Manuel Lombo, again.

John Galliano a Manuel Lombo:

-Quiero que vengas a Paris y que mi desfile se abra con tu canción a Joselito, la pasarela será La Sevilla amarilla quebraíta de dolor.

A mi me gusta el Lombo, lo amo. A otros les da por los Johnies y por los Elvis. A mi el que me mata es Manuel Lombo.

Qué cosa más grande.

 Hacía días que no entraba en internet, uno se aburre de vez en cuando de tanta virtualidad inodora y más, cuando me he tirado dos meses aterrorizando arañas al limpiar y decorar el local de una nueva tienda, (la núm 25, soy un tiendero empedernido). Bueno, pues todavía con la mirada despellejada, entro y me encuentro con esto en el blog de Paco Peco, y ésto me vuelve a reconciliar con internet.

Gracias, Pacorro.

 

Desinfectante industrial

Este poema está dedicado a Pepe Montero.

El tema de la pasión,(poco recurrente) sin embargo me parece de una modernidad constante.
Es algo que nos golpea insistentemente. El amor simplemente no existe, como otras muchas definiciones falsas creadas por el hombre.
El poema dice así:

Luces de neón
iluminan contornos.
La pasión, acaricia
un vaso de tubo abandonado.
Como lo fué mi cuerpo
o pudo ser el tuyo.
La vida en la calle,
(un sonido de tacón incomprendido)
golpea,
las últimas horas de la tarde.
El amor, y las nuevas leyes
que algunos no quisieron aceptar.
Otra vez la pasión,
los pantalones besando el suelo
la camisa abierta de par en par.
Detrás de la puerta......
la vida y otro atardecer
que no contemplaremos.


Gracias Pepe por animarme a escribir.

L´Écrevise écrit

A quien quiera que fuera o fuese, a aquél o aquella que sugirió, motivó aconsejó, decidió, o se encargó de comprarme el librito, L´Écrevise écrit, como regalo de cumpleaños, le digo, ahora, en ésta hora de la una y veinticuatro minutos y treinta segundos del 6 Enero, noche de reyes, le digo, digo, que estaba deseando llegar a casa para teclearle que El Señor le conserve un buen puesto en el paraíso, que si se muere antes que yo, le lloraré amargamente, y haré todo lo posible porque le canonicen, porque se le ponga una ermita con las paredes llenas de frescos pintados por Norberto Fuentes, qué digo una ermita, un monasterio, una basílica, una catedrál. Es lo menos que merece alguien que estuvo tan acertado en aumentar mi capacidad de asombro.

Operacion Albeta

Comencemos bien. Uno de Enero, 2010. Tengo que hablar de este libro por dos razones; en justa correspondencia, porque el autor me nombra a mi, y porque es una gran novela que hará las delicias de quien conoce El Moncayo y sus comarcas. Hace un par de años, su autor, Miguel Ángel Marín, me dijo: Pepe, tengo una novela escrita, la escribí hace mucho tiempo, la presenté a varias editoriales y ante el poco interés por publicarla la metí en un cajón. Pero me interesa tu opinión, anda, léetela y dime que te parece.
Miguel Ángel, es sobre todo, poeta. Ha escrito treinta poemarios con el corazón, el páncreas, el hígado, la molleja y, con todas las partes tiernas de su organismo. Leí el tocho de folios, lo releí, tomé apuntes y le escribí mi impresión debidamente cribada, sin dejarme atrapar por la amistad; lo que me gustaba y lo que no, lo que me entusiasmaba y lo que me aburría, lo esponjoso y lo fosilizado.

Hace una semana.

-Pepe, Albeta, ya está en las librerías-
-No jodas, qué bien, qué alegría, corro a por un ejemplar.
-Que sepas, que te nombro un poco, nada, una tontería.

Y aquí lo tengo: Albeta. No digo nada porque a mi no me gusta decir nada. Sólo que merece la pena leerlo antes del 2011. ¿Porqué?, no digo nada, sólo digo que quien no lo lea se avergonzará de no haberlo hecho. Necesitas leer este libro si quieres dejar de ser un desgraciado individuo. Que quede claro. No digo nada porque a mi no me gusta ser un soplón pero si quieres dejar de pertenecer a la tribu de los perdidos, cómpralo, léelo, encadilate.

Repito, en el 2011, si aún no lo has leído, no habrá remedio conocido para ti.