A ver si desde el iPhone puedo acceder.

Esa mujer de negro de la derecha me contaba cuentos,

historias y misterios de su pueblo.

Era una persona tranquila a la que jamás vi un gesto de desánimo o histerismo a pesar de la carga de escaseces para sacar adelante a tantos hijos. 

De esa mujer de negro heredé todas mis virtudes, 

saboreé los platos con cuchara, 

obtuve los resortes para ser persona,

me llevó en brazos, 

me condujo de la mano, 

me recostó en su hombro, 

me limpió los mocos  y me enseñó a cerrar los ojos e incubar atlántidas.

Pero sobre todo, todito todo, esa mujer de negro de la derecha 

parió a mi madre.

No hay remedio

Hace un año nos dijimos el primer, hola. Un, hola con lengua y celestial. Un, hola, como caído del cielo.  Como de fruta fresca, como de flor de piel, un hola, inofensivo pero que luego sería, lazo y broche y horquilla. Encantado de conocerte, dije, lo mismo digo, dijo. Después quedamos en ir haciendo nudos con las dos respiraciones y esto ya no hay Dios que lo desate.  No hay remedio. En cada, hola hay una intensidad de, todo está saliendo bien. Muy bien. Hostia que bien.

Rico, rico

Cuando los poetas le dan al pico con contundencia plástica y simbolismo escenificador, cuando los poetas largan muchas palabras que saben a pocas, cuando los poetas son sin pretender ser, y se lo curran, y se lo inquietan, y se lo trinitan, y se lo bifurcan, y se la juegan, y se lo curvan, y se lo reptan, ocurre lo que ocurrió anoche en La Casa de Zitas, en ese caserón de reminiscencias volteranas, en donde unos primos juegan a embellecer sus vidas por medio del arte. Ocurrió que estuvo todo muy rico. Marta Navarro, estaba, rica, en calidad ,calidez, y exuberancia,  Charo De La Varga, rica,  hasta la blasfemia, Miguel Angel Ordovás, rico sublime , y Gustavo de Don Nadie, cósmicamente rico. Toda esta gente bombeaba un fluido euforizante, un magma intenso, de alta frecuencia que nos puso los pelos, así, pa arriba, encofraos y pimpantes. Creo que a ninguno de los que atestábamos la sala, nos acosó ni un segundo de sueñera. Nadie se quedó, sopa. QUE SE SEPA. 

Se convoca el segundo concurso de POESÍA y RELATO ERÓTICO organizado por la Asociación Cultural “La Casa de Zitas”, Zaragoza.

Descripción de la convocatoria:
1.- Los trabajos se presentarán en las modalidades de relato corto o poesía.
2.- Las obras serán originales e inéditas. Escritos a máquina u ordenador. La extensión máxima será de 30 líneas tanto para poesía como para relato. Letra Arial. Doble espacio. Tamaño fuente 12 caracteres.
3.- De temática erótica, podrán participar escritoras y escritores de cualquier nacionalidad con textos en castellano.
4.- El periodo de recepción de las obras permanecerá abierto desde el 5 de marzo hasta el 4 de abril del 2012, teniendo lugar el fallo del jurado el próximo mes de mayo.
5.- La dirección a la que pueden enviar sus trabajos es lacasadezitas@gmail.com.

El Certamen está dotado con:
1.- Los tres primeros relatos y tres primeras poesías seleccionados recibirán una camiseta personalizada por artista local y diploma acreditativo.
2.- Así mismo los diez mejores serán obsequiados con un c.d. con la grabación de sus textos.
3.- Habrá una selección de los mejores textos que serán leídos por reconocidos rapsodas, grabados y colgados en el blog de “La Casa de Zitas”. Otros se incluirán en formato texto.


En septiembre se realizará una perfomance teniendo como base los trabajos recibidos. Lugar La Casa de Zitas, C/. Santa Isabel nº 5, Zaragoza 50006. Quienes estén interesados en leer su texto, deberán comunicarlo al enviar la obra. La fecha, nombres de rapsodas y demás serán anunciados en el blog lacasadezitas y en facebook.
Rapsodas: Luis Trébol y Elena Garrido
Los participantes en este certamen dan su consentimiento a la Asociación Cultural “La Casa de Zitas” para su difusión y promoción.

