrella del rock pero es un tipo campechano y bien nacido, dispuesto a cavar trincheras a altas horas de la madrugada para defender a todas las putas y maricones que estén oyendo a Chavela Vargas.

Si alguien lo ve, no haga caso de la primera impresión que le confiere un aire de marciano.
Es un buen terrícola.
También puede estar corriendo delante de algún marido cornudo.

Comunicar rápidamente a: dierock10@hotmail.com

Vaya, vaya.

A las siete y cuarto pm, subí los tres o cuatro pisos alfombrados del antiguo Casino Mercantil.

La idea era pillar un libro. ¡UN LIBRO!, uno solamente, y asistir unos minutos a la presentación de los premios de poesía de la delegación del gobierno
y estar a las siete y media en el Fnac.

No quedaba ninguno. Todos aquellos polluelos de buitre, con dos docenas de ejemplares bajo el brazo en bloque compacto y yo sin poder olerlos.

-¡Te jodes!, haber venido antes.

Pensé usar mis influencias con la entidad.

De algo tendría que servir haberle hecho el vestido de novia a Jana, una de las dos hijas del presidente de Cajalón, el de madre de novia, a su mujer y el de hermana a su otra hija.

-¡Bah!, tú no eres así, tío, ¡pasa!.

Abajo, en Fnac, Manuel Forega, Mariano Ibeas y yo.
Les cuento la anécdota y se ríen.

-No sabíamos nada del evento.

Estamos los tres con ESPAÑA en las manos, el libro de Manuel Vilas. Fray Manuel, nos causa un respeto imponente.

Recital de poesía erótica a cargo de Isabel Izquierdo, Ana Muñoz, Clara Santafé, David Giménez ,Charo de la Varga y Carmen Ruiz Fleta.

Las chicas están bien, Octavio está bien y el de los tirantes...también.

Un vaivén de chupamientos en los diferentes segmentos genitales de un hombre a una mujer, y viceversa. Muchos más versos viceversos.

Todos leen sus poemas amorosos desde dentro de la carne, pero solamente Isabel y Ana me rozan el alma y a ella se le insinúan.

Carla Bruni y Jean Birkin, no me hacen ni puto caso.

- Haz con nosotras lo que quieras, en el huerto, en el granero, atadas, prendidas o descendidas, seremos para ti, almendras garrapiñadas.

Cuando me disponía a aceptar sus propuestas, abocado a vivir una pasión sin límites, sonó mi móvil. Era mi madre, la pobre está medio inválida y me necesitaba.

Mientras le doy la cena, la escena me recuerda una página de ESPAÑA leída en el autobús, que su Eminencia, MV, dedica a Bob Dylan cuando a éste, le concedieron el Príncipe de Asturias:

Yo: he estado en un recital de poesía.

Mi madre: vaya.

Yo: no quieres que te cuente algo.

Mi madre: no, vaya.

Yo: me has llamado en lo mejor y no he podido saludar a nadie.

Mi madre: vaya.

Pésimo descendiente

Voy perdiéndolo, todo.
Ni sé cuántas cosas he perdido ya.
He perdido llaves,
carteras,
documentaciones,
dinero,
libros,
canciones,
amores,
trenes,
vuelos,
casas,
negocios,
amigos,
amantes,
hijos,
nueras,
parejas,
grasas,
juicio, (muela del)
dientes
juicios,(vease: demandas)
defensas (de la alegría).

Mis lejanos antepasados,
procedentes de la transparencia de las inmensas paredes del universo,
lucharon en praderas verdes,
infinitos desiertos,
y agrestes montañas.
Pelearon en alta mar, y a orillas del Rhin, del Danubio, del Sena,
del Nilo, del Volga, del Mississippi, del Tajo, del Huerva y del Ebro,
para que yo naciera sano, fuerte y con la cabeza bien amueblada.

Todas esas mujeres tatatatarabuelas mías, pariendo brotes en mi árbol genealógico.

Todos esos intestinos, predecesores míos vaciándose en cuclillas
varias veces al día, (o cada tres, si andaban estreñidos)
durante miles de años para que yo ahora, vaya
dejando mis mierdas en cualquier sitio.

Que todas las primaveras, anda pidiendo escalera...

Fernando Sarriá






Fernando Sarriá, tiene una vitalidad poética admirable. Ese ímpetu es contagioso. No hay más que ver el éxito que obtiene como organizador de romerías, kermeses y saraos líricos.

Seguro que ha recolectado una hectárea de poemas con los que alicatar el vestíbulo, techo y escaleras de su trepidante (que no estridente) blog.

Hoy, me saca a mi en procesión para cantar una saeta: A BOCAS

A él se la dedico, a éste Nazareno de la poesía, a éste Cristo del Gran Poder del verso, y al resplandor de sus pasos nostálgicos.

Hoy es mi poema el que perfora el silencio de la cofradía del ídem, con versos macarenos, pensados para intentar violar a doscientas penitentes solamente cubiertas con mantilla negra.