Del con y del Sin

Eso, eso, poemas y relatos, salidos, obscenos, picantes, peligrosos,  polvos al curry, dulces y guarros al mismo tiempo, chic@s mal@s, sí, sí, sí, que gusto, mmm!. Estos son los cimientos sobre los que se asienta la vida, el sustento vitalicio de la humanidad, la humedad y el mojo. A mojarrr!. Describe lo más escabroso y desenfrenado. Necesitamos nuevas logísticas amatorias para redescubrir el placer del con, y del sin. Esa poesía y narrativa erótica,  pasada de moda, pasada de rosca, de carne y de pescado que ni satisface ni excita, tiene que volver a estar. ¿Estamos?.

Entro y cojo

Nos conocimos como sin querer y,tengo la sensación de que antes de conocerla, mi percepción del amor, era la misma que pueda tener un maniquí de poliéster, un fósil de lechuza, o una fregona. Hace ocho meses, no sé qué colores mezclé, qué ventana abrí, o de qué sueño apareció, pero aquí está, en nuestra primera, tercera estación, tutoríando mis ganas de vivir con ella lo que no está escrito, y eso, lo que no está escrito, tengo la suerte de poder vivirlo todos los días, cuando sus preciosos y estimulantes ojos, me abren la puerta de su mundo y me dice: tira pa'dentro, cojo. Y yo, entro y cojo.

----No es necesario el suelo, mientras haya hormigas en las tripas.---No es necesaria la constancia, mientras creas que el genio de la lámpara te concederá tres deseos, ---no es necesaria una casa, mientras los sueños sean tejas de alas de mariposa loca. ---Es necesario advertir que alguien, en algún lugar, durante una luciérnaga de segundo, se acuerda de ti, e insufla en la distancia una burbujita de aire, así: fffbbb!, una presión de abecedario, un trago de sol, una linea de agua de lavarse las manos, un dardo de mimo, o una fugacidad de boca a boca.

La Biznaga

Duerme, niña y reponte del choque de narices al darte el beso de hasta luego mi amor, duerme y no sueñes conmigo que los sueños, sueños son, y yo ya soy tan real como diez reales de olor a macho, macho, macho que te macho. Y si sueñas hazlo con jazmines en el pelo y rosas en la cara, con la flor de la jazmina y con tu show en Youtube de como se hace una maleta tocador, su tabaco, gracias. Gracias a tus labios por besarme tanto, y a mi capullo de biznaga, lechoso y jazminero por estar al tanto.

Maravilloso miedo

Algo me dice que debo controlarme. Que horrible es ese verbo: controlar. Que no es cuestión de rellenar el muro con empalagosodades amorosas, de hacer el ridículo volcando aquí travestidos de poema las maravillosas sensaciones que estoy teniendo estos días. Me he burlado muchas veces de los taxidermistas del amor, pero nadie va a pararme. Mi felicidad es perfecta y creciente. Soy vulnerable, y necesito gritarlo, pintarrajearlo, estoy ilusionado,y tengo miedo, estoy en una nube maravillosa que me ha desencabronado, desplastificado en la que hay lenguas, pezones, ojos entornados, y te quieros, muchos tequieros, maravillosos y necesarios tequieros y, me encanta compartirlo y resultar patético, y vomitivo, y llorón, y ñoño, y dulzarras, iluso, y sensiblero, y tener miedo. El miedo sólo se tiene cuando hay algo importante que perder, y ahora lo tengo.

 

Peritonitis democrática

Dejarlos que hagan acampadas nocturnas y concentraciones revolucionarias. Que se revuelquen como lagartos en celo, que titilen como estrellas emocionadas, que sueñen con abrirle el vientre a la democracia, que se aplaudan unos a otros, y que se exciten a golpe de verso y megáfono. Dejarlos que se expandan como ondas concéntricas. Ni puto caso. Cuando vuelvan a casa volverán a ser, monstruos de sofá.

Ficciones y realidades en el Café Meccano.

Desde que abrieron éste local, cuando salgo por la noche ya no pierdo tiempo en buscar ambientes en donde echar raíces durante un par de horas. Son tiempos difíciles, y el tiempo a poco que te descuides, si te quedas en casa, se escurre entre los dedos , se esfuma formando una neblina de aburrimientos.

Anoche, el son cubano de Toni Matute, resultó decisivo para auyentar los monstruos que se acumulan en el delco del corazón. Entre salida y salida a la calle, para decorar con colillas el asfalto de la calle Heroísmo, una bella, casi desconocida e, incruenta mujer, tuvo la proeza de sincerarse, entre chupada y chupada a su liado cicarrillo , me dijo: "Creo que odio a los hombres, Mont, creo que me estoy volviendo andrógina, que es absurdo y vomitivo dejarse mordisquear por un cerdo con instintos de pastor alemán, que es asqueroso que sólo penséis en el capricho de esa viscosa anguila, que lleváis entre las piernas". Y se quedó tan tranquila. Yo pensé; deben ser los ocho cafés sin azucar que decía haber tomado, pero no, parecía estar
convencida y, aunque yo me resistía a creerla, es probable que sí, que esa expresión obedeciera a una alergia a los ácaros que saltaban de mis hormonas, o sea; el empleo de un plumero verbal para sacudirse el polvo.






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Bailar por escrito

Tengo un amigo, el extraordinario escritor, Manuel Vilas, que en la dedicatoria de su libro, Aire Nuestro, me nombraba, "coronel del aire". Él, que es frecuentador habitual del purgatorio entenderá que cambie el cargo por el de, coronel del limbo. Estar en el limbo te mejora el carácter, te lija el tedio, te modera todo tipo de hambres y, te prepara para que te ocurran grandes cosas sobre todo si has conseguido entrar en él con el salvoconducto de tres brugales con cocacola. En Zaragoza hay un limbo maravilloso, una sala oscura y afrodisíaca, que a las dos de la madrugada se llena de gente que ha decidido dejar de bostezar con los dientes apretaos y, acude allí para mover el esqueleto al rítmo invertebrado de la música celta.‎ Ese lugar se llama, El Crápula, o Crápula a secas, no sé. El caso es que puedo recordar el terso cuello de, Lourdes Polo, que se encaprichó de mi pañuelo, y os aseguro que luciendo ese foulard y bailando, tenía tanta gracia y distinción como Ava Gadner en, La Princesa Descalza. Anoche bailé con ella y aunque no lo hice mal del todo, me propuse volver a hacerlo, pero por escrito‎... Por escrito, muevo mejor los pies, mi sonrisa es más sensual, mi deshinibición resulta total, y me puedo quitar veinte años de encima sin pactar con el diablo. ¡Joder!, Hay pocas mujeres tan sinceras como ella, la pienso llamar cada vez que necesite un ejemplo de sencillez halógena. Su proximidad resulta tan electrizante, que sólo un ingeniero de Endesa saldría ileso de sus estimulantes descargas. A lo que voy; aunque Lourdes se queja de la ausencia de marcha en el día a día de su vida, en una pequeña población, por contra, estoy seguro de que sus vecinos, al verla correr sus mediomaratones, estarán encantados de tenerla con ellos, tanto en sus cuesta arribas, como en sus cuesta abajos.

Contra gustos...

Me gusta cuando hablas porque no entiendo nada,
y esa desenvoltura me entra por el umbral de la garganta,  
y alumbra la vida secreta de mis toses.
También me gustan las rayas azules y blancas del espejo de tu recibidor,
y que tu padre haya sido policía, y esas ronchas que te salen al rascarte,
y que tu perra y mi chucho armen un pollo con las correas,
fíjate tú, que gustos.
Mear en tu bar, me gusta, y el dibujo crispado de tu frente
cuando florece en tu móvil un mensaje maniático,
la huella de tu culo en la silla, cuanto te levantas,
que bailes con música de los 80,
y el barquito de papel en donde hacemos un crucero canino por el canal de aguas estancadas.
Todo eso me gusta, mi preciosa pelirroja.



Pero lo que más me gusta,
es ver que aunque el universo entero se derrumbe a tu alrededor,
haces siempre siempre lo que te sale del coño.





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La mancha de una mora...