Un redoble de palmadas en el pecho se enrosca como una serpiente en el tronío de mis culpas.

-¡Porrorón, pon, pon, pon!, porrorón, pon, pon, pon!.

Ya noto cómo se reblandece el enfisema de mis imposturas.

Ya no voy a poder mentir.

Cada vez que lo intente, mi mano izquierda tratará de estrangularme, la derecha me golpeará en la boca con una llave inglesa y la otra me amputará una pierna con sus dientes de serrucho.

Sólo podré embaucar a mujeres de sexo prehensíl, siempre y cuando vayan vestidas de manola, y yo use calzoncillos provistos de botes de salvamento.

Cuando una ninfómana de sexo atenazante, trate de hundir en ella mi proa, sufriré quemaduras de segundo grado y se enamorará locamente del sollozo arrepentido que emane de mi saeta.

-!Ahayyyyyy, ahayyyy, ahaiii,ii,iiiii.!

Prendimiento en Rivero. Saetas. Jerez

Jack Kerouac

Beat, beat, beat.

-¿Qué coño significa, beat?.

Ritmo, latido, golpear. ¡Joder!

- Ah, bueno, bien, tampoco hace falta ponerse asi.




The beat generation.

Exijo que la raza humana
deje de multiplicar su especie
  y se humille
  lo advierto

Y como castigo & recompensa
por hacer este alegato sé
  que renaceré
  el último ser humano
Todos los demás muertos y yo
una anciana errando por la tierra
  gimiendo en cuevas
  durmiendo sobre harapos

Y a veces charlo, a veces
rezo, a veces lloro, como & guiso
  en mi pequeña cocina
  del rincón
"En cierto modo siempre lo supe"
  digo
Y una mañana no me levanto de los harapos.


Las actitudes contestatarias, ¿siguen siendo las mismas

que las de la década de los 60?.

El Black Power, el Hipismo, Panteras Negras, Chicanos,

Liberación femenina, gay e indígena.

Hoy, ¿qué movimientos se les pueden equiparar?.

La Mansión del Cerdo

La 2ª parte del relato erótico: La Mansión del Cerdo, la he colgado en el apartado Onírico del blog de Sagrario Manrique.

Podéis cliquear aqui, VER CARTAS PUBLICADAS
Lo digo por si os apetece leerlo.

En el aqui de este aqui , no lo pongo por no repetirme y porque la idea de abordar ese tema, fue de Sagrario, alias: Columna. Allí, a la entrada, dan un vino casero que te pone como un cohete.

Jesús Rondeño

JESÚS JIMÉNEZ "EL RONDEÑO"

Más conocido como "El Rondeño", sintió la llamada del flamenco desde muy niño. Nacido en Zaragoza, su carrera artística la inicia en Barcelona, donde adquiere un conocimiento profundo del flamenco puro.

Más adelante se traslada a Madrid donde actúa en el Tablao Flamenco "Canasteros" local de la propiedad de Manolo Caracol.

Debutó profesionalmente en Madrid a los 20 años con la compañía de Pilar López y después actuando con las compañías de Antonio Gades, Vicente Escudero o la Chunga. Con la Bailaora "La Singla" y con su espectáculo Festival Flamenco realizó una gira como primer bailarín por Alemania, Austria y Suiza. Ha recorrido medio mundo, llegando a actuar incluso en la Scala de Milán.

Jesús Rondeño, es un entrañable amigo y extraordinario bailaor de flamenco.

Hoy lo traigo aquí lamentando un suceso terrible. Su mujer, Carmen Clavería, sobrina de Carmen Amaya, con la que dio la vuelta al mundo bailando, murió hace unos días en el incendio que se produjo en su vivienda. Enferma de parkinson, su minusvalía le impidió poder salir de su habitación y la encontraron asfixiada por la inhalación de humo.


Valor, amigo.

Francisco Javier Peco

Francisco Javier Peco, compañero esporádico de tertulia, me envia una de sus descorazonadas, a ver que me parece. Ya lo he dicho: Una descorazonada. Ese tipo de transmutaciones que parecen escritas en una celda acolchada, que hubiera albergado antes a Leopoldo María Panero.

Hace poemas breves un tanto enloquecidos que sobrecogen. Paco, es otro insurrecto de lo preconcebido que macera pesimismos arrancados de la cabeza como garrapatas Kantianas.




He parido una larva.
Ciega
como las larvas.
Voráz
como las larvas.
3kg con 200 gramos
de larva.
Come y duerme bién
(Gracias)
como vuestros hijos.
Me ha devorado
(de momento)
las piernas y creo
que no me reconoce...........
......................................... como vuestros hijos.

Nueva novela de Manuel Vilas

¡España!...país ardiente seco
como un repiqueteo de castañuelas.
¡España! sugestión cálida y persistente
como un bordoneo de guitarra.

Gracián.


Manuel Vilas, después de Magia y Zeta, ha estado un tiempo mordiendo laxitudes entre las nalgas de España y los pechos de América hasta que se le han vuelto a poner los ojos bizcos.

Parece ser que encontró un tema lo suficientemente original como para igualar o superar sus audacias anteriores.
Anuncia que en breves días, la novela estará en las librerías.
El diseño de la portada y el título, prometen.

Teresa Arbex

Teresa Arbex, es una poeta excepcional que tiene tres libros publicados, DONDE MI VOZ DUERME, UN ALTO EN EL CAMINO, Y MIENTRAS TANTOS.
Hoy jueves, en la Biblioteca de Aragón, dará una charla sobre Groucho Marx, a las 19. 30.
Yo estaré con ella ayudando en lo que me diga. No sé si me tocará hacer de Groucho, de Harpo, o de Chico. El otro colaborador será Rafa Castillejo.

Si vienen y ven un idiota haciendo el idiota, no se dejen engañar, seré yo, haciendo de mi mismo.

A ver, por cuál.

Acabo de terminar de leer por 2ª vez, Cien años de soledad
y mientras llega el nuevo libro de Manuel Vilas, he cogido al azar tres libros de mis estanterías: Los mares del Sur, de Vázquez Montalbán, La Gaviota, de A. P. Chéjov, y Young Sánchez y otros cuentos de Ingnacio Aldecoa.

¿Por cuál empiezo?.

LA NIEBLA INVASORA

La tertulia, Fuentes de la Mentira, no para de parir actos; lecturas, presentaciones , coloquios. Mañana viernes a las 19 horas en la sala Polivalente de la Biblioteca de Aragón, Adolfo Burriel presenta el libro de Inmaculada Marqueta LA NIEBLA INVADE MI MEMORIA. Es de suponer que la experiencia de la autora con enfermos de Alzeimer habrá contribuido a incubar ese embrión literario que mañana eclosionará felizmente. Seguro que no se tratará de un huevo de avestruz, ni de reptil, ni de insecto, ni de cualquier otro tipo de invertebrado.

Cejudo.

-Querida, a partir de ahora, os vais a enterar, ¡ME VOY A DEPILAR LAS CEJAS!.

Fallaste, corazón

Vamos a ponernos tristes.
En la mezquina barriga de enero
huele mal , huele a meada contenida;
a esa piel de pandereta sin curtir
que es la muerte.
El corazón ya no le pertenece,
se le quedó atrapado
en el solsticio del último poema,
en el agujero negro de la guitarra,
en la frontera de un acorde del Niño Josele.
Vamos a ponernos tristes
matando el jolgorio del sol
con un whisky con hielo
mientras él llega "a la esquina de su boca".
Cuando yo ya no sepa qué hacer
me iré a buscar los rumores desprendidos
de su divinidad sin comedia.
"Un hombre nunca sabe qué pasado le espera",
porque los pasados los carga el diablo
travestido de Dostoievski, de Chéjov o de Stendhal.
Vamos a ponernos tristes
y a chupar metáforas de sus tetas de ama de cría,
a mamar "el éxito de todos los fracasos",
a arrancarnos la cordura de cuajo.
No te añoraremos,
quedará tu fantasma en el techo
de un mar de naranjas saladas
para que nosotros, los imbéciles,
sigamos imitando el eco de sus cadenas.

Pepe Montero
Oda a Ángel Gonzalez

LA TERTULIA FUENTES DE LA MENTIRA

Mariano Ibeas a falta de un disfráz de Quevedo que le siente, dará la conferencia travestido de Joseph Plá.

-Foto cacofónica, robada, con nocturnidad en la hospedería de la poeta, Montse Grao, por el morro.

Pues eso, que el profe, Mariano Ibeas, ponente de Fuentes de la Mentira...


Tiene el placer de invitarte a la ponencia que se realizará mañana viernes, 11 de enero, en la Biblioteca de Aragón, Sala Polivalente, Dr. Cerrada 22, a las 19h. 30m.
con el título
QUEVEDO REVISITADO

A cargo del profesor

MARIANO IBEAS

Os esperamos.

VIVA LA POESÍA

De calle

Hace varios años que les vengo pidiendo a los Reyes Magos, una calle: La calle PEPE MONTERO, se llamaría. A mi amigo Miguel Ángel Marín Uriól, ya le han concedido una. Miguel es un gran poeta que ha publicado más de veinte poemarios y una novela inédita a la que yo le hice una crítica- prólogo, pero la calle no se la ha ganado como poeta sino como repostero, pastelero, chocolatero. Deberían de hacerle también un pasodoble, "Miguelito, El Chocolatero". Ha sido un genio del chocolate y por eso sus poemas son dulces y saben a polvorón. Los míos saben a polvo-orín porque son fruto de diez años de soledad e incontinencia sexual furinaria, pero como no me llamo Aureliano Buendía ni soy coronel ni conozo Macondo, cuando van los reyes al ayuntamiento de Zaragoza y hablan con el concejal de urbanísmo para lo de mi calle, se encuentran conque la única referencia mía que hay allí, es que he vestido a mujeres con tejidos y a árboles con poemas y eso no sirve.

Pero estaría chachi.