Al bueno de Sabina, al poco de escribir que se tarda 19 días y 500 noches en olvidar un amor le sobrevino un íctus isquémico, afortunadamente leve. Yo llevo 19 días, 19 noches y, ya me noto el cerebro cuajado de juanetes de tanto maquinar. No se me suelta el cable de la risa ni pa´dios, pero gracias a estas dos amigas de belleza laxante, estoy haciendo grandes progresos para desatascar.
La morena, me consuela diciendo, "no te preocupes, encanto, con el atractivo que tienes sería injusto que las mujeres sólo se fijaran en tu cuenta corriente y en la facilidad con que les puedes renovar el guardarropa".

La pelirroja de nuevo cuño, sin embargo, me anima con ejemplos más variados y estimulantes. Anoche, sin ir más lejos, con los últimos redobles del Domingo de Ramos me dijo: " vamos, monterico, anímate, las mujeres más lindas del geriátrico aún están a tu alcance. A mí misma el año pasado, me llevó al huerto un tipo de 200 kilos, y del tamaño de un parásito de sarna".








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Para Irene

Cuando entro en su bar, se ralentizan mis pasos hasta llegar a la barra. Nada más verla, se forman remolinos de feromonas procedentes de detrás de su delantal, que atascan mi sistema respiratorio. Cuando me ve, se gira y me lanza una sonrisa, libre, socarrona y sabrosa de aliño que embiste mi cara, llenándola de farolillos burlones, y abolladuras, en la chapa de mis gestos.



Suele ser tarde, el bar se cierra a las 12 de la noche y yo, voy con media hora de tiempo y un sinfín de demonios en el colmillo retorcido. Lamentablemente, sólo es una buena amiga, porque ella pone límites y espigones de `namásqueeso´, monterito, en su
sagrado corazón. Pero es inevitable que el polen turquesa de sus ojos, vuele y haga trizas mi carótida izquierda irremediablemente acostumbrada a no cruzar el semáforo en rojo.


Estos días, me hace un sitio en el diván de su amistad, salimos a cenar y apuntala con su catarata verbal el desmoronamiento irreal de mis obsesiones. El viento silba detrás de la ventana, hace una noche perruna, pero seguro que en estos momentos sube andando desde la calle Heroísmo, hasta el final de Torrero. Querida Irene, no sabes cuánto disfruto viéndote comer navajas a la plancha y chuletón, mientras te rumio.




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Espaguetis con ajo

¿Te pasa algo, Montero?.

Estoy pensando. Mejor dicho, tratando de no pensar, pero me vienen pensamientos grandes, como buitres grandes. Me entran con precisión milimétrica por el silencio de la mirada perdida. Qué silencio sinfónico más grande. Ni siguiera el enorme plato de espaguetis con ajo que me acabo de zampar, produce el más mínimo ruido procedente de mi barriga.
Y tú, quién coño eres, a tí que te importa lo que me pasa.
Un abrazo.
¿Un abrazo?.
Sí, el abrazo que te daba cuando llegabas a estas horas, a su casa.
Lo primero que hacías era mear, y cuando salías, ella te decía: Dame un abrazo, cacho guarro.






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Cosas corrientes que siguen corriendo.

Se le caían. Las botas altas le hacían unas piernas orgullosas de sí mismas. Pero, de la rodilla hacia arriba se le caían y a ella eso la ponía muy nerviosa.


Qué tal me quedan.
Bien.
Qué coño, bien. No ves esas arrugas.
Qué.
Que me hacen la pierna gorda, pareces tonto.
Pues ponte otra cosa. Tienes veinte pares más.
No salgo.
No jodas, que ya llegamos tarde.
Que no. Piensa como lo arreglo, para qué eres modisto, vaya modisto de habas.
A mi las arrugas de las botas me ponen cachondo.
Vete a la mierda.
Soy modisto, no zapatero. ¿Tienes una goma?.

¿Eh?. Hoy no follas.
Que no mujer, con un trozo de goma te hago unas ligas.
¿Tú crees?. (después de mucho buscar). Solo he encontrado esto.
Esto mide un palmo, sólo sale una.
Vale, pues házme una.
Pues sí, me vale. Pero cómo voy a llevar una bota estirada y la otra caída.
Quítate el sujetador.
Y dale.
La otra liga te la saco de ahí.
Sí hombre, no pienso en otra cosa.