-Oiga, ¿me puede indicar dónde está la calle Pepe Montero?,
-Siga todo recto, después gire a la derecha, un cruce hacia la izquierda, no tiene pierde porque es muy famosa, si quiere le acompaño, dirían con la clásica amabilidad de los zaragozanos, etc, etc.

-¿A que mola?.

Ya me canso de alzar fervorosas plegarias a La Virgen del Pilar, a su hijo, y a Monseñor Escribá de Balaguer para que interceda, pero como no he nacido en Barbastro, al tío no le sale de los huevos interceder, dice que esa prebenda la guarda para Manuel Vilas, que él sí que es Barbastrense y cree en la resurección.

En mí, predomina la emoción sobre el equilibrio y ese antiplatonismo siempre me lleva a la ruina. ¿Cuantas veces me he arruinado?, un montón. Hay quien me tiene por un pernicioso hereje que trafica se enriquece y especula con sofismas sobre la belleza, el placer y el hedonismo infinito, sin saber que calcino mis días en la sala de emergencia de la mediocridad.

-¡Como coño le vamos a poner una calle a ese gilipollas, si ni siquiera tenemos una en espera para Félix Romeo!.

Un poco triste ha resultado para mi la cabalgata porque cuando sus majestades han pasado por mi lado, he elevado la mandíbula inferior a modo de interrogación y los tres al unísono han movido sus cabezas varias veces de izquierda a derecha.

Reciclaje.

Ya ha pasado el día uno de Enero
Ahí fuera,las calles descansan
del ajetreo de fín de año
y todos esos millones de litros
de alegría a fecha fija,
corren por las alcantarillas
camino de las depuradoras.

Poco biombo

Esta noche, después de las uvas, haré café aprovechando el agua de mis lágrimas del post ante-anterior. Será el momento de humedecer la dura costra de mis pecados, con eso, con el vaho del cotillón, el tacto y el destile de alguna braga chipiada y resbaladiza cocinaré un gazpacho para mojar los churros de las seis de la madrugada; esa hora en la que las axílas han dejado de oler a Dolce Gabbana y las vejigas están llenas de metralla tóxica de la mejor calidad; ha habido fantásticas cenas, buenos cavas y los mejores whiskises.

Dentro de mi todavía imberbe corazón hay una incontinencia a la resignación y no me resigno aún a tapar las nostalgias con yeso. Parezco un tipo duro y frío porque a veces el rictus de mi jeta se parece al de Félix Romeo, cuando en realidad estoy muy virgen en indiferencias, (ésto lo podría atestiguar cualquier ginecólogo) y si no me saluda un conocido a cien metros lo tomo como una afrenta y se me amarga el vocabulario para una semana. Como digo, esta noche después de las uvas, y cuando se llene la memoria de mi móvil con un millón de mensajitos estereotipados podéis buscarme, (estaré por ahí, en cualquier sitio que haya hembras que llamen la atención),venir a tomar conmigo ese café lagrimeo y si así lo deseáis, quedaros a tomar un trago o a mojar churros en la densidad emocional de mi gazpacho.

Os deseo un año chiflado sin muchas pretensiones, mucha expresividad de quienes os rodean, mucho bombo y poco biombo.

Vaticinio

Me gritó algo.
Creo que era, puta, ¡sí, sí, era eso
lo sé porque lo repitió cincuenta veces
por lo menos.

Y de vez en cuando añadía un vaticinio al adjetivo:
- ¡Te voy a matar!.
Uno de sus arrebatos
pensé yo mientras sentía navegar
sus manos tiernamente
alrededor de mi cuello.

Luego, siguió diciendo puta, y puta, y puta
cada vez más tenue, más tenue, más tenue.

Todo eso lo recuerdo vagamente
mientras los peces
mordisquean
perezosamente
mis cenizas.
flotantes.

Carílda Oliver

Tengo ganas de llorar.
No ha podido ser.
Me hubiera gustado mucho,
que digo mucho, muchísimo
agitar botellas de cava
y mear con burbujas
de San Sadurní de Noya
a todo dios
y responder a las entrevistadoras de televisión
en qué iba a emplear toda esa pasta.
Ya lo tenía pensado;
el día mas corto del año
con toda esa viruta
estaría llegando a La Habana,
con un gran escultor.
El mejor escultor del mundo,
para hacerle una estatua a Carílda Oliver
que tiene el pelo rubio
y de noche se le riza.
Ella termina sus poemas diciendo que es feliz
y sin embargo, "qué ganas de llorar",
como yo, que estoy aguachinando mis hermosos ojos
por culpa de éste nudo en la garganta.
No va a haber escultura para Carílda Oliver
ni voy a menear botellas de champán,
ni responder a esas preciosas entrevistadoras,
ni podré alargar el día más corto del año
empalmando horarios transoceánicos.
Estoy sano, soy feliz, llevo quinientos euros en el bolsillo, es sábado,
"y sin embargo, qué ganas de llorar".

Folletín gitano. POR BULERIAS

Quien me conoce, sabe de mi afición por todo lo andaluz; por las tonadilleras, por el flamenco, por las sevillanas, por las gallegas, por las inglesas, por las griegas e italianas, por las aragonesas, por las rusas y por las vascas sin importarme mucho el orden en que aparezcan.

Me atraen los cantes a la guitarra y soy capaz de intervenir con cierta brillantez en alguna tertulia en la que se hable de Pepe Marchena, Fernanda de Utrera, La Chana, Camarón o Rancapino. Por lo tanto nada me divierte más que un cante por bulerías o un poquito por tangos y seguiriyas.

El ambiente de los tablaos rehace milagrosamente el ímpetu perdido durante el día con la embolia del trabajo o la asfixia de alguna angustia vital. Pero... se supone que voy a abordar un relato erótico, ¿no?.

Pues bien, una madrugada en cierto tablao de Marbella, conocí a una chica espigada y morena, era casi una adolescente, me dijo que tenía veinte años pero aparentaba alguno menos. Ella había estado bailando por sevillanas con una amiga y yo no le quitaba ojo desde la barra. Movía las manos como Pastora Imperio y su cuerpo podría haber sido elegido por Miguel Ángel como modelo para esculpir a una diosa de la fertilidad.

-Niña, ¿bailamos?, me apetece suicidarme ésta noche y esos brazos, matan. Sonrió y dijo:

-No sé, no sé, hay luna llena y tus colmillos dan la impresión de estar sedientos de sangre, pero puedes sentarte con nosotras, luego bailamos que ahora estoy muertita de la sed.

Hay cosas que se perciben enseguida y no tardé mucho en llegar a la conclusión de que esa niña con su vestidito de pocajontas cortísimo, ceñidísimo y escotadísimo debía ser una de esas putillas con aspecto de amateur que María, la dueña del garito ponía de cebo para satisfacer la líbido de los muchos millonarios del ladrillo que pasaban por allí.

-Venga, ésta sevillana, me gusta, dijo cogiéndome la mano al levantarse para salir a la pista. El cantaor había empezado a cantar una de Chiquetete, “A la puerta de toledo, mare, le tengo miedo”.

-Yo si que estoy empezando a cogerte miedo, mi arma, le dije.

-¡Cobarde!, me dijo sonriendo.

Media hora más tarde, llegó un tipo gordo bastante mayor con un montón de gente y de forma estentórea empezó a decirle al camarero que no faltara en las mesas champán para todo el mundo porque celebraba no sé qué firma del ayuntamiento para construir una urbanización, y fijándose en las chicas que estaban conmigo nos invitó a sentarnos con ellos.

Ahora estaba seguro, ellas parecían conocerlo muy bien. Seguramente estaban acostumbradas a que les tocara ese tipo de premios gordos. El caso es que la nausea que me producía aquél mafioso era inversamente proporcional a las, podríamos decir, inmorales carantoñas que le dispensaban mis nuevas amigas y otras cuatro o cinco jovencísimas muchachas que él había traído. Se le sentaban en la hernia, tapizada con una tonelada de sebo del vientre moviendo el culo junto a su ingle de puerco.

-Yo me voy, le dije a la morena.

-Tú, te quedas, me dijo ella, sacando la punta de su lengua.

-¿No te querías suicidar?.

Próximamente, 2º capítulo: En la mansión del cerdo.

De éste año no pasa.

Me va a tocar el gordo

Íntimo

-----
Hay un no sé qué en la bruma, -
un canto de cisne, quizás, -
quizás no, -
quizás -
un coñonazo -
-
-
Suena el tetófono o tectófono. -
Un escote blindado se avecina -
con un nuevo punto de vista -
y aún no se ha recibido la orden -
de atacarenelparquejurásico. -
-
Llega la infantería íntima.
No me dejaré intimidar por la intimidad -
-
¡Intimemos! -

Y descubro con estupor que el cisne no canta;

¡Grazna!

--

Cuando el grajo vuela bajo
hace un frío del carajo
y s i v u e l a a t r o m p i c o n e s

-----------------se
-----------------le
-----------------hielan los ????????. . . graznidos.

Y así pasan los años y yo desesperando, y tú,
tu, contestando
que hay quizás un canto de cisne en la bruma.

Quizás.

A bocas

Vamos a no hablar de parecidos .
A mi me da igual Scarlett Johanson
que Uma Thurman que Carmen Aliaga.
Me he metido en el baño
con fotos de las tres
y he de decir que no soy manco.
Desde los trece más que menos
se me han dado bien las aficiones
dactilares y juego al penisball de buena fe,
de forma fluida y graduada
hasta alcanzar la velocidad de la luz,
hasta alcanzar la velocidad del pensamiento,
hasta alcanzar la velocidad de lo inalcanzable.
El momento más feliz de la vida de un hombre
es cuando corre y corre y corre a so-correrse
con tres rubias inaccesibles impresas
en el pensamiento
y no piensa en nada, ni en el desorden del planeta, ni en la gloria de Dios, ni en la hermosa connivencia con la esperanza de que te perdonen tus hijos por haberlos traído al mundo.

En éste recinto sanitario
poblado de ausencias
se desdibujan los labios carnosos de Scarlett Johanson,
se desconsagra el climatérico escote de Uma Thurman
y persiste la solemne admiración de mi pulgar
por la boca de Carmen Aliaga.

Hay un cierzo hoy en Zeta, que te cagas

He leído en un sitio que yo me sé, lo siguiente:

"Te mando un abrazo para decirte que...", (no viene al caso lo que le dice) no sé qué, no sé cuantas, dice,

es igual.

El caso es que ese tipo de descomposiciones gramaticales salen muchas veces al tiempo que el impulso de abrazar. Seguramente lo que quería decir es:

-me gustaría abrazarte pero como no puedo, deja que mis palabras te abracen,

o,

-te mando un brazo que te diga y unas palabras que te abracen,

o,

-de las zarzas de mis brazos crece un capullo y te quiere hablar,

(ésto, no creo porque la chica odia los poemas cursis)

Bueno, el caso es que, chico, quiere abrazar y decir, a chica, sin tener en cuenta lo torpes que

somo los tíos para hacer dos cosas a la vez.

¡Sufre, mamón!

Estoy sufriendo lo que no está escrito.
Eso me produce desperfectos en lo blanco del ojo
y veo libélulas con escafandra, preñadas de vida
al otro lado de un clic a las ten o'clock de mi pantalla.

Estoy intentando atrapar una, una libélula, digo.
Es una anisóptera de ademanes suaves y cabeza girostática
que vamos a llamarla A.
Siempre que la veo tiene la cabeza girada o pre-girada
hacia algún moscón mutante que escribe poesía y titila a su alrededor
porque ella es una gran ponedora de huevos.
Cascas un huevo y sale una metáfora, cascas otro y aparece
la fresca yema del pene de dios en toda su completitud,
cascas el tercero y aparece un pastel...de manzana.

Es una experta en metamorfosis, cosa que yo denosto
con la típica facilidad de los odiadores de Kafka.
A mí, Kafka, me la casca.
Yo siempre he preferido a Faulkner
por eso sufro, me deterioro, me ofusco
y me pierdo la suprema belleza de su claridad.
Seamos claros
TODO POETA SE EXCITA CON SUS PROPIAS LECTURAS
y se la coge con papel hablando de la luz y del silencio,
que si la luz del silencio que si el silencio de la luz.
¡Bah!, hipocresías, imposturas, autofascinación insaciable.

¿Que porqué sufro tanto?, pues sufro dentro de mi patética existencia
por no tener un radar como todos esos moscones mutantes
que me indique donde hay peces folladores.
-¡Que te folle un pez, me dicen,
-¡que te la pique un pollo!
y todo porque escribo arácnidos poemas innecesarios en mi blog
desde el sanatorio de Thomas Mann.
Pronto escribiré desde un tanatorio en Venecia
y recibiré muchas visitas de hermosas libélulas jóvenes, deslumbrantes y fotogénicas
con walkman, mp3 y mp4 oyendo a Sarasate
que se abrazarán a mi cuerpo ausente
e ignorarán mi alma presente, para poner la foto en blanco y negro
en un jodido blog.
Ésta vida frenética que llevamos
nos encierra a las ten O'clock en blogs atestados de libélulos.
Son buenos los cabrones, y deletrean cojonudamente las frases laudatorias
al visitarse entre ellos: yo te visito, tú me visitas
y si no me visitas ¡que te jodan!.
Yo también visito para que me visiten
y alaben mi gran inteligencia, mi indiscutible modestia,
mi desarrollo hormonal, mis buenos sentimientos, etc,
pero sufro y tengo que releer a Freud, a Dean Young, a Manuel Vilas,
a Mariano Ibeas, a Sagrario Manrique, a Fernando Sarriá, a Montero Glez,
porque ellos, son muy pulcros
y yo me lavo un poco las axilas y las ingles con avecrem
por si atrapo a esa condenada libélula que llamaremos A,
sincerándose con sus pezones y frotando las patitas.

marica el que lo lea

"Es el mundo de dioses cayendo por tu boca

mientras comes la tortilla.

Las lágrimas saltan,

las sopas se levantan

sin delatar adulterios ni naufragios

ni alguna que otra sirena

que conozco del mercado, amor femenino."

Sagrario Manrique.

La poesía de Sagrario, forma y deforma, habla y escupe,
viola y vuela sobre mi manicomio soltando pedradas de ternura.

Habrá que inundarse

con la arena de sus ojos

pensar que es una suerte

haberle conocido.

Esas mariposas

que esconden su sollozo

han escrito nerviosas

lo que su boca no cuenta.

Fumas demasiado

piensa el muy bajito.

Te has cortado al afeitarte

contesta el otro pensamiento

hacia su cara.

Déjame que te toque

todavía sangras

y una mano precipitada

extiende un libro,

un estanque para ambos.

Ven,

deja el tormento fuera

olvida todo

mata las saetas del reloj

mata lo que ata

mata a los hijos

las paredes agrietadas

la cama insomne.