Me acuerdo de ese momento de tensión, cabreo, complicidad, y caos, porque esa única liga, esa, acaba de aparecer en un bolsillo de mi cazadora. Por fin, salimos, pero estuvo toda la noche refunfuñando mientras se estiraba de vez en cuando las putas botas.

Y Ahora que hemos roto, y no pensamos volver, viene a mi memoria ese poso feliz, sencillo y cotidiano, y pienso en la tragedia que realmente fue para ella, lo que sucedía, por encima de su maravillosas rótulas, justo desde el músculo sartorio hasta casi llegar al biceps femoral.




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Hoy, no sé por qué, esta canción me sienta bien.

Me sienta bien. Esta historia es preciosa, Ana Torroja, es preciosa, sí, un regalo del cielo. El sonido del piano me lleva por ahí, lejos a algún sitio y a alguien. Alguien a quien abandoné hace mucho tiempo y que me cuesta olvidar, como a todos. Todos los que hemos vivido ya cien mil años tenemos ese tipo de recuerdos. Recuerdos que fluyen preciosísimamente, despacio, como en cuclillas, y remueven los posos esdrújulos de la nostalgia. Puff, por favor, qué merengue estoy, se me cae el piano encima, y pesa. Un piano de cola pesa 300 kilos, 300 kilos de olvido que cuesta olvidar.






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Paseo por el traje de flamenca. A las seis de la tarde, Pepe Bejarano, again. Ahora en Centro Cívico de Garrapinillos dia 12/3/11

 

Que cositas pasan en Zaragoza.

Dice una antigua soleá, “mira si soy trianero que encuantito paso el puente, me falta el aire y me muero”.
Y parodiando a García Lorca, el gran Nicanor Parra dice: ¿adónde quiere mi niña que compre flores de trigo, con qué tijeras le corto dos metros blancos al río?.

Cuentan que cuando Pepe Bejarano se iba a venir a Zaragoza le pidió a, La Esperanza de Triana una recomendación para La Virgen del Pilar, para que ésta suavizara el cierzo, puñalón y maniático , que lo hiciera más suave y menos despeinón, más dulce , nutritivo, y menos peleón. Pero como entre las vírgenes también hay sus más y sus menos, son orgullosas y tienen sus envidias de mantos y coronas a flor de costalero, la pilarica, tozuda y retrancosa, no le hizo ni puñetero caso. Es por eso que el probe Bejarano tuvo que crear en el Actur una burbuja de aire santero.
Su casa es un museo de cristos y vírgenes, ante los que hace una kata o jartá de ejercicios respiratorios al caer el crepúsculo y, rodeado de un maceterío de jacarandas y buganvillas, magnolios y amapolas se convierte en un torbellino sideral, en un manos tijeras con las telas de lunares cortando volantes, vulnerables a la primera volada para que refresquen los acaloramientos internos de peregrinas y romeras.
Este año, Pepe Bejarano nos pone mirando a La Meca, quizás porque en el horizonte no sólo se divisan pateras. Se adivinan aires sarracenos y tonás moriscas, revoluciones musulmanas, y exaltaciones mamelucas. Esta temporada, Pepe, convertido en muecín, nos llama a un tipo de oración pagana: La Sevillana, el baile de la seducción, supremo gozo para el disfrute terrenal, vistiendo a nuestras mujeres con una mezcla de bata de cola, y vestido de gitana almonteña con transparencias de odalisca para que, además de los pies, dance el vientre entre pasada y pasada, entre duende y duende, entre misterio y misterio.
Se va acercando abril, aunque todavía es una cucaña resbalosa que nos devuelve a la realidad de la pena invernal, pero hay otra copla que dice: “a las penas, puñalás”, y eso es lo que hace Pepito, dar puñalás a las contracturas del invierno para que las muchachas , al olear los brazos luzcan sus modelitos y nos induzcan al sofoco de un preludio de cortejo, con la mirada soldada a la hermosura de su contorno, talle y caderas.
Entre el harén del requetedicho-so, Pepe Bejarano, de las modelos que pasan sus trajes, de chicas iridiscentes de pezón de aceituna y nalgas de confitería, hay auténticos bellezones que elevarán la temperatura del local varias décimas por encima de lo normal.
Cuidado con las llagas de pupila que producen los polvos de estrella.

Pepe Montero