Derrumba las tapias

de esta tristeza enhiesta.

Alguna migaja de caricia

alguna convulsión de cariño

quedará para ellos.

Escribamos pues

el uno para el otro.

Yo lo haré con peces

azules y plateados.

¿Y tu a mi?.

Bien,

del color de la salamandra.

¿Que se saca con quererlos?.

Sagrario Manrique.

Sagrario Manrique

Quisiera exorcizar el tumulto de alacranes que enjambra sus vértebras, descubrir la orquídea rojigualda de la enseña de su pubis que usa para centrifugar fascistas literarios en baños discotequeros, tener su capacidad para frivolizar con inteligencia de las crisis de identidad y de las taquicardias de los limpios de humo y sucios de paja que se ahogan en un fangal de tópicos.

Quisiera ser el pigmento rojo que tiñe su pelo, el abrigo pop que no envejece sus inviernos y el búfalo rokero que guitarrea entre sus piernas.

Quisiera alquitranar su cuarta o quinta lumbar para dejarle la hernia huérfana de termitas, que Dios dejara de carcomer con la punta de su divina haba el hermoso esqueleto que tuvo a bien crear como soporte de un espíritu carnal, maníacamente puro.

Y quisiera al fin, ser polvo de su tiza para contribuir a que siga conjugando en futuro perfecto sus verbos y conjurando en pretérito indefinido el exilio de sus versos.

Ayer, Jesús Jiménez Domínguez,- Barón de Yorimoto, Príncipe de Ángeles frutales , de Ángeles purasangres y de perros que huelen el culo del alma, apareció ungido de aceites en una cámara del Fnac con docenas de antorchas iluminando el negro de sus fundidos.

Una oveja degollada en sacrificio para que nunca se le agoten sus aladas palabras y un auditorio de espléndidos colegas elásticamente admirados "de los amotinados límites de su cuerpo" abarrotaban la cueva. La rubia nuca de una ilustre ninfa se me insinuaba como un espejo paralelo al sol lisiado por tanto fundido en negro.

Un vejete senil y tembloroso, semejante a una urraca leía con ojos retrógrados los prodigios del librito mientras oía reflexionar a J.J.D, con humildad de amatista decapitada acerca de sus protoplásmicos poemas .

El vejete, (encarnación de lucifer), borracho de envidia... ¿Quién era?,

-era yo, naturalmente, cuando terminó el acto y antes de que se levantaran las doncellas emocionadas y los cíclopes aguerridos, abandonó la sagrada estancia sacudido por el oleaje de una oración homicida que le empezaba a descuartizar los tímpanos de la rabia.

AVE, LUCIFER

"Tú que en un secreto bunquer de la luna vives solo
y exiliado con tu caído rancho de ángeles purasangres
tú que gritas en la mercromina de los niños
mientras en la boca te guardas la amatista del beso..."

La leche que le han dao... a Belén Reyes

DESNATADA

Estoy al borde de ser borde,

me lo noto.

El precipicio crece

estoy cansada.

Estoy al borde de ser borde

estoy a punto

de nieve, mucha nieve.

Estoy helada.

Estoy al borde de ser borde

y duele mucho. !

Dios mío hazme mediocre.

Estoy cansada,

de apostarme la vida a cada instante,

de ir desnuda y verter

en todo el alma.

Déjame que me quede aquí en el medio,

envuelta en celofán, bien razonada.

Dame mesura Dios,

dame mesura,

mesura chapucera y cotidiana.

Hazme mediocre, Dios hazme mediocre.

En vez de corazon, una ensaimada.

Y el alma en tetrabrick para que dure...

Ten compasión

y hazme desnatada.

Insomnio

A Maria José, no le gusta WISLAWA SZYMBORSKA.

El cielo hecho cenizas porque las bocas dejan de besarse,

pero a María José, no le gusta WISLAWA SZYMBORSKA

Desde un enternecido corazón, caen piedras como dólmenes de Asterix,

pero a María José, no le gusta WISLAWA SZYMBORSKA

El pueblo, calla, los profetas callan, las risas callan, los niños no dejan de joder con la pelota,

pero a María José, no le gusta WISLAWA SZYMBORSKA.

¡Vale!, admito que Mª José no admita a WISLAWA SZYMBORSKA como poeta de compañía

porque ...

Ha extraído la sangre al silencio

y en la penumbra de los hematíes

la vida desfila bajo microscopio

sin los abismos retóricos del sonido.

El cielo es azul

la sangre roja

¿ y el insomnio?, ¿de qué color es el imsómnio, Mª José?, ¿ese alirroto jilguero, que no te deja

dormir, ¿cómo se marcha?.

Léete un par de poemas de WISLAWA SZYMBORSCA.

Jack el destripador

Llenazo en el Fnac para asistir a la presentación del poemario de Ángel Guinda:

CLARO INTERIOR

Yo llegué a las siete y diez a la vez que Mariano Ibeas y aún no había nadie .

- Te invito a una caña,

dijo Mari-ano,

-Sea, dije yo.
Diez minutos más tarde: salón abarrotao'.

Dice el poeta: "Para escribir un poema útil/considera/si lo que vas a decir/tiene interés para ti sólo/o también para los demás./Si habrá editor que arriesgue su dinero/a cambio de ese mundo de palabras/al que el mundo podrá dar la espalda./ Para escribir un poema útil no existe otra fórmula: la fuerza de su necesidad, de su eficacia,/ te moverá a escribirlo./ Escribe tu poema.

Vale. Me pongo a buscar algo que tenga interés para los demás.

Miro al cielo que es donde habita lo invisible y no encuentro nada, miro al suelo y debajo de la cama asoma un billete de quince mil euros que se desliza desquiciado hacia mi, como si un alma de editor, ansiosa de publicar cuanto de útil hay en mis tormentosos poemas, me abriera de par en par las puertas de la serenidad.

Escarbo en el infinito mundo de palabras de probada eficacia que tengo archivadas a lo largo de mi azarosa existencia y sólo veo inútiles lamentos, fáciles versos e inoportunos tedios que me avergüenzan, inspirados en amores que matan, sonetos que cantan, y melancolías que espantan.

Nada, eso no tiene el más mínimo interés para los demás.

Abordo otro poema de Ángel Guinda "Mi cabeza es un mar de enrona y laberintos/donde agitan sus crines/los caballos del aire.

Ésto es otra cosa, ésto me inspira màs que el billete de quince mil euros.

Tengo un golpe de mar en las sienes;
un tsunami de limbos agobiantes
donde ondean su espuma
las utilidades inútiles.

¿Quién lo dijo?.

"No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera"

Presentación de su catálogo

Ave María

Carlos Blanco, impregna de audacia sus pinceles para abordar la contradicción entre lo humano y lo divino. Hurga con sutileza en el deseo carnal del clero y consigue que oigamos el hilo musical del sexo entre Aleluyas acalorados, Salves Reginas y Ave Marías Purísimas.

Señor, señor.

Sin abandonar recoger la expresión grave que impone dedicarse a algo tan serio como es meditar, orar y difundir la palabra del señor...

Pulido Magallonero

A Miguel, pronto se lo disputarán las mejores publicaciones del cómic.

Desde canijillo, dibuja y dibuja todo lo que se menea.
-Miguel, ¿te vienes?,
-No, les contestaba a sus amigos, mientras inventaba miles de narizotas, urdía diálogos para sus personajes o inventaba máscaras para sus enmascarados.
-Qué tío más raro, pero él sonreía por lo bajini a la vez que pintaba algún cowboy atado a un árbol y cuatro o cinco indios partiéndose el culo mientras le podaban el cuero cabelludo.

Dicho de golpe:

Miguel ha nacido para el cómic. Sí, sí, para Miguel, sonará la flauta y algún día lo veremos firmando alguna portada de El Jueves, con Aznar travestido de gran murciélago Batmanizado, colgado de los pies de Bush y durmiendo cabeza abajo mientras señala con el morro, (¿los murciélagos tienen morro?) algun autor (intelectual) oculto en valles y montañas cercanas como protagonista de urdir horribles atentados. Seguro que la justicia, secuestra la revista porque nadie caricaturiza a Aznar mejor que Miguel.

Tengo la manía, o el vicio, o la neurosis de hacer cinco cosas a la vez. Ahora mismo, mientras manejo el teclado estoy viendo la serie de televisión, Desavenencias Matrimoniales, o Matrimonios Bordes, o Trifulcas Trimatrimoniales. Al mismo tiempo le rasco la cabeza a mi perro Genaro y ojeo los cinco libros que llevo al retortero: El Villorrio de Faulkner, El Centauro de Updike, Cuanto dura Cuanto de María Eloy-García, Zeta de Manuel Vilas y Por el Camino de Swann de Proust

-Eres menos romántico que una lavativa.

-Era un hombre malicioso, reservado y jovial con disposiciones ravelaisianas ???.

-El borracho ejercía un complicado y satisfecho control sobre su entonación, como un actor que se maravilla de su propia interpretación.

-Yo te cedí mi ansia vital, pero tú la pasaste por el cortador en que los clientes quieren el pavo muy fino.

-La mayoría de las personas que conocemos no nos inspiran más que el gran placer de la indiferencia.

- Me apedrearán y me gritarán "al tuerto, al maricón, al manco. Y yo sangro enseguida. Con un bofetón ya me sangra la nariz y si sangro, lloro como un maricón.

Ahora pensarais con mucha razón que os voy a preguntar a qué autor pertenece cada párrafo. Pues no. Es viernes y tengo que salir y cenar, ir a La Campana de los Perdidos a ver a no sé qué cantautor, a un concierto de flamenco en La Galería, a bailar sevillanas a El Albaicín y a ver a mi amiga Irene al Toke de Caña , Irene tiene el culo más bonito del mundo. Si me deja, le haré una foto para que veáis que no miento